domingo, 30 de noviembre de 2008

MI SOSA

J de Student:"¿Qué tal acabaste el jueves?

Vitote:"Me acojo a mi derecho a no declarar"


La semana ha sido una espiral cuesta abajo, una escalera de caracol por la que he descendido a base de brechas en la frente a cada escalón. Tengo los huesos y el hígado hechos polvo, todo para volver al punto de inicio. Necesitaba olvidar, borrar, un reset, un buen formateo que dejase mi disco duro impoluto. Necesitaba cambiar de canal, no ser yo, porque no tenía ninguna gana de ser Vitote. Quería ser un tipo de esos que se deslizan por la vida sin miedo a las consecuencias, quería olvidar los planteamientos del problema y crear un camino alternativo. Quería vivir como si no existiese mañana.

Es agradable compartir la misma perspectiva de una relación, aceptar lo vacía que es ésta y darse cuenta de lo beneficioso de su fecha de caducidad. Dos balas que sólo comparten un punto de su trayectoria, que no pretenden volver a cruzarse, que intuyen que su destino final está en otro lugar, pero que no tienen problemas en cruzarse en medio de este tiroteo. Ella, de paso en la ciudad que le ha dado los mejores años de su vida, nostálgica y sola. Él, tratando de escapar de su presente rumbo al futuro. Ella no quiere sentirse sola esa noche. Él quiere sacar clavos con chinchetas. A ella no le gustan los tipos con barba. A él no le gustan las chicas sosas. Los dos saben que todo se reducirá a un punto de su trayectoria, a ninguno de los dos le importa.

Cuando empiezas a caer al vacío es agradable la brisa rozando tu cara, es apasionante la sensación de velocidad, es imborrable el recuerdo del nudo en el estómago. Cada segundo de caída te hace ir 9,8 m/s más deprisa y sólo quieres atravesar Match tras Match. Pero a mitad de caída, todo se vuelve ansiedad y prisas por buscar el paracaídas, todo se vuelve arrepentimiento.

Ella sólo abrió la puerta, sólo me mostró la escalera de bajada, yo fui quien decidió dar el paso hacia delante, y tropezar, y rodar y rodar, y beber lo imbebible y perder lo imperdible y levantarme esta mañana con ganas de escapar de esta vorágine, y tropezar de nuevo. La solución a los problemas nunca es huir de ellos, es afrontarlos con firmeza, por muy difícil que parezca. No se debe de caminar en círculos ni dar pasos hacia atrás, solamente caminar hacia delante. Me dí cuenta de que no merecía la pena seguir allí. Que por muy agradable que fuese la sensación de compañía mientras el aguanieve hace de esta ciudad un infierno, aquel no era mi lugar. Que estaba caminando en círculos, que aquello no me iba a ayudar a olvidar. Mientras volvía, ni una sola alma se atrevía con la ciudad. Mientras volvía me dí cuenta, de que no quiero tirar la toalla, de que no quiero tener fecha de caducidad.

lunes, 24 de noviembre de 2008

MI PENALTY EN EL ÚLTIMO MINUTO

DraS:"Nadie sabe realmente cual es la vacuna que lo va a petar"

Vitote:"¿Petar?"

RD:"Sí, yo también lo he oído"


Ayer, mientras repasaba el bochornoso partido de mi Atleti querido me hice la siguiente pregunta "¿Se parecen los aficionados a sus clubs como los perros a sus amos?", la respuesta es sí, al menos en mi caso. Se lo explicaré doctor. Me parezco demasiado al Atleti de mis amores, ese que o me mata o me da la vida, no es porque tenga la cara rojiblanca, pero sí soy algo indio, al menos me confundieron con un hindú una vez en Gibraltar("¿p e r d o n e, s a b e u s t e d e s p a ñ o l?", "s í, s o y d e S a l a m a n c a").

Tengo un gran pasado de grandes gestas y victorias, ese que me encanta repasar entre cervezas con los colegas. Tengo la mejor afición del mundo, esa que te quiere tanto que no para de pedirte más, porque saben que tienes potencial para más, que puedes volver a ser un grande, o que incluso, nunca has dejado de serlo. Porque a veces ganar es también perder y perder es a veces caer para volver a recuperar el son( Loquillo dixit). Familiar, cercano, se me puede ir a ver con traje de corbata o con bocata de tortilla francesa, porque no suelo hacer distinciones. A veces un poco hooligan, otras un poco Maniche y el Aguirre de turno me tiene que llamar la atención, a veces soy demasiado Maniche y me doy asco al día siguientes y a veces...el camarero de la facultad me llama Maniche. La gente suele envidiar a mis grandes jugadores diciendo "ese no es p´al Atleti, se os va a ir cuanto que alguien pague la cláusula", y en el último caso, no sé a quién de los dos le ha dolido más la marcha aunque a ella digooo a Torres, le va mucho mejor. Se me da bien jugar al contraataque y soy rocoso cuando el día lo requiere, sé poner eso que Juanma López llamaba "la cara de perro". Pasé un añito en el infierno, preguntándome cómo y por qué me había pasado a mí aquello, y sinceramente, desde aquello no he vuelto a ser el mismo. Ahora Agüero se le antoja a todo el mundo, y como no siga sin aprovechar las ocasiones, va a acabar en otro club( si no está ya negociado, porque no me fío de Cerezo), donde probablemente acabe echándose a perder...a quién trato de engañar, los grandes jugadores, siempre serán grandes jugadores.

Siempre las temporadas funcionan igual, empiezo fuerte, ganando algún partido que otro, incluso poniéndome líder, incluso goleando en competiciones internacionales. Pero cuando llega la verdadera oportunidad, cuando me puedo poner líder y devolver la alegría al Manzanares, me vengo abajo y no aprovecho los partidos. A veces el mimetismo me asombra, la forma en la que nuestros biorritmos se integran y lo odiosas que son las coincidencias. Partido contra el Liverpool, Aguirre plantea una red de seguridad en el centro del campo que le hace dominar el encuentro, trabarlo y llevarlo por donde quiere, Maxi mete el primer gol y una vez ahí, a Aguirre decide echar las líneas atrás y trata de amarrar el encuentro, de no perder lo conseguido, en definitiva, se caga encima, ¿miedo al éxito?. La cosa funciona, parece que el pitido se acerca y que nos llevamos los 3 puntos de Anfield, pero no es así, un árbitro caprichoso, ve penalty donde no lo hay y señala el punto fatídico, al pobre Pernía, que siempre la suele cagar pero ese día había jugado de miedo. Gerrard, que no es como Torres o como Joaquín( que según RD es el típico jugador al que la camiseta del Atleti le quda bien), y no falla las oportunidades. Quizás será porque no piensa dónde tirarlo, si con efecto, a lo Panenka, o como decía D´Alessandro, al palo largo. No piensa cómo lo celebrará, ni tiene miedo a fallarlo, simplemente lo tira y lo tira...y marca. Y los Atléticos nos hundimos, nos cabreamos, buscamos excusas, primero terrenales, después kármicas y por último reconocemos que la culpa es nuestra y sólo nuestra. Porque no sabemos aprovechar las oportunidades, porque esperamos que todo llegue con el escudo, la historia y el pitido final, porque el Aguirre de turno es un cagón con todas las letras, de la c a la n.

En estos tiempos ya no gana el que mejor juega, o el que juega limpio, gana el que aprovecha las oportunidades, y nosotros metemos 1 de cada 10 tiros a puerta. Quizás sea el momento de vender mi Calderón, lo sé, representa unos principios, un estilo de vida, una tradición, el fútbol extremo, el contraataque. Representa a Kiko, Ben Barek, Zapatones, Ratón Ayala, Simeone. Representa noches memorables y tardes de ilusión, representa grandes remontadas y nunca rendirse. Puede que ya no necesitemos los sentimentalismos. Puede que debamos ser más objetivistas o ayndrandistas, y en el fútbol el dinero es sinónimo de éxitos. Con dinero podemos traer a grandes futbolistas extranjeros, a caros mercenarios que sigan nuestras órdenes y nos devuelvan los títulos, podríamos. Podríamos vender a Agüero y a Camacho y dejarnos de sentimentalismos baratos con 80 millones en el bolsillo se pueden comprar mercenarios, árbitros e incluso a Platini. Acabaría perdiendo la esencia, acabaría siendo el Real Madrid, dándome igual ganar o no, aburrido y harto de todo.


Aunque ahora también me da igual ganar o perder, será que necesito renovar objetivos, planificar más partido a partido y no pensando en el partido de Champions del miércoles, poniendo toda la carne en el asador. Porque si algo se ha demostado este año es que cuando juegan los mejores, no hay quien nos pueda parar.


Por si alguien no se ha dado cuenta, éste no es un post de fútbol.

sábado, 22 de noviembre de 2008

MI MODO COOPERATIVO

DraS:"Allí la poligamia es lo suyo"

RD:"Es lo que se estila"



Los viernes son el día que más odio de la semana, ya está, ya lo he dicho. Me levanto tarde por haber salido el jueves, aunque sea para un tranqui que no se complica me quedo muerto hasta las 12, como no tengo que pisar hasta la una. A veces me levanto con cargo de conciencia porque uno es así, y siempre acaba donde no debe, poca personalidad lo llamo yo, aunque otros lo llamarían...dejémoslo ahí. Por la tarde voy a entrenar con frío y niebla, como siempre, pero los viernes duele más este año. El viernes es el día en que se practica la táctica y la estrategia del día siguiente, es decir, estar parados en un punto transformando nuestros pies en frigodedos y el "Míster" gritando y llamándonos idiotas, estúpidos y otras lindezas más graves que n0 pongo porque me marcaríais el blog como inapropiado. Este año no duele sólo el frío o la poca paciencia del entrenador, duele llegar a la vuelta de arenga, cuando AJ da la consigna para el partido, cuando nos anima y nos mete en la cabeza la concentración necesaria, duele llegar al círculo del final, todos abrazados, mirándonos a la cara con esa mezcla de ilusión, rabia y frío, y sentir que al día siguiente tú no estarás en ese autobús, porque el sueño para tí ha terminado. Y me duele porque este año iba a ser mi año, porque estaba físicamente como nunca( ahora los libros y el sedentarismo postprácticas me están hundiendo otra vez), porque se iban muchos líderes dentro y fuera del campo y tenía la oportunidad de ocupar ese hueco. Sobretodo duele porque ya no paso los viernes soñando con placajes, con tuches perfectas y con terceros tiempos de "Camarerooooo una de champiñooones". El viernes pasado, mientras me cambiaba cabizbajo, el "Míster" se acercó y me dijo "Víctor, el universitario empieza en diciembre, te quiero en ese equipo"... volví a explotar de ilusión. Volver a sentirse útil, parte de algo tan grande como esa hermandad a la que llamamos "XV de la rana", a que mi camiseta gris, granate y amarilla( sí es un poco fea ya lo sé), no se pase los sábados doblada y limpia...aunque en este caso será probablemente un miércoles. Una buena noticia para unos días un poco torcidos.

Además los viernes pasa otra cosa. Los viernes no se suele salir de fiesta en Salamanca, es el día de los chungos, de los niñatos de instituto y de las chonis. Yo tampoco salgo por pura deformación de 4 años de víspera de partido, en casita reflexionando. Por ello los viernes por la noche suele ser "la noche de los videojuegos", instaurada como tal desde que mi hermano estaba en casa, y ya no es lo mismo que cuando él estaba. Cuando mi hermano vivía aquí las noches de los viernes( salvo si salía o estábamos en el pueblo), las pasábamos jugando a nuestra vieja "Master System" o más tarde al ordenador. No se me olvidará aquella noche, cuando yo tenía 7 añitos, y mi hermano y yo acabábamos de comprar nuestra consola con la paga y una ayudita de mi abuela, habíamos alquilado dos clasicazos como eran "Golden Axe" y "Buble Boble"( el de los dragoncitos que metían a los monstruos en burbujas y después las explotaban, no el puzzle), recuerdo que allí estábamos los dos jugando a dos mandos y mi abuela mandándonos a dormir. Nos acostamos a las tres de la madrugada, nunca me había echado tan tarde. Después vinieron "Astérix" o "Jurassic Park", juegos que nos pasábamos entre los dos, a vida cada uno, cuando en los juegos había vidas. Cuando compramos el PC, nos pasamos juntitos aquel eterno "Doom II", creamos grandes equipos de fútbol en "FIFA'98"( todos los simuladores de fútbol posteriores son mierda, ¿o no Domin?) , con aquel Robbie Fowler del Liverpool con el que casqué 45 goles en una temporada, o cuando planificábamos cada movimiento de nuestros "Commandos", para que la alarma no saltase. La última vez que compartí juego con mi hermano fue con "Doom III", con el que nos cagábamos las patas abajo del cangue que daban aquellos demonios que salían de donde menos te lo esperabas. No lo llegamos a terminar, porque sin él no era lo mismo. No ha vuelto a ser lo mismo jugar a los videojuegos, y casi nada. Llevo tres días escuchando a todo trapo "Smashing Pumpkins", "The Offspring" y "Héroes del Silencio", porque me recuerda a cuando él estaba aquí y todo era distinto. Cuando hacíamos aquellas pizzas o cuando veíamos "Spin City" y "Expediente X" haciendo los mismos comentarios, con agujetas de reirnos. Cuando salía de fiesta y revolucionaba la casa poniendo música a todo trapo y yo me preguntaba si llenaba la bañera con colonia y después se metía dentro. Nada es lo mismo.

Pero anoche imaginaba cómo sería todo si él siguiese aquí, seguiríamos pasando las noches de los viernes jugando al modo cooperativo de "Halo 3" o "Gears of War" , y sonarían "Heroes del Silencio" de fondo, y yo me metería con él y él conmigo, y se metería en mi habitación a tocarlo todo, a abrir los cajones y a preguntar "¿qué haces?","leer","pues vaya coñazo". Nos atragantaríamos con las uvas de nochevieja y alquilaríamos pelis para pasar toda la tarde tirados en el sofá. Ahora es padre de familia, con obligaciones y responsabilidades, y yo acabaré la carrera, si dios quiere, algún día y me largaré lejos de mi querida/odiada Salamanca a otro lugar.
Pero siempre que me ataque la nostalgia pediré una pizza, cogeré 2L de coca cola, pondré a los "Smashing Pumpkins" a todo trapo, y me lanzaré a salvar el mundo en algún videojuego...aún así, no será lo mismo.



PD:Gracias DocJB, por el premio, no lo había leído aún. Si no hay nadie al otro lado esto no merecería la pena, y si además a quien está al otro lado le gusta...hay que seguir.

lunes, 17 de noviembre de 2008

MI LIBIDO HA MUERTO

Secretaria:"¿Habéis venido como amiguitos?"

Vitote:"La verdad es que nos da bastante igual"

Secretaria:"Pues eso vosotros dos de amiguitos"

Vitote:"Que como usted crea conveniente"

Secretaria:"Pues eso de amiguitos"


Bienvenidos al increíble y apasionante mundo de las prácticas recuperadas. En 4º no pudimos hacer prácticas de Ginecología, y gracias a que protestamos y tratamos de organizar unas "pseudopartoprácticas" que no llegaron a todos( ejem ejem) gracias al apasionante sistema de ir cogiendo a uno de alante y a uno de atrás de la lista, con lo que los del medio nos quedamos a verlas venir. Ahora, los chicos de 4º tienen prácticas de Ginecología justas y accesibles...en el país de las baldosas amarillas claro está. Y en compensación, los que no hemos tenido prácticas de Gine otros años, las tenemos en este cajón de sastre llamado 6º de medicina.

Las esperaba ansioso, con ilusión, esperando redescubrir esa asignatura que tanto odié el día que la tuve que estudiar. Creía, iluso de mí, que en el momento en que viese un parto, se me despertase la "Obstetramanía" y ampliase el abanico de especialidades que me gustan. Pero están empeñados en que odie la Gine, y lo voy a acabar haciendo. Primero, la secretaria se ríe de AC y de mí mandándonos a la planta quedando consultas disponibles. Segundo, el tipo con el que nos toca en la planta nos critica porque según él llegamos tarde a pesar de llevar una hora esperándole. Tercero, el único tipo que viene a rescatarnos, es el DrAutodefinidos, un tipo que es incapaz de moverse a más de 10 metros/hora y que tendría serios problemas para evitar que un perezoso le robase el bocadillo. Ese señor lleva no una, sino dos revistas de crucigramas en el bolsillo de su bata, cada una con su fémina semidesnuda en la portada bebiendo cócteles en cocos. Y ahora viene lo mejor, él se encarga de los embarazos de alto riesgo, seguro que luego sorprende y es un crack, me lo imagino dando los diagnósticos:

DrAutodefinidos:"5 Vertical 3 letras, mujer que se desangra rápidamente tras el periodo expulsivo"

Paciente:"Lo tengo en la punta de la lengua"

DrAutodefinidos:"Sí, usted tiene una CID y se está desangrando"


Y el DrP, con quien estoy, es una persona maravillosa( "Oh cielos es un sarcasmo que se me sale del gráfico"Profesor Frink). Es poseedor de superpoderes, es capaz de ver el estado de una herida quirúrgica sin levantar el apósito, lleva una chapa en la que pone "HOUSE no existe", aunque él trate contínuamente de imitarle, pero no en lo de crack de la medicina, sino en lo de ser insufrible. Pero no del mismo modo que Gregorio, sino siendo un peñazo de tío, que no para de quejarse de todo sin fundamento alguno. Pero ha recibido su merecido en forma de "pedo justiciero". El pollo en cuestión, estaba explorando a una señora intervenida de un cáncer de vulva. La pobre señora, con el dolor no pudo retener sus gases y les dió rienda suelta en la cara del Dr. Puro Karma intestinal.

Qué desagradable es el mundo de los abscesos y las bartolinitis, y me queda en él una semana matando poco a poco mi libido ya de por sí paciente de UCI. Si ya lo dice el refrán "Los ginecólogos y los camareros son los más desgraciados, porque trabajan donde los demás se divierten".

domingo, 16 de noviembre de 2008

MI DOLOR CERVICAL

Vitote:"Es como cuando tienes un trío"

J de Student:"¿Por?"

Vitote:"Porque es una mano lo suficientemente buena como para arriesgarse, o tirarse un farol, pero también puedes perder, y cuando toca descartarse no sabes si buscar las dobles parejas o quedarte con lo que tienes, porque, la verdad, un trío es poco"

J de Student:"A tí el póker te ha afectao"

Vitote:"Mucho"


La cosa comenzó el martes por la mañana, mientras dormía tras una larga noche, pero se ha seguido repitiendo el resto de la semana. Es un sueño, un sueño que se repite cada noche y del que me levanto agitado y dolorido.

La cosa comienza conmigo en una sala grande, oscura, al fondo ella, de espaldas, me acerco paso a paso, ella no se da la vuelta, me acerco más casi puedo tocarla, pero se desvanece y me llama desde otra esquina "Víctor, Víctor, ¡estoy aquí! acércate", su voz suena lejana y distorsionada, no soy capaz de reconocerla. Me acerco ansioso, puedo distinguir su figura en la oscuridad, pero podría ser cualquiera. "Aunque lo creas, yo no soy como ellas, acércate". De repente desaparece, y en su lugar aparecen caras que puedo reconocer. Todas ellas me han pisoteado alguna vez, las reconozco, la rubia, la morena, la pelirroja de bote... No significan ya nada, y algunas de ellas ni lo llegaron a significar. Y ahora se acercan a mí, todas, me miran a los ojos, me acorralan y me miran amenazantes. De repente, noto un pinchazo en el cuello que me hace caer al suelo paralizado, me retuerzo en el suelo de dolor, me echo las manos a la nuca y ahí lo encuentro, un puñal ensangrentado. Me lo arranco y el dolor remite, rebusco en mi bolsillo, encuentro un par de ibuprofenos, me los trago como si lo ocurrido fuese lo más normal del mundo de repente empieza a sonar...



Me levanto estoy temblando, mi corazón, taquicárdico, mi respiración, taquipneica, mi frente, sudorosa...ella al fondo de la sala, con un chorro de luz sobre su silueta, de espaldas, no puedo reconocerla. Baila, se contonea, camino hacia ella pero empieza a haber más gente llenando la sala, la música me empuja hacia delante pero la marabunta me retiene, me frena y me retiene, me siento asfixiado, incapaz de seguir adelante, empujo fuerte, como si fuese la melée más importante de mi vida, empujo y desplazo. "Vamos Víctor, tú puedes llegar, no voy a esperarte eternamente". Miro hacia arriba y quien me empuja son ellas, todas ellas me retienen, no me dejan avanzar, pero tampoco me miran, están como indiferentes, como si no me conociesen, pero se resisten a dejarme pasar. Finalmente caigo al suelo, rendido, todo está borroso, estoy agotado, un borrón se acerca, me pone la mano en la frente "Víctor"(¿es ella?, imposible) "Puedes hacerlo mejor, pero no voy a esperarte para siempre", se inclina para besarme, me siento paralizado, no puedo mover mis brazos para alcanzarla, se acerca lentamente y cuando nuestros labios van a contactar...me despierto.

No hace falta ser Freud para interpretarlo, y no, no estoy obsesionado por el sueño...sino por el hecho de que toda la semana me he levantado con dolor de cuello. ¿Somatización?¿una mala almohada?. La respuesta la desconozco, pero hay algo que sí sé, mi almohada es de lana y muy cómoda, al menos mientras estoy despierto.

domingo, 9 de noviembre de 2008

MI LARGA CELEBRACIÓN

J de Student:"Yo no lo veo"

Vitote:"A mí lo de las políticas aperturistas nunca me ha gustado"

J de Student:"A mí tampoco"

Vitote:"Eso de andar invitando a cualquiera a la cumbre del G-20, me parece fuera de lugar"

J de Student:"Si quieren a una del G-40, si acaso. Y si no ¡ que funden su propio G-20 leches!"


El viernes a eso de la una del mediodía cumplí 23 años. "El número de Jordan" dice mi hermano, aunque yo siempre he sido más de Magic, prefiero cumplir 23 que 34, al menos por ahora. Empieza a ser un número importante, cuando dices 23 la gente ya te empieza a mirar como un adultito y no como un proyecto de persona, y eso es demasiada responsabilidad. Pero echando la vista atrás, creo que algo he madurado. Creo que las patadas en la boca que me ha ido dando la vida me han ido poniendo en mi lugar. No siempre se puede ganar pero nunca debes dejar de intentarlo, esa es la norma. A pesar de que a veces la victoria pueda parecer complicada, o una misión suicida como volar por los aires "Los cañones de Navarone". A pesar de que los medios no sean los adecuados y no exista un plan concreto, que todo se vaya haciendo por pura improvisación día a día.

Los tiempos han cambiado, y yo creo que a mejor. Hace seis años mi cumpleaños se limitó a que me felicitaran por teléfono y a una comida con mi familia( lo que siempre es lo mejor de cumplir años). Este año comenzó la noche del jueves, con unas clásicas cervezas en mi bar favorito, con J de Student y su amigo G. Mi intención era hacer el clásico "HatTrick", consistente en salir tres días seguidos, cosa que hacía mucho tiempo que no se producía. Quería demostrarme a mí mismo que aún tengo aguante. Pero me demostró que ya somos algo viejunos, y el sueño viene antes de las cinco, y nos apalancamos con más facilidad, que preferimos conversación agradable y buena compañía, a salir "a darlo todo". También el jueves comprobé que ya no somos capaces de beber "cualquiercosa con cocacola", que nos hemos hecho sibaritas y tenemos que beber "Arehucas" o "Havana 7", que no soportamos aquellos chupitos de colores que antes ingeríamos sin miedo a la resaca. Eso sí, podemos beber chupitos de tequila, siempre y cuando sea "José Cuervo". Unos sibaritas. Porque a la mañana siguiente de haber repetido aquello que antes hacíamos con tanta rutina, el clásico "chupito de guinda" en el clásico "guindas", bendije al horario de 6º por permitirme recuperar el sentido en mi camita arropadico. Antes podía ir a clase a las 8 y sobrevivir con "la cocacola de la resaca", sin ningún problema. ¿La edad nos ha hecho blandos o ha sido que nuestros órganos se han vuelto unos sibaritas y nos castigan por darles mandanga de la mala?.

Me desperté con un mensaje con la foto de un angelito de un mes y 3 días diciendo "Felicidades tío, te quiero mucho" y otro de mi padre que he de reconocer que me arrancó una lágrima, y que guardaré para siempre para recordarme quien soy cuando pierda el norte. La gente que había sobrevivido a la pereza y habían ido a esa única hora de preventiva, me felicitaron. Incluso B, R y AC, que no habían ido a clase, me esperaron a la puerta para felicitarme y darme sus regalos. No me esperaba regalos, y la verdad es que me hizo mucha ilusión. AC y R, me regalaron el libro que nos recomendó el DrN a AC y a mí en prácticas "El hombre que confundió a su mujer con un sombrero". Lo mejor, la dedicatoria, me hace ilusión que crean que algún día vaya a escribir un libro, ahora me tendré que obligar. Y B, me hizo un regalo muy especial, con dedicatoria y todo, para que me acuerde de ella allá por los meses de verano cuando yo esté aquí harto de calor y de estudiar el MIR, y ella en Oviedo, con menos calor pero igual de harta. Tener un pedacito de alguien que está lejos reconforta en los momentos de nostalgia.

El viernes era el día más complicado para conseguir efectivos. Con "El Domin" fuera de Salamanca, y la mayoría de mis amigos en casa reservándose cual estrella en partido de Copa del Rey, necesitaba de alguien con quien salir. Al final conseguí reunir un grupo de número considerable con el señuelo "unas cerves, así, de tranqui", como buen sabedor de los efectos que tiene "salir de tranqui", siempre sabes que se te va a torcer y vas a acabar luchando por respirar. Media hora antes de la hora acordada empezaron a caer efectivos, pero B resistió y nos fuimos a celebrar con nuestros amigos imaginarios. Lo pasamos bien, pero no se torció, quizás estábamos cansados, quizás hacía frío en la calle y en el bar con la cervecita y el calorcito se estaba muy agusto apalancadillos arreglando nuestros respectivos mundos. "Hay que intentarlo Vitote, si no te arriesgas, nunca sabrás realmente lo que podría haber pasado", tiene toda la razón del mundo, siempre la he considerado una mujer sabia. A las dos estaba en casita a buen recaudo, fué un poco ridículo llegar a casa el día de mi cumpleaños antes que mis padres, pero me autoengañé con que me estaba reservando para el sábado.

El sábado era la celebración, se conjugaba el hecho de que había sido mi cumpleaños y que J de Student y T querían celebrar una cena francesa, para demostrarnos que en su año de Erasmus se habían embebido de cultura francesa. Y ya que uno tiene sus motivos para odiar y amar a "L´Hexagone", acepté. Cuando recibí la llamada, esa que todos queremos evitar, esa que no queremos recibir porque sabemos que van a abrir la caja de Pandora, esa que llevamos escondida y no enseñamos a nadie, le hizo gracia "Al final te vas a acabar viniendo y afrancesando","No, ni de coña", "A mí me darías la vida","Prefiero guardármela para alguien que corra mayor riesgo vital". La raclette triunfó, es una cena entretenida, con eso de que la vas haciendo a la vez que la vas comiendo. Los franceses no tienen ni idea de hacer nada, salvo socializar, eso lo hacen como nadie, y la raclette y la fondue son dos grandes ejemplos de la habilidad de los franceses para diseñar actos sociales. Buen vino, que ya no somos unos críos y el "Cumbres de Gredos" nos da algo de alergia, pero eso sí, se acabó como antaño. Después llegaron más regalos, y la verdad, no hacía falta que me regalaran nada, porque pasar la noche con ellos para mí siempre es el mejor regalo, sobretodo ahora que cada vez quedan menos. P y "el su C", me regalaron un pin con un médico en miniatura, con una dedicatoria "Para un futuro gran médico", reconfortante. El otro regalo, fué toda una sorpresa inesperada. El lunes pasado, cuando nos tocó vender en el puesto, no paraba de jugar con las fichas del juego de póker que compramos para el campeonato, incluso estuve a un tris de comprármelo a pachas con RD. Me puse muy pesado, muy muy pesado con las fichitas y los ruiditos que hacían. ¿Y ayer que me regalaron? un maletín de póker, ¡ahora podré juguetear con las fichas todo el día!. Ahora estoy obligado a aprender y a enseñarles para montar alguna que otra "timba".

A eso de las 2 de la madrugada salimos de casa de T, tras un momento desagradable que nos demostró que a pesar de que nosotros seamos ya adultos, y nos consideremos como tales, nuestra condición social aún es de "esos chiquitos", y jode que te traten como a un novato haciendo un botellón en un piso. El resto de la noche funcionó bastante bien, fue una noche completa, pasó "casi" de todo, pero pedir más por mi cumpleaños sería avaricia. Nos encontramos hasta con nuestra profesora de prácticas de preventiva.

Vitote:"Has visto, mi profesora de preventiva ¿a quién debería de darle vergüenza, a nosotros por estar en un bar viejuno o a ella por estar de copas en el mismo sitio que sus alumnos?"

Wednesday:"Mira, no es mi profesora y me está dando vergüenza a mí, con eso lo digo todo"


A eso de las 5 se acabó una larga y completa noche, una larga celebración...que no termina hasta que el jueves que viene lo celebre con "El Domin" como es tradición Seré más viejo, pero cada día me siento con más ganas de comerme el mundo.

jueves, 6 de noviembre de 2008

MI SESIÓN FOTOGRÁFICA

Vitote:"Yo en las fotos no suelo quedar bien"

Fotógrafo:"Pues tienes un buen perfil bueno"

Vitote:"Sí pero para encontrarlo hay que llamar a los de Sin Rastro"



Ya pasé por ese suplicio de "mira aquí, ahora gira, inclínate un poco, ¿no querrás salir con chepa?, alegre, así, vas a ser el más serio". Señoras y señores no sé sacar la sonrisa forzada. Me paso el día riéndome y cuando me piden que sonría, me parece totalmente antinatural. Mira que mi santo padre podría haber hecho el cucamonas para que me saliese natural, pero yo sé que cuando te atizan fotoshop y te echan esos kilos de cera en la cara mis carrillos saldrían como dos muslos de pollo bien asadicos. Así que ya sabía que tenía que salir serio, como mucho media sonrisa, erguido como buen bípedo y perfil derecho. La antropometría maternal es lo que determinaba como más correcto. Aunque sea el más serio de la orla no seré el de la cara de culo de pollo.

La cosa comenzó con ese proceso engorroso y esa duda eterna..."¿con barba o sin barba?", me costó decidirme un momento. "Con barba parezco viejuno, y cuando sea viejuno tendré una foto de orla de viejuno", pensaba, "pero la barba forma parte de mí y de mi imagen, sería como quitarle la máscara de Guy Fawkes a V". Al final me decidí por el barba sí, pero recortada, porque si me afeitaba se me iba a quedar la cara rara, y entre que no sé sonreir y que tendría la cara como con síndrome de Cushing, además del frío que quita la barba. Eché de menos mi antiguo pelo a lo afro, porque volverá a estar de moda antes o después y porque habría molado mucho tener a una orla de moda dentro de 20 años. Hice de tripas corazón y me eché gomina en el pelo, me tiré cinco minutos de reloj hasta que lo dejé decente, parecía Ted Mosby delante del espejo colocándome rizo a rizo. Qué idiota, cuánta frivolidad. Aunque ser frívolo de vez en cuando no es malo, lo malo es ser frívolo siempre, o siempre trascendental.

¡Y todo es pura mentira! te ponen una pseudocamisachaleco con una corbata que se abrocha por detrás, y encima un babero amarillo platani...digoo amarillo medicina, para conseguir el efecto óptico. Me recordaba a ese capítulo de Scrubs en el que JD consigue vestirse elegante a base de ropa cutre para ir a una cita...pero después atropella a una zarigüella y todo se tuerce. Todo es pura farsa para que quedemos decentes y eruditos. Aunque mientras esperaba a que la guapísima chica que se la estaba haciendo antes que yo estuve ojeando orlas de otros años y encontré a algún que otro conocido por sorpresa( a Ltti del equipo de rugby y a Ch residente de trauma), también observé las poses de la gente. Algunas chicas salen como si estuviesen en el Telecupón, parece que estén posando al lado del coche que se sortea en el centro comercial de turno. Algunos pretenden que su seña "tecnocharritense"( concepto conocido en otros lugares como "Yoni/ Yeni" o "poligoneros") quede marcada a fuego en su orla, y se engominan sus crestas y chorretes, se les distingue el "pelomeao" hasta en la de blanco y negro...y luego yo soy freak por leer "La patrulla X".

Después, las posturas ortopédicas que te pide el señor de la telekinesia. Sí, tiene telekinesia porque gira tu cara a distancia como un Sylar cualquiera. O más bien...bueno, que algunos no habéis visto la 3ª temporada y después me pegáis. Te clava la mirada y coloca su mano delante de su cara, la inclina y tú automáticamente inclinas tu cara. Que si levanta la cara, que si girala un poquito, que si disloca tus vértebras o pon posición de escoliótico sin corsé de Milwakee. Me hizo sonreír de tres formas distintas y en todas me sentía como cuando Chandler se va a hacer la foto para el periódico. Sobretodo en la de sonreir enseñando dientes, porque parecía que no tenía labios y que moriría abrasado vivo por no poder sujetar un cigarro con los labios. En otro parecía que planeaba matar a Batman más que acabar la carrera de medicina. Y por último, como un vendedor a domicilio con esa media sonrisa y con la ceja levantada, no se sabía si me graduaba en medicina o en la "Facultad de Gigolós". Tiene que ser difícil sacarle el perfil bueno a todo el mundo. En fín, soy la próxima víctima de las puyas mañaneras en la cafetería, como ya han sido los anteriores fotografiados.

Sí, ya lo sé, mañana es el día.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

MI PIROPO/MI CANDIDATO


Chica del bus:"Hola, ¿está ocupado?"

Vitote: "No, pero están numerados, mira a ver si es el tuyo porque si no alguien te tocará las narices"

Chica del bus:"¡Vaya!"


Vitote:"Hay gente que busca cualquier excusa pra discutir"

Chica del bus:"No, no, me asombraba...¿te han dicho alguna vez que te pareces a George Clooney con barba?"


Vitote:"No, pero seguramente a tí tampoco te han dicho que te gradúes la vista"


Señora borde antipática:"Oye niña, quita de mi sitio"


Vitote:"¿No le importa sentarse en otro sitio?si todos son igual de incómodos"


Señora borde antipática:"Niño, tengo 58 años, tú no vas a decirme qué es lo que tengo que hacer"


La señora olía a sopa de pollo, y la chica con claros problemas de visión se bajó en algún lugar entre Salamanca y Ciudad Rodrigo tras pasarse el viaje sentada al lado de un tipo de esos que no paran de hablar por el móvil. En fín. El fín de semana lo pasé con mi sobrinico, el cual cada día está más grande y más gracioso. Sobretodo desde que balbucea y sonríe. Además, sigue disfrutando de las canciones que le canta su padrino. Y cada vez se vuelve más selecto, además del himno del Atleti( me ahorraré hablar del atropello Platiniesco, la vida da que era contra mi ventrículo derecho), le gustan las canciones que me sé de Sinatra, sobretodo "Moonriver", se queda sopinstant con ella.

Y para ser original hoy, voy a hablar de la victoria electoral de Barack Obama. Sí, voy a ir contracorriente, no, no quería que ganase McCain. Más que nada porque un anciano no me parece la persona idonea para dirigir un país que necesita una profunda revisión de muchos de sus valores. Y Obama, créanme, no es un cambio radical. Es un pasito adelante, como si juegasen al escondite inglés contra el campeón del mundo de escondite inglés, que te da miedo dar un paso. No me refiero a la cuestión racial, ahí es una gran zancada que la población afroamericana merecía y necesitaba. A pesar de que su discurso esté lleno de palabras grandes, las propuestas son pequeñas. Siempre he dicho que en EEUU los hombres pequeños utilizan palabras muy grandes como libertad, democracia, esperanza, como si las acabasen de registrar en autores, pero luego nunca cumplen las expectativas. Ni siquiera Kennedy, quizás Roosvelt o Lincoln( el suyo fué el mandato más duro, fué el mejor presidente, y era republicano...). Palabras demasiado grandes. Obama pretende representar esa revolución de la que hablaba Malcom X, pero al contrario que la que propugnaba la canción, ha sido televisada. Televisada y prefabricada por montones de especialistas y lobbys empresariales.

Señoras y señores, en el país de Oz alguien tiene que pagar las baldosas amarillas, y esos son los verdaderos dueños del cotarro, los que atarán a Obama cuando quiera moverse y marcarán su línea de gobierno. Solamente les emplazo al gran órdago que Barack le pretende tirar a las aseguradoras, el que más de cerca me pilla profesionalmente hablando, la universalización del sistema sanitario. "¡Comunismo!" gritarán desde la bancada de los "¿pocos?" neocon que quedan en el partido demócrata, "Si Adam Smith levantara la cabeza y viera lo que le quieres hacer al liberalismo". Porque en el país de las libertades, debe de haber libertad para comerciar con todo...hasta con la salud. Las aseguradoras le mirarán a los ojos y le dirán "Barack, yo te regalé la noche más bonita de tu vida", cual periodista con fotos comprometidas de un diputado. "¿Irak?" esperemos que los señores que fabrican la MP5( esa ametralladorita que puedes llevar debajo del hombro, práctica para ir a comprar el pan), Heckler & Koch o las constructoras que pretenden "reconstruir el país" le permitan retirar las tropas de la zona. "Pero Vitote¿ y si estallase la guerra civil?", sería un problema de Naciones Unidas y del pueblo Irakí, no de un montón de Halliburton´s con ganas de hacer caja con vidas ajenas. "¿Pena de muerte?", sorpresa sorpresa, "Mister Yes We can" está a favor de la pena de muerte y en contra del aborto( cosa que su segundo de abordo Biden, católico como Kennedy, está a favor de una ley de regulación). Creo que la idea es "dejad crecer a vuestros embriones, que cuando nazcan ya nos encargamos nosotros de freírles", pura hipocresía. Lo sé, soy un demagogo, pero quiero que el concepto quede claro y la demagogia es útil en este caso concreto.

En cuanto a política energética, no conozco sus intenciones, pero algo he oído acerca de que pretende invertir en renovables, y eso sí que es admirable. Aunque la situación de las grandes empresas no está actualmente para elásticas de Ronaldinho, está más bien para goles de Salinas( aunque sea con el sobaco, pero que entren). Podría seguir así horas, pero concluiré, Obama representa un giro del neoconservadurismo acérrimo que ha guiado al mundo por una senda tortuosa los últimos 8 años, pero no un giro hacia la izquierda que los europeos conocemos, sino hacia el progresismo en ciertos aspectos( salud y medio ambiente), manteniendo esa esencia conservadora tan norteamericana( seguridad o economía). Así que no esperen del señor Obama que hable con Dios para que llueva chocolate con churros( lo cual quemaría un montón) ni que el día de mañana un señor de Arkansas adquiera un lanzagranadas por el mismo precio que una XBox360, porque es práctico y necesario para su seguridad. Las barras y las estrellas seguirán teniendo ese sabor agridulce. Con "La revolución de Atlas" en una mano y la Biblia en la otra. Con John Grisham y con Bukowsky. Con su Nueva York y su Los Ángeles, con su Berkeley y su Harvard. Con su Washington lleno de edificios con grandes frases y con su Louisiana llena de señores que en Europa a duras penas conseguirían el graduado escolar dirigiendo empresas( el sueño americano, hasta un analfabeto puede ser millonario). Pero también con sus suburbios Beirutescos, sus señoras en sillas de ruedas por no poder pagarse una prótesis de cadera ni los fármacos contra la osteoporosis, con su analfabetismo acerca del mundo más allá del río Bravo. Con Sufjan Stevens...y Brtitney Spears. Con su espíritu tenaz y valiente, y su visión desenfocada de la realidad.



PD:Sigo diciendo que aunque blanco, Ralph Nader( candidato independiente y sí, se parece a Alan Alda) es lo que EEUU necesitaba.

PD2: Sigo creyendo que Europa es el verdadero bastión de la democracia, simplemente por la diversidad en sus parlamentos, por sus sistemas que, aunque tiendan al bipartidismo, permiten otras voces.