MI HORNAZO

DrB:"Inflamación del balano, del balano, jej, del balano.¿Qué es el balano?"

Vitote:"¿Se lo digo burdo o anatómico?"

DrB:"Burdo, siempre burdo...el balano, jehejehejehejehe, el balano"

DrResi:"Me gusta esa risa maléfica del jehejehe"

Dos horas más tarde...

DrResi:"jehejehejehejehe"

DrB:"Se ha quedado clavao"

Hoy es lunes, lunes de aguas. Una tradición charra que se remonta a los tiempos en los que la semana santa era semana santa y existía el refajo, cuando las señoritas de vida alegre eran trasladadas a la otra orilla del Tormes durante la cuaresma. El lunes siguiente al domingo de resurrección el llamado "Padre Putas", era el encargado de cruzar el río para traer a las señoritas de vuelta. A pesar de lo que vuestras turbias mentes puedan deducir con esta historia, el lunes de aguas es una celebración familiar consistente en irse al campo a comer tortilla de patatas y el tradicional hornazo. El hornazo es, por así decirlo, la empanada de la matanza. Es una empanada que se rellena de lomo frito, chorizo, salchichón y en las casas más pudientes, o que hacen matanza( como la mía jehejehejehe), jamón serrano. Aunque en algunos sitios puedan leer que el hornazo es soriano o incluso segoviano...mentira y gorda, pero bueno, es como decir que la pizza nació en Estados Unidos, en fín. El hornazo es una pieza gastronómica que comparte muchos puntos en común con la pizza, sobretodo dos: uno, el secreto está en la masa, lo reseca que sea la masa decide cuanto líquido deberás ingerir para que pueda atravesar tu esófago, y dos, casi siempre sobran los bordes. El lunes de aguas se disfruta, se juega al fútbol, al mus, al tute, los niños al escondite etc. Es un día feliz, salvo la vuelta a casa, con el poco tráfico que tiene Salamanca, ese día parece que los coches salgan de las alcantarillas como los cocodrilos de Nueva York. El día dominguero por excelencia.

Podría contaros que me voy con mis amigos a disfrutar del buen día que hace( fresco, pero tampoco tiene pinta de que vaya a llover), podría contaros que ya he hinchado el balón de rugby para jugar una tocata, o que ya hemos comprado hornazo y vino. Pero si lo hiciese os estaría engañando. No, no es que hayamos salido a mal tras el viaje a Cuba, ni que hayamos cogido una incapacitante digamooos gastroenteritis...no. No vamos porque nuestras vidas no nos pertenecen a nosotros, sino a ese taco inmundo de apuntes que llevan por título "MEDICINA LEGAL".

Siento la larga ausencia, pero la semana de retorno ha sido algo convulsa y no he podido escribir nada mínimamente decente, aunque tampoco digamos que este blog sea la quintaesencia de la literatura castellana. Los hechos acaecidos la semana pasada no merecían grandes repasos, y si me pusiese a hablar de Cuba necesitaría varios posts y sería un tostón, además de que ya he demostrado lo inconstante que soy yo con los posts temáticos y no digamos ya con mis vacías cuadrículas. Espero que no me pase lo mismo con el discurso de la graduación ah, ¿no os lo había dicho?, sí, daré el discurso el día de la graduación, aunque no lo haré solo, y al ritmo que va la cosa aquello va a parecer un concierto de la Kelly Family, en fín, para gustos colores y para verde... la guardia civil.

MI HORA DE MENOS

Vitote:"Parece esto el festival under eighteen ese para los chavalines"

J d´Etudiant:"Nos estamos haciendo viejos ya"

Vitote:"Yo sigo teniendo el mismo espíritu de juventud"

Silencio...

J d´Etudiant:"Pues hoy hay que cambiar la hora macho"

Vitote:"Ahora sí que somos los más viejos del local"


Sé lo que pensáis "Joé, Vitote ya no tiene ideas y habla de cualquier cosa"... me da igual. Anoche fue la primera vez en toda mi vida que un cambio horario me deja totalmente descolocado, y eso sigue hoy, y mañana se agravará con un vuelo transoceánico. El tiempo es relativo, depende únicamente del punto de vista del observador( os recomiendo encarecidamente el libro de Richard Gott "Los viajes en el tiempo y el universo de Einstein").

El tiempo viaja tan deprisa como la vida del observador. Lento y pesado como una noche de Reyes a los siete años, o fugaz como un San Lucas( me acabo de imaginar a San Lucas pilotando un Brawn-Mercedes, ganarán seguro el mundial, una mezcla entre una batidora y un Mercedes Benz...temo por la humanidad). O como este fin de semana. Demasiadas cosas y demasiado corto. Me faltan un par de horas para digerir un par de cosas o tres, algunas lo iré haciendo sobre la marcha en el avión, otras...en fin, otras se quedarán en el tintero, sin continuación, como debió quedar "Matrix". "Segundas partes nunca fueron buenas", es un tópico con el que no estoy para nada de acuerdo( "El Padrino 2", jaque mate), pero me acojo a esa enmienda en este caso para no hacerle daño a una de las mejores sagas de los últimos tiempos. Nadie se atrevería a hacer "Toro Salvaje 2", "Viaje al Fín de la Noche 2" o "Los nuevos y resucitados Beatles", estaría cavando su propia fosa.

Anoche fue especial, Jg tocaba en directo y yo iba a verle por primera vez desde que no existe Jabalises( cuánto bien le hicimos a la música dejando aquello). Me costaba hacerme a la idea de verle en directo, porque echaría mucho de menos los viejos tiempos y me pondría de bajón. Al final le eché coraje y a pesar de los kilómetros recorridos llamé a J d´Etudiant y me fuí al concierto. Allí redescubí lo que ya se me había revelado muchas veces. Tiene un gran talento, muy por encima de sus compañeros de espadas. Impregna letras post-adolescentes, con un rock´n´roll digerido durante horas de infatigable práctica a lomos de su Les Paul, entretejidas con un perfeccionismo enfermizo. Pero en ocasiones se le ve apagado, eclipsado por las necesidades de alguno de sus compañeros. Él no es cantante, pero se defiende poniendo garra. Dice que no es lo suyo, que lo suyo es la guitarra, que le pesa esa responsabilidad, que prefiere bailar con las cuerdas que acariciar el cromo del micrófono con voz ronca. Me llevó con un par de canciones y breves punteos, a momentos inolvidables, a los ensayos en el taller, esos en los que yo llevaba mi cuaderno amarillo y mis ganas y el su visión de juego. Espero ansioso volver a juntarme con él en ese experimento que tiene en mente.

Después visita obligada a la casa del equipo, ese bar en el que hacemos los terceros tiempos y contamos batallitas. Ayer no se trataba de una batallita, sino de una gesta épica, una gesta que hace crecer más y más a aquello que empezó hace cinco años con un señor calvo y una banda de tirillas que querían jugar a algo que apenas sabían pronunciar. Ayer el "ADUS" ganó al filial de nuestra categoría de "El Salvador", para los que no sepan de qué va esto, breve resumen, "El Salvador" es el mejor equipo de este país, y por extensión sus categorías inferiores. Imbatidos hasta ayer por la tarde en la orilla del Tormes, campeones de liga que venían en busca del pleno, del "Grand Slam", eso es, del puñetazo sobre la mesa que significa ganar todo y a todos. Un "ADUS" pensando en el CEU de la semana próxima, con algún que otro experimento y algún que otro no habitual( que no suplente, porque en este equipo da igual quien juegue, todos son titulares), creciendo palmo a palmo de terreno ganado, les devolvió a la realidad, una pena no haber podido compartir esa victoria. Así se cierra esta magnífica liga, otro ladrillito más para seguir construyendo este sueño. Sois muy grandes chavales, sois GIGANTES.

Y nada más, me despido por al menos un par de semanitas, entre viajes transoceánicos y Semana Santa en el pueblo para recuperarme de este desajuste temporal, creo que no tendréis noticias de mí en un tiempo, pero tranquilos, a la vuelta volveréis a poder llamarme "pringao".

MI FOLIO EN BLANCO

"No soy un héroe, simplemente soy otro soldado contratado para otro trabajo"

Solid Snake

Estoy cansado, no fatigado, sino cansado. El "Burn-out" del estudiante diría yo. En parte es culpa de las asignaturas de este dichoso curso, pocas, sí, pero frías. Sexto no acaba contigo pero te desmotiva, te apaga poquito a poco, pero la mayor parte es culpa mía. Voy viendo como todo pasa por delante de tus ojos, cómo me voy haciendo más ajeno a todo. Cada vez me siento más lejos de todo lo relacionado con la facultad y sus pobladores. Y no es por que no la pise, sino porque quizás la cercanía del final me haga ver todo desde otro punto de vista. Como Snake cuando mira atrás y siente que todos sus esfuerzos no han servido de nada, que se vuelve a encontrar en el mismo punto, más viejo y más cansado. Ocurre siempre, cuando uno pierde en emotividad gana en objetividad. Infalible, frío, robótico.

Me faltan piezas del puzzle cuando se acerca el momento de terminarlo. Cuando sentía que me quedaban poquitas para terminarlo, se ha empezado a desconchar. Nunca te fíes de un edificio construído sobre el barro, ni del tipo que trata de vendértelo con su traje, su corbata y su sonrisa profidén. Cuando llega la hora de la verdad, hablan las muescas en los huesos, esas que quedan tras los golpes de la vida, las que hacen que un roble se aleje de la traza que marca su genoma para buscar la luz. Y es en ese momento cuando nos descubrimos, cuando nos humanizamos, cuando se queda atrás todo envoltorio y se ven los verdaderos lazos que unen a las personas, y sobretodo, las verjas de alambre de espino que les separan. Por mucho que trates de ignorar ciertos sentimientos, siempre están ahí y, aunque hayas tratado de deshacerte de ellos, salen a flote antes o después.

Eh, tranquilos, no estoy deprimido ni nada por el estilo. Simplemente, estoy tratando de ver las cosas desde lejos, ya sabéis cuál es mi palabra favorita: perspectiva. Y creo que acerté en esa decisión, porque no se puede dar a quien no merece, a quien debe de ser por decreto ley. "El corazón y el destino marcado, sin dinero y con poco trabajo, ni padrinos dando su respaldo, luchas duro si vienes de abajo". Nunca he sido de ponerme del lado del agraciado, siempre he preferido al gracioso y por ello me enorgullezco de mis errores tanto como de mis aciertos, porque son los que me han curtido. Nunca me han gustado aquellos( y aquellas) que rechazan a alguien por considerarse superior en algún aspecto, cuando carecen del fundamental, de calor humano. Por eso quizás echo tanto de menos el rugby, porque los golpes enseñan mucho más que los ramos de flores, porque las cicatrices se quedan y las flores se mustian, y porque la hermandad que vive dentro del corazón de ese deporte, supera a la frialdad de las relaciones vacías a las que uno se ve empujado a tener.

Y así es como me enfrento a un folio en blanco, en el que plasmar un discurso que hable de seis años. Un discurso en el que me siento obligado a vaciar emotividad, cuando estoy alejado de ella, ilusión, cuando se empieza a desvanecer, y humor. Humor, quizás eso sea algo que no me falte nunca aunque esté enfadado o hundido, siempre me río de todo, sobretodo de mí mismo. Pero en realidad quiero cargar ese discurso de reinvindicación y lucha, de protesta por la farsa a la que nos vemos abocados muchas veces en esta carrera. Bramar contra este sistema bulímico que gracias a Bolonia( créanme, no todo es malo en ese plan, si no ¿por qué somos los únicos que protestan de toda Europa?) tiende a desaparecer. Señalar con el dedo acusador de Fernando Hierro a los responsables y marcharme mientras la torre Nakatomi explota. No, esto no va de eso, va de hacer que nuestros padres se sientan orgullosos de sus hijos, de hacer algo pomposo cultivado y levemente cómico, que ignore realidades tanto de la universidad, como de las relaciones interpersonales en nuestra promoción.

Aunque sé que a mi padre y a mi hermano lo que realmente les haría sentirse orgulloso sería que sacase esa cualidad que ellos me han enseñado a desarrollar. Sé que les haría sentirse orgullosos que hablase de esos momentos en los que me han abierto los ojos con una cerveza y las palabras adecuadas. Porque en mi casa quizás no tengamos grandes lujos o antojos, ni premios, ni diplomas colgados en las paredes, pero tenemos calor, risas de sábado por la noche, tenemos libertad y tenemos verdad y de todo ello me gustaría hablar en ese discurso, porque es lo que me ha hecho así.

No, no voy a escribirlo ahora, estoy demasiado frío y cabreado con todo este circo como para poder sacar algo decente que convenza a mis compañeros de que yo soy quien debe de hablarles desde el atril...además del argumento de haber estado en la delegacía tres años y otro en la sombra. Voy a esperar a que el viaje de fin de carrera me devuelva algo de humanidad, por lo menos sé que tendré buenos socios para recuperarla.

PD:Mañana tengo el examen de derma, creo que saldré vivo de él, sin alardes, sin fuegos de artificio para el final del show. Disfrutando del paseo, a mi manera.

MI ATAQUE DE ADOLESCENCIA AGUDA

Dreidberg:"¿Qué ha pasado con el sueño americano?"

Ed Blake:"Que se ha cumplido, lo tienes delante"


Los últimos tiempos me siento un poco lejos de casi todo, quizás será porque no veo a los de siempre en clase, porque ya casi no tenemos clase. Una simple hora a las ocho de la mañana, un breve café que no siempre tomamos y a casa a estudiar el examen que toque. Poca actividad más allá. El fín de semana todo se vuelve un poco más desordenado y frenético, se aprovechan como si mañana no existiera, como si cada trago, cada mirada fugaz, cada chiste fuesen los últimos. Siento un ataque de adolescencia aguda. Es como si la madurez me persiguiese y yo tratase de ser más rápido, como si tratase de escapar a lo inevitable. Sólo hay que ver mi escritorio, desordenado, con libros de Paul Auster mezclados con sobres de cuerdas de guitarra. Sólo hay que ver los programas instalados en mi ordenador, "Half-Life" y "Metal Gear Solid 2". Sólo hay que escuchar mi MP3, Marea, Sum-41 y Reincidentes. Sólo hay que ver las últimas películas que he visto "1997:Escape from New York", "Alien", "Beautiful Girls".

Todo lo que viene después de ahora, es un salto al vacío del futuro. Sí, sé que no soy el primero que coge el tren hacia la vida adulta, pero sí soy el primero que coge mi tren a la madurez. Y como me pasó en segundo de bachillerato y cuando dejé el colegio, tiendo a distanciarme de la gente que no va a subir a mi mismo tren, con una diferencia, esta vez no quiero distanciarme de algunos de ellos. Este año próximo será un poquito más duro, sin gente importante para mí, quizás por ello haya empezado una inconsciente pretemporada, para que los adioses escuezan menos, para sentirme "acorazado como un callo" y así sentirme independiente, como siempre me he sentido.

Esta semana, además, he revivido alguna sensación vieja. Alguna agradable, y otras que os harían enfureceros y volveros verdes. Las personas no cambiamos de la noche a la mañana, y algunos no podemos dejar de hacer prevalecer el principo de justicia por encima de otros. Hay injusticias pequeñitas, de las que no tienen mayor trascendencia, esas que sumadas hacen a uno sentir que vive en un gran edificio de hormigón sostenido con cimientos de gelatina. Hay hechos que por mucho que tratemos de dejar cubrir por el polvo, antes o después saltan del baúl del inconsciente a la claridad más cristalina. Aquellos que creen ser poseedores de las leyes de la física, únicos con derecho a hacer variar la constante de Cavendish para atraer todo a su radio, merecedores de la belleza de las supernovas y el calor de los sistemas solares. Pero me siento tranquilo, siempre serán infelices, siempre serán incapaces de disfrutar de la simple brisa del monte sentados en la pared de un huerto, de una cerveza con aquellos que merecen ser llamados hermanos, de temblar con una remontada épica en un partido que daban por perdido antes de que empezara, de celebrar una derrota porque les ha enseñado cómo levantarse. Siempre estarán incómodos, tratando de demostrar lo que creen que valen mientras los demás disfrutamos de las sonrisas que se escapan, de las imperfecciones de los cuerpos, del fondo de los vasos, de reirnos de todo de llorar por nada.

Y hoy tengo agujetas en la barriga de reirme, la garganta afectada de volver a tocar y a cantar desde un sofá, y una leve resaca que me martillea la cabeza mientras diferencio entre escama y costra. Agujetas que enseñan la virtud de la sencillez, la bondad de lo natural, de lo no forzado. Garganta rota que recuerda que los grandes escenarios nunca llegarán a ser tan grandes como el salón de la casa de tu mejor amigo con un público que no afila cuchillos sino que aguza el oído para empaparse de torpes estrofas. Resaca que demuestra que la amistad no es tiempo invertido, sino sentirlo y demostrarlo a cada palmo de vida recorrido.

No hacen falta superpoderes cuando estás rodeado de superhéroes.

MIS VIGILANTES

"The city is afraid of me, ´cause i´ve seen it´s true face"

Rorscharch, aborrecible "héroe"


Ya está aquí, la película sobre el mejor cómic de todos los tiempos. Pero antes hablemos de preventiva. Una aborrecible asignatura con un no tan desagradable examen, a pesar de la pregunta "Niveles de las Redes de Vigilancia de Enfermedades transmisibles"...mil y pico comités que pasé de mirarme como el resto de la humanidad sensata y mira, todo un zas en toda la boca. El test...sencillo si te habías encerrado tres semanas con la asignatura, no creo que haya otra forma de sacarla adelante, es una piedra y sólo se saca picapedreando, una tortura para la lógica y un insulto a la sensatez. Una retahila interminable de números y porcentajes inservibles. Ya pasó, espero que definitivamente y que no tenga que volver a tener que tragarme ese plato de estopa.

Watchmen, la obra cumbre de Moore, un genio que junto a Dave Gibbons, revolucionó allá por los 80 el concepto de novela gráfica. "Watchmen" no es un cómic al uso, no es una simple historieta de aventuras que puedas utilizar para sobrevivir a un viaje en transporte público como un "Marvel" cualquiera. La profundidad psicológica( y "psiquiátrica") de sus personajes. Individuos llenos de vacíos personales que tratan de rellenar con esa sensación de poder que da ser un justiciero enmascarado. Cínicos realistas como "El comediante", el personaje cuyo asesinato dispara el inicio de esta trama. Psicópatas justicieros como "Rorscharch" que oculta su rostro con una máscara que refleja, con imágenes del propio "test de Rorscharch", su estado de ánimo. Iracundo y desagradable, hijo de una prostituta, lo cual marcará su devenir personal, es quizás junto al "Doctor Manhattan" el personaje más complejo de todos, además del más parecido al propio Moore, ermitaño e irascible. El "Doctor Manhattan", la bomba H humana, el único que realmente tiene superpoderes, capaz de manejar la materia a su antojo, capaz de crear y destruir mundos con sólo pensarlo. Su poder le hace estar vacío, sentirse solo a pesar del amor de "Silk Spectre II", añora tiempos más sencillos, cuando solamente era el hijo de un relojero, cuando era un hombre enamorado, antes de aquel accidente. La humanidad para él no tiene sentido, "la vida está sobrevalorada" dice. "Silk Spectre II", la señorita Juspezik, mujer bella, enamorada del "Doctor Manhattan" pero necesitada de acción, de volver a sentirse alguien, tapada por la ¿sombra? de la bomba H humana quien le ama, pero que está embebido de su vacío interior. Su madre, antigua integrante de los "Minutemen"( predecesores de los "Vigilantes"), también es un personaje importante, dando desde la distancia que dan los años y la sabiduría que aportan, la visión más sensata de este circo. "Búho Nocturno II", alias síndrome de Peter Pan, ¿héroe? retirado, sin duda inspirado en "Batman"( Moore escribió "The Killing Joke", uno de los mejores cómics del mirciélago), pero lejos del carácter firme de Wayne, Dreidberg es un niño que juega a ser un héroe, se retira tras el acta Keene y se dedica a engordar y a dejar que sus cachibaches cojan polvo en su sótano, un pan sin sal que es capaz de engatusar a...lean el cómic. "Ozzymandias", Adrian Veidt, el hombre más listo del mundo, obsesionado y megalómano, todo lleva su nombre, es el dueño de"casi" todo en el mundo, personaje que va tomando importancia a medida que avanza la trama.

Seguramente la película de Zack Snyder sea visualmente espectacular, y probablemente hayan tenido que meter mucha tijera en esta densa obra para poder encorsetarla en los tiempos que el cine exige, pero nada más, tiene la mitad del trabajo hecha en el papel. No es una obra difícil de adaptar al lenguaje del cine, ya que Moore y Gibbons consiguieron revolucionar la novela gráfica no sólo por su guión o personajes, sino porque consigue dar la sensación de ser la fusión perfecta entre el cine y la historieta. Travellings, picados, planos que se alejan del centro de la escena para mostrar la pequeñez del personaje, y otros muchos detalles que en cada lectura van asaltando al lector, impidiéndole ser indiferente a lo que allí se plasma. Aunque muchos otros han fracasado en el intento de sacarla adelante por lo que hay que quitarse el sombrero ante el señor Snyder por este atrevimiento. No, Moore tampoco ha dado su visto bueno como ya hiciera con la digna "V de Vendetta", demasiado yankizada para su gusto pero para mí los Wachowsky quisieron poner su granito de arena contra el neoconservadurismo y no en favor de la anarquía que trata Moore y les quedó una obra bastante aceptable. O como hizo con la película que abrió su caja de los truenos "La liga de los hombres extraordinarios", gran cómic y vergonzoso film que no llega ni a ser meramente entretenido. ¿Alguien se atreverá con "Lost Girls"?.



¿Qué ocurriría si quien está por encima de la ley fuese incapaz de cumplirla?¿El fin justifica los medios?¿Somos simples motas de polvo en la historia?¿Qué es la grandeza?¿Qué es ser un héroe?¿Dónde empieza la traición?¿Qué valor tiene realmente el honor?. Además de ese tema tan amado por Moore, que podéis leer o ver también en "V de Vendetta", la realidad y el miedo. ¿La realidad es lo que nosotros vemos o lo que nos hacen ver?. El miedo como herramienta para alcanzar el poder, crear falsos enemigos a los que temer.

Obras como "Watchmen", "The sandman" o "Persépolis" en el mundo del cómic o "Bioshock","Silent Hill 2" y "Max Payne" en el mundo del videojuego demuestran que los medios más inmaduros pueden transmitir y hacer reflexionar sobre las cuestiones más profundas. Que lo maduro no es el medio que utiliza el artista, sino su mensaje, y en estos tiempos en los que el "arte de galería" se ha convertido en una farsa y una burla snob, es el bajo fondo de la subcultura quien es capaz de remover las conciencias y hacer reflexionar al receptor del mensaje. Es más, le hacen partícipe del mismo, lejos de la frivolidad el vacío del arte actual tan alejado del hombre de a pié.

Tras leer Watchmen por tercera vez compuse esto, espero que os guste:

MI MIÉRCOLES TARDE DEPORTES

"El fútbol no es cuestión de vida o muerte, es algo más"

Bill Shankly, historia gloriosa del Liverpool


Tengo que estudiar preventiva. Esa odiosa asignatura formada por estúpidas listas incoherentes repletas de porcentajes."No hay necesidad de que se aprendan esto" ja, "deben de saber que un tercio de la humanidad está infectada de tuberculosis" ja y un ja de regalo. Las clases del colegio me sirvieron para comprender mejor ciertas cosas, y para darme cuenta de que los profesores, como los entrenadores malos, cuando no consiguen resultados deben de ser reemplazados. Aunque se puede dar el caso de que el maestrillo que venga después mantenga el librillo, como Abel con Aguirre.

Pero esta tarde mi cabeza no puede centrarse. Se hace duro, muy duro vivir esto desde fuera, cada día que dan las 7 y media y estoy pegado a la silla a mitad del segundo tema de la tarde agobiado y rabioso por no poder bajar a batirme el cobre con mis compañeros. La apatía se ha hecho dueña de mí. Además, los pocos días que he podido bajar a entrenar, me he sentido lejano a aquello de lo que objetivamente formo parte. Esta tarde volveré a comprender perfectamente a Schmidt( "A propósito de Schmidt" Alexander Payne 2002), cuando visita su trabajo tras su jubilación, haciendo un esfuerzo por sentirse útil.

Esta tarde mis compañeros juegan la final de la fase regional del CEU contra un equipo que si no asusta, mete mucho miedo, como es la Universidad(privada) Miguel de Cervantes, repleta de jugadores que a priori meten miedo por su origen. Una vez se salta al campo da igual cual sea tu club, lo único que cuenta es la ilusión, la cabeza, las ganas y el corazón. La unidad del bloque es mucho más fuerte que la reunión de estrellitas, la historia del deporte lo ha demostrado en innumerables ocasiones. Mi ADUS tiene una historia reciente de equipo sólido, de conjunto de amigos, donde la palabra que prima por encima de todas es unidad. Este equipo resucitó de sus cenizas a base de amistad, buen ambiente y ganas, y hoy eso se tiene que hacer notar por encima de todo. Confío mucho en ellos, por eso bien merece sacrificar un par de miserables horas de estudio miserable de una asignatura que llevo regulera para llevarles mi apoyo, ya apretaré después, queda mucho tiempo. Mis compañeros merecen como poco mi apoyo, porque ellos, sin saberlo quizás, me lo han dado otras veces. Y hoy estaré allí abajo, para llevar agua, para llevar ánimo, para protestar lo que ellos no pueden protestar, para empujar todo lo poquito que se puede desde la banda, para sufrir "todo lo demasiado" que se sufre en la banda. "¿Tanto echas de menos el rugby Vitote?", yo te pregunto a tí ¿tanto echarías de menos respirar?.

Después a casa a estudiar y a las 20:45...¿por qué ser de Liverpool?, a diferencia que muchos en España hoy, yo no voy con el Liverpool por antimadridismo, es más, cuando era un ñajo y era merengue, ya amaba el "You´ll never walk alone". Ese club que sabe a historia del fútbol, a épica y a tragedia, condenado( como mi Atleti) a pagar un precio excesivo por una tragedia( estadio de Heysel, mayo 1985) culpa de las propias autoridades condenantes. El club de Michael Robinson, Michael Owen, Robie Fowler, Whelan, Staunton, Steve McManaman, Bill Shankly, Stephen Gerrard y dolorosamente Fernando Torres. Club que sabe a tradición, cuando cada tarde en Anfield se ponen los pelos como escarpias con esa bendita canción. Yo lloré de emoción con aquella noche mítica en la que Jersey Dudek y Steven Gerrard consiguieron lo imposible, en una de las mejores finales de la historia de la Champions y de rabia en su revancha con aquel gol de Inzaghi. Y fuí abucheado por mis compañeros de instituto cuando celebré el gol en propia puerta de Delfí Geli en aquella final de UEFA. Representa todo lo que ha dejado de representar su rival de esta noche, tradición.

El Madrid también era un club cargado de historia, con un espíritu especial que vivía dentro de su himno con eso de "cuando pierde da la mano" y lo de "Veteranos y Nobeles", un vestuario especial que se llenó de quinquis gracias al que se hacía llamar "Ser Superior". Jugadores como Camacho, Juanito o Gento, son un leve y agradable recuerdo matado a puñaladas por los caprichos de sus herederos desde el "Mendozismo" hasta el "Florentinismo". Estrellas con sueldos abismales, lejos del madrileño que paga su abono, del extremeño que les apoya desde el bar, del catalán que soporta la presión o del niño charro que esconde su camiseta en el fondo del cajón por vergüenza. Muchos aficionados se suben a ese carro del fútbol moderno, en el que los nombres y los dorsales pesan más que la antigua esencia de club. Como dice Capello "aprended del fútbol moderno". Ayer el presidente "okupa" del Madrid decía que barrerían, que arrasarían esta tarde a los "Reds". La primera batalla, la de la nobleza del club por encima de todo, queda tan lejana que ya es sólo un punto en el horizonte.

Como cada vez que los ladrones pisan el palco del Calderón, ese que los tribunales dicen que nos pertenece, ese que los tribunales permiten que otros se apropien de él. Aún así, el Atlético sigue manteniendo su esencia, la de la grada, esa que sabe quién se bate el cobre, que ama al que ama sus colores y no lo esgrime como un argumento en una discusión de bar. Esa grada que aún aceptando su mala situación, aún indignada y despechada, sigue cantando lo de "Yo me voy al Manzanares",porque aunque no se de lo de "Porque luchan como hermanos" siempre se dará lo de "Porque siempre la afición te corea con amor". Pero la grada del Bernabéu no es la que era. Digo, los puros siguen siendo igual de grandes y los sueldos del fondo norte y anfiteatro igual de pequeños, aún así, el espíritu de sus aficionados ha mutado hacia un radicalismo necio( valga la redundancia), burdo y desconectado de su historia, esa que sólo recuerdan para decir "la décima" y creerse por encima del bien y del mal.

Desvirtualizando y resumiendo la entrada "ADUS You´ll never walk alone".



Si esto no os ha puesto los pelos como escarpias...no sé ya como emocionaros. Bueno quizás con éste otro:



Señoras, señores, esto es fútbol( lo demás son tíos en calzones correteando tras una pelota).

MI VÉRTIGO

RD:"Ves, así si le metes Rh+ a un Rh- y la preparas, en el juicio no es tan gorda"

Vitote:"Se lo juro señor juez, me dijo que era su primera vez"


Hematología acabó en el colegio de médicos. Próxima parada, intensivo de preventiva viernes y sábado. Esperemos que algo sirva de poso para el examen del día 5. Sexto, al menos en mi facultad, es un curso extraño. A partir de mañana sólo nos quedará una clase al día, y tiene que ser a las dichosas ocho de la mañana, porque los profesores de legal son un muro. Se nota que normalmente son ellos los que interrogan y no los interrogados. He intentado por todos los medios( tierra, mar y aire han quedado descartados por falta de medios, concretamente avión en el caso del aire y mar en el caso del mar), he buscado configuraciones pero todas ellas eran caóticas y demenciales, como los temas de epidemiología en preventiva. Así que habrá que seguir madrugando para ver cadáveres y lesiones varias. A esas horas de la mañana ver un cadáver en descomposición te hace sentir como si vivieses en el "acogedor" pueblo de "Silent Hill" antes del amanecer. Desagradable a más no poder. Además se regodean dejando la diapositiva de la pobre mujer suicida mientras nos cuentan una historieta observando desde su atril nuestros descompuestos rostros matutinos.

Mañana tenemos la última clase de Dermatología, la última clase de una médica, es un momento deseado pero doloroso, cargado de nostalgia. Tres años de asignaturas médicas, desde aquella clase con el gran DrL, con su característica mancha blanca en el labio, de la cual ahora sospecharía que se tratase de una leucoplasia, aquel día para mí se trataba de una baba. La navaja de Ockham me dice que probablemente sea una baba. Nos han cambiado completamente. En aquellos días éramos joviales y defraudados jóvenes con problemas como a qué hora quedaríamos para aquel botellón. Descubríamos para qué servía realmente un estetoscopio. Sujetábamos papeles en pasillos como si fuese el trabajo más importante del mundo. Ahora veo a muchos de tercero y pienso, no sabéis lo que os queda, no sabéis cuánto os va a curtir esta carrera. Sólo acabáis de empezar, inconscientes de lo que os queda. Wolff-Parkinson-White, LLA, las barrabasadas del DrV, el DrL alias "Angioedema", prácticas de pediatría, de cirugía, de ética, alguno tocará un corazón y sentirá como si le hubiesen tocado el suyo propio. Sentiréis el dolor de los familiares, pero también disfrutaréis y tomaréis casi como propios los pacientes a los que simplemente les colocaréis "las gomas" en el pecho. Estableceréis vínculos especiales con personas a las que no volveréis a ver en vuestra vida. Mirad a vuestro compañero de al lado, quizás cuando lleguéis a sexto no le tengáis tanto aprecio o quizás sea fundamental para ayudarte a seguir adelante. Os apoyaréis unos en otros, os apuñalaréis los unos a los otros. Y sabéis qué, que al final todo dará igual, porque volveréis a estar en el principio, como si nada hubiese pasado.

Cuando el final se acerca, vuelves a ser inconsciente de la realidad, ves como te miran los profesores del curso del MIR, más curtidos que tú, que ya han pasado por todos los tragos. Te sientes otra vez un crío, un novato ilusionado y con todo el mundo por delante. Sigues sujetando un papel con más fuerza que nunca, porque sabes que la próxima vez quizás ese papel haya sido redactado y firmado por tí. Sientes un vínculo con el paciente, pero te aterra la sensación de que dentro de un año a quien coloques "las gomas" dependerá de tí...

Vértigo que el mundo pare, que pronto se acaba el viaje.

MI NADA

¿Qué hacer cuando en tu vida no pasa nada nuevo o intrigante o apasionante?

¿Qué hacer cuando no tienes tiempo de nada?

¿Qué hacer cuando no entiendes nada de lo que estudias?

¿Qué hacer cuando no entiendes nada de lo que te quiere decir?

¿Qué hacer cuando no quieres hacer nada por evitarlo pero sin embargo lo evitas?

¿Qué hacer cuando el Atleti cambia de entrenador y no cambia nada?

¿Qué hacer cuando vas a entrenar y ves que ya no aportas nada?

¿Qué hacer cuando no hay expectativas de nada a corto plazo más allá del auténtico matamentes que "Medicina preventiva y salud pública"?

¿Qué hacer cuando no tienes nada que contar?



Pues eso, postear cero...o lo que es lo mismo, nada.

A la espera de un cerebro nuevo, o uno que no esté anestesiado al menos...

Atentamente, Vitote

MIS COMPLEJOS

Mr:"A mí estas son las que me gustan"

Vitote:"Nos ha jodido mayo, a tí y a todos"

Mr:"Esto es una mierda macho, te estudias cinco páginas para que después todo se responda con una frase, no compensa"

Llevo toda la mañana buscando a profesores y altos cargos por distintos motivos. Como Tommy Lee Jones en aquella gran película. Llevo dos días intentando localizarles. Como el US Marshall Sam Gerard. Pero ninguno de ellos es Harrison Ford, aunque uno de ellos bien podría ser Dustin Hoffman. ¿Dónde se esconden los profesores cuando se les necesita?. Siempre que busques a alguno un viernes o un jueves, mal asunto. Estará de viaje, en un congreso, de vacaciones, salió a comprar churros o bien, no te ve porque tu superbata te da superinvisiblilidad. Como dice mi abuelo, "demasiados paseantes, una azada les daba yo".

De uno de ellos no tengo queja alguna, del que se parece a Dustin Hoffman, porque es un buen tipo, y siempre le he podido encontrar cuando le he buscado, además del gran favor que nos hace haciéndonos lo que nos va a hacer. Que, aunque muchos bramen y crean que debe de hacerlo por decreto y que no hacerlo sería por vagancia, en realidad nos está haciendo un favorazo. En mi clase hay mucha gente que digamos que es "especial", que le hace la rosca a determinados profesores, sobretodo si ejem ejem ejem, pero a la hora de exigir, de echar pestes de ellos, quieren que sea el delegado el que se vaya a partir la cara con quien sea. Quieren que sea el Ranger de su Guardia nacional*. Yo ya soy muy viejo y muy cuco, y sé de qué pié cojea cada uno, de qué pié cojeamos esta maldita banda de cojos, y por eso me limito a hacer un trabajo meramente administrativo y diplomático con los profesores. Sé que muchos de los que anteriormente ocuparon el puesto de delegado, trataron de utilizarlo a su favor, lo sé porque yo era el desinformado y maniatado subdelegado que se comía casi siempre los marrones pero que no tenía margen de maniobra. Era el Al Gore de su Bill Clinton. Yo este año estoy poniendo el cargo al servicio de la sensatez, y lo más sensato es llegar a acuerdos lógicos, exigiendo lo que corresponde, cediendo en lo que es lógico. Y no nos está yendo tan mal.

¿Por qué ir con la escopeta cargada a colocársela en la nuca a una profesora para que amplíe el plazo de un trabajo para el cual hemos tenido cuatro meses?. Sinceramente, yo acabé el trabajo la semana pasada, sobre la bocina, y lo he entregado dentro de plazo. Sé que la mayoría de la gente ha sido sensata y ha pensado en terminar el trabajo en la semana después de oncología. Aunque también sé que hay muchos que querían retrasar la fecha de entrega hasta el día del examen, simplemente porque no les daba la gana hacerlo ni les había dado la gana hacerlo antes, porque si realmente has tenido un problema, vas directamente a contarle tu problema al profesor en cuestión. Hay además saber diferenciar entre los profesores a los que hay que acorralar con un tridente y con los que hay que ser cordiales. Muchas veces confundimos el "no hacernos la vida imposible" con que nos coloquen el camino de baldosas amarillas de Dorothy. La vida es dura, nadie regala nada, y no quiero que nadie me regale nada, porque seré un inútil.

Yo soy un tipo competitivo que está desencantado y desengañado, me desencanté y me desengañé en segundo de carrera y desde entonces mi expediente cayó en picado, fruto de ese desencanto y esa desilusión. Me motivan ciertas cosas pequeñas, me motiva mi equipo, me motiva mi familia y me motivan mis amigos. Me motiva tener un poquito de hueco en una carrera tan cuadriculada, para la creatividad, para poder demostrar otras cualidades más allá de mi capacidad para sostener los glúteos en una silla. Quizás por eso para mí tener el caso clínico en un examen sea más importante que la nota, quizás valga más un "tienes uno de los mejores casos de la clase pero como el resto los demás lo tienen mejor que tú, tu caso vale 1 sobre 2", pero me estoy engañando, porque el poso que queda en el papel de la historia es ese 1 y no el 2 de otros tan orgullosos y válidos o más, que el que aporrea estas teclas. Me sienta tan mal que los huecos para la creatividad o la imaginación, estén tan infravalorados.

A lo mejor los médicos debemos ser eso, potentes máquinas con gigabytes y gigabytes de datos en la cabeza, pero incapaces de salirnos de unos márgenes definidos. Si debemos de ser eso, quizás me haya equivocado y debiera haberme dedicado a otras cosas que me gustan como a la investigación, o a ser cronista del "AS", o ser escritor, músico o carpintero. Pero sé que no me he equivocado, porque sé que ésto no va de robots.

*Los Rangers de los Estados Unidos son como los legionarios(véase "Salvar al soldado Ryan"), la primera fuerza de combate, los que primero llegan al conflicto, más allá de los "marines" o el famoso "7º de caballería". La guardia nacional está formada principalmente por los hijos de altos cargos, alta burguesía o aristócratas, que se quedan en casa velando armas por si fuese necesario. Nunca entran en combate.

MI INTERFAZ SIMPLIFICADA

"Jugar al fútbol con un equipo que defiende es como intentarle hacer el amor a un árbol"

Jorge Valdano...quiero ser como tú desde los 8 años

Los Cardinals perdieron la Superbowl. Era la primera vez que llegaban, tenían opciones, tenían a Warner, tenían a Fitzgerald, tenían ganas. Los Steelers eran los favoritos, poderosos, con historia, con Rhoethlisberger( o como carajo se escriba). Los Cardinals pelearon por sacar la cabeza, se pusieron por delante en la segunda parte, y en los últimos minutos, en una jugada no exenta de polémica, cayeron ante los poderosos "Acereros" de Pittsburg. "¿A qué viene este rollo Vitote?Te pasas un mes sin postear y nos sales con esta chorrada de ese muermo de deporte en el que se pasan la mayor parte del tiempo parados o morrando como carneros". El valor de la lucha a veces se diluye en el tiempo. La gente no quiere "casi héroes", quiere héroes, quiere victorias de valor de segunda. Por eso es tan difícil ser del Atleti, del Arsenal, de los Knicks o de los Cardinals. Grandes y respetados en su medio, por su historia, por su filosofía( aunque la de mi Atleti lleva en entredicho desde que los Giles entraron en funcionamiento) y por el cariño de su afición, de quienes les apoyan en su lucha. Pero devaluados por el populacho, por los que se conforman con leer la portada del MARCA, por los que nunca han leído a Hornby, a Relaño, a Juan Mora o a Iñako Díaz Guerra. Por aquellos que creen que Cristiano Ronaldo es un Dios y piensan que Movilla era la última mierda que cagó Pilatos( robado al gran Manuel Preciado).

A lo que voy, en esta vida, tener una forma de ser, de hacer las cosas diferente, es difícil de valorar. Ser poseedor de una filosofía propia, de un estilo propio es difícil de comprender en un mundo tan estandarizado. Si no sigues los estándares cometes un error, corres el riesgo de caerte con todo el equipo. Hay que protocolizarse hasta la médula, dejar un mínimo de libertad a la creatividad. Hay que seguir una serie de patrones prefijados de tal forma que si te alejas de ellos estás cometiendo un grave error. Hay que vender el alma al estándar para poder formar parte del selecto club del populacho. De otra forma, corres el riesgo de ser almacenado en la nave donde guardan "El Arca Perdida" de Indiana Jones, hasta el fin de los tiempos.Cuando te desmarcas de la mayoría corres el riesgo de fracasar, pero si te anquilosas y adaptas al estándar seguirás siendo uno más. Los hombres que cambiaron el mundo son aquellos que se atrevieron a luchar por su objetivo, por lo que creían revolucionario y necesario. Son aquellos que se hicieron dueños de su destino y que no le ponían trabas a la imaginación.

Mientras los hippies protestaban en Berkeley contra lo inevitable, para tratar en teoría de cambiar el mundo( ahora la mayoría de ellos han olvidado su lucha y se han adaptado al estándar y de hippies sólo les queda la hierba). Dos chavales se dedicaban a cambiarlo con el arma más poderosa que posee el hombre, su imaginación. Steve Jobs y Steve Wozniak "Woz" cambiaron el mundo desmarcándose de los cánones y de los estándares de la época. Jobs tenía una visión diferente de la informática, quería hacerla accesible para todo el mundo, quería que todo el mundo pudiese llegar a aprovecharse de las posibilidades que esta nueva tecnología podía aportar al día a día. Simplemente buscando una forma más sencilla de comunicarse con las computadora, estrechando el vínculo entre el hombre y la máquina para permitir aprovechar todas sus posibilidades. Para ello tuvo que abandonar la universidad y hacerse dueño de su camino, para poder luchar por sus ideas sin que ningún canon o estándar, las aplastase.

Desde que empecé esta carrera me he dado cuenta de que en medicina no se tiende a la simplificación. Cuanta más información innecesaria acumules, mejor para tu expediente. Ni el evaluador ni el evaluado buscan claridad, conocimientos claros y directos. Se aprenden fórmulas prefijadas a vomitar sobre el folio, evitando toda implicación del alumno en la búsqueda del conocimiento. Si cogiésemos los exámenes de cualquier asignatura de cualquier carrera y los pusiésemos en paralelo, veríamos redactados clónicos con estructuras clónicas resultado de la proliferación clonal de las palabras vomitadas por el funcionario( me niego a llamar maestros a muchos) durante la lectio. Además, los estudiantes tendemos a hacernos vagos, a colocarnos en los raíles y dejarnos llevar. No buscamos estímulos porque nos han enseñado a ser madridistas, porque el Madrid siempre gana, no nos interesamos por nada porque los Red Sox nunca ganan. No nos arriesgamos a cambiar el mundo porque es el mundo el que nos ha cambiado. Las universidades se han colocado en el mismo rango que las fábricas de droides de la guerra de las Galaxias, porque lo de utilizar la fuerza es antiguo, trabajoso y débil frente al poder de la pólvora y el metal. Los samuráis, los caballeros, los artesanos han desaparecido. Y también los médicos que se tomaban todo el tiempo del mundo con un paciente, que conocían a su familia y controlaban todos los aspectos de su vida, individuos como Sydenham, que buscaban el camino a la verdad a través de los síntomas del enfermo y no en base a frecuencias, estadísticas, criterios o protocolos. Hombres que buscaban la verdad basándose en la realidad y en el poder de su imaginación. Desmarcados de aquellos que tachan criterios en una tabla, suman los números y dicen "lo siento, esta tabla me dice que usted tiene un 50% de posibilidades de no saber quien entrenará al Atleti dentro de un mes". Esos individuos que sistematizan todo y no se detienen a observar. Esos hombres devorados por lo imprevisible, incapaces de improvisar una solución.

No me gusta en lo que nos estamos convirtiendo, balas de cañón, imparables y destructivas que siguen su rumbo inalterable y que cuando chocan contra algo más fuerte, irremediablemente han de detenerse. Cambiarlo sólo depende de nosotros.

PD: La larga ausencia ha sido debida a un vacío, el último mes he estado vacío, pero ya estoy más lleno.