miércoles, 31 de diciembre de 2008

MI SEGUNDO EXTRA

Vitote:"Esta noche estamos a lo que nos echen, esta noche podemos con todo"

Jg::"Hoy somos Los Motorratones"


Hoy los fisicuchos han decidido que hay que rectificar la rotación de la Tierra. Quizás por culpa de Usaín Bolt, corriendo tan rápido tiene que afectar a la rotación terrestre ovíparamente*. Hoy todo el mundo se quiere mucho y nos besamos el culo unos a otros. Hoy todo el mundo saca un poquito su capote de falsedad y se cubre con él cual Ramón García dando las campanadas. Hoy me siento raro. Será el fin de año, será aquello de los repasos, será aquello de que acabo otro año de la misma manera que lo empecé, pero ahora me siento más cómodo. 2009 me da vértigo, me da miedo la amenaza de encierro y me dan miedo las despedidas, aunque sólo en algunos casos.

No me siento con muchas ganas de escribir, pero como llevo tanto tiempo desaparecido en combate, allí en mi pueblo, entre chorizos, robles y ex amigos; he pensado que tenía que felicitaros el año, por aquello del feedback, ya que vosotros sois quienes mantenéis este circo en pié.

Feliz Año nuevo y gracias por seguir paseando por aquí.

*ovíparamente- expresión vitotiana que significa "por huevos".

NOTA:Vitote y Jg parece ser que vuelven a cabalgar juntos en un nuevo proyecto que nadie sabe cuando empezará y cómo acabará.

martes, 23 de diciembre de 2008

MIS TRADICIONES

Padre Vitote:"No era comino, era anís"

Vitote:"Anís, ¿de dónde vendrá la palabra?"

Madre Vitote:"Del mono"

(La lógica aplastante, es lo que tiene, no puedes sino unirte a ella)



La Navidad ha llegado a la casa de "Los Vitote", ha llegado en forma de un pequeñajo con un gorro de aviador, pilotando un cochecito de bebé. Esa época de tradiciones no escritas, esas que existen en cada hogar, que no quedan recogidas en libros y tampoco salen en los anuncios de coca-cola.

Normalmente se deja lo mejor para el final, pero una de las tradiciones de mi familia, es no mantener un orden, horario o concierto en estas fechas. Puedes comer a las cinco de la tarde, como hoy mismo, o sustituir la cena por un chocolate con churros:

Mi jamón

Todas las Navidades empezamos un jamón. "Vaya chorrada Vitote, pues como en casi todas las casas". No, no me refiero al jamón del E.Leclerc o Carrefour, al típico Navidul Bertinosborniano, nada de eso. Empezamos un jamón alta clase con etiqueta de cartón o de papel de saco "¿Cual es esa etiqueta?","Pues yo en la vida he oído hablar de tal chorrada". Dicha etiqueta, es colocada por el experto maestro jamonero de la familia "introducirmotedelpueblodelafamilia", uséase, mi tío, el día en que, recién preparado, es colocado en la bodega a la espera de sus otros dos momentos especiales, el salado y el día en que lo empezamos. El jamón casero es uno de esos placeres que mi familia pelea por perpetuar. "¿Por qué tanta dedicación a algo que podrías coger de una estantería del centro comercial de turno?", sencillamente por estas dos razones:


Sí, es Superjamón, no hay jamonero que pueda retenerle.


Y esa veta...

Siempre en Navidad empezamos un Superjamón. Llamadme primario como a Tardá, pero abrir ese jamón es un momento tan intenso como abrir un regalo o un penalty a favor en el último minuto. Lleva conservado con delicadeza y dedicación desde una fría mañana de 2003, mi primer año de carrera. ¿Estará sano?¿cumplirá con nuestras expectativas?¿dónde he dejado las llaves de casa?. Tensión mientras peleamos con él para meterlo en el jamonero, Padre Vitote desenfunda el cuchillo jamonero, retira el tocino, saca la primera lámina... ¡premio!. Se deshace en la boca, "esto no es química como los que venden" que diría mi tío. Miles de moléculas hidrocarbonadas de jamón haciendo su trabajo, volver loco a su receptor correspondiente. Bendita tradición.

Mi crisis

La catacrisis, el cataclismo, la violencia verbal desatada, Hulkvitote en acción. Siempre, sistemáticamente, todos los años mi hermano trata de rabiarme en la víspera de Reyes. Desde que era un mico, disfruta con mirada sádica viendo cómo me desato la noche de Reyes. Siempre trata de joderme( hablando mal) la ilusión de la noche de Reyes. Yo soy de los que disfrutan esperando a la mañana siguiente para ver una montaña de regalos( la mitad pijamas y calcetines) y abrirlos con ilusión( sí soy un crío, ¿queréis pelea?). Mi hermano cada año innova más. A veces te dice lo que te va a regalar, normalmente algo que te podrían regalar pero que te hace ilusión cero, véase, una billetera o unos calcetines. Empieza con frases del palo "ábrelo ya, si ya sabes lo que es¿ que más te da esperar a mañana?". Otro año compró el disco de "Maíta Vende Cá" y lo envolvió como a escondidas, como si fuese a ser mi regalo. Me puse en plan pasivoagresivo insoportable. Y no era por materialismo, un regalo define perfectamente cómo te conoce alguien, salvo en el caso del típico "Amigo Invisible". Por ejemplo, si alguien te regala el típico libro que siempre quieres comprar pero cuando tienes dinero no puedes, o algo que te toque la fibra sensible, te alegra, no por el regalo, sino porque significa que te conocen, o te escuchan mínimamente. Un regalo desacertado( que no malo, porque todos los regalos son buenos), te dice que esa persona no te conoce bien. Y aquel año estaba en mis flamantes 16, el hecho de que mi hermano no me conociese me dolía.

Luego el mamón de él siempre me hace regalos geniales, pero me hace sudar la camiseta. Por ejemplo, el año pasado me regaló el "Sombras de la Guerra", un RTS(juego de estrategia en tiempo real), mi género favorito, sobre la guerra civil española, uno de los períodos que considero más interesante de la historia de España. Después resultó ser una ful insoportable llena de bugs( errores en el mundo de los videojuegos), pero lo importante es que mi hermano me conoce, y ese es un gran regalo.

Mi escaramuza

Aún no ha llegado, pero está cerca. A mí me gusta comprar los regalos solo. Me parecen algo personal, por lo que no quiero influencias externas. Elegir es una ardua pero sencilla tarea en comparación con la fase II de la operación, "Operación Infiltrar a Baltasar". Colar los regalos en casa y esconderlos es lo más complicado de todo. "¿Por qué no aprovechas cuando no hay nadie?", porque siempre hay alguien, o no lo había cuando te fuiste y cuando llegas con todo el percal, están todos en el salón de casa a la que cae. Nunca he completado la operación de un modo sencillo, además, mi hermano tiene la costumbre de abrir todos los cajones y armarios de la casa una y otra vez, así que la tarea de esconder los regalos es harto compleja.

Mi cena en familia

Aquí en Salamanca no tenemos familia, nos desplazamos al pueblo cercano en el que viven mis abuelos para cenar, normalmente en Nochevieja, aunque este año cambie. Debido a que después me voy de cotillón, suelo ir con americana a cenar. Como no soy muy dado a este tipo de indumentaria, la cual me pongo sólo cuando la cosa es seria o especial, se me ve raro. Mi abuela empieza a decir "Aaaay el Vítor que guaaapo chacho" y mi abuelo "Vas como un señoor y no hecho un badanas, si te afeitases esa barba de moro...Capitán General". Después mi madre y mi abuelo se dedican a especular sobre mi vida amorosa terminando siempre con un "éste es un vivalavirgen". Entre mi hermano y yo ponemos la mesa, mi madre se pone a los mandos del horno para rematar el tostón y mi padre prepara la parte buena del innovador entrante, "jamón con melón". Después llegan mis primos y empiezo a escuchar ese acento charro que tanto les caracteriza. Para mucha gente las cenas familiares son un suplicio, a mí me encantan, me lo paso pipa con mi abuelo, mis primos y mi hermano, son la monda, y mi tío V es un crack. Mi tío V podría batir el récord mundial de pelado de gambas en un minuto. La propina de Reyes de mi abuela( este año con la crisis va a andar ahí ahí), los polvorones, el turrón de chocolate "Lidl", y las campanadas siempre en La Primera. Éste año cambiamos de día pero seguro que es tremendo, como todos los años.

Mi partido de Navidad

Todos los años en Navidad, paso al menos un par de días en el pueblo. En uno de esos días, en una tarde dolorosamente aburrida, alguien trae un balón y la llave del pabellón y yo cumplo otra vez los 12 años. Amigos que ya no lo son tanto, vuelven a serlo, yo vuelvo a hacer "El latigazo" y el pisa y esconde, y a pelear como un león en el centro del campo. Tn vuelve a tener esa velocidad explosiva, Jv esa potra Salinesca, y RP recuerda al mejor Xabi Alonso. Se echan de menos aquellas tardes navideñas que empezaban con partidillo en la Plaza a las 4 de la tarde y acababan en el parque contando batallitas, mientras, a cuatro bajo cero, cultivábamos algún que otro streptococo en los pulmones.


Me dejaré alguna en el tintero, pero Quico se acaba de despertar y tengo que ir a ejercer de tío un poco( "tráeme", "véme", "saca una foto", "graba con la cámara").

jueves, 18 de diciembre de 2008

MI ANÁLISIS DE ESTA LIGA

Este año se está viendo buen fútbol. No lo digo sólo por el magnífico Barça, ni por ese Villareal tan compensado, el ambicioso Valencia de Emery o los destellos y arreones de mi "Glorioso". Parece ser que el espíritu de la Eurocopa ha impregnado al fútbol español, haciendo que cada día, equipos más humildes, hagan planteamientos más arriesgados. Da gloria escuchar a Manuel Preciado decir aquello de "Vale lo mismo perder 1-0 que 4-3, así que yo, a morir con las botas puestas", o ver cómo el Betis de Chaparro o el Valladolid se echan arriba. Planteamientos de segundones se pagan como está pasándole al Recre, a Osasuna o al Athletic. El líder de esta liga está siendo el fútbol, y va primero el que mejor lo hace.

El Barça ganó al Madrid porque tiene paciencia, es un equipo que no da bandazos buscando un estilo que no tiene, porque tiene una línea de juego clara que Guardiola ha decidido no cambiar. Quizás Rijkaard a estas alturas lo estaría haciendo igual de bien porque el Barça tenía el tumor en el vestuario, sin Ronnie y con un reformado Eto´o, el Barça parece el de hace tres años, y eso se agradece visualmente si lo que te gusta es el fúbol. Como forofo me sienta como una patada en los...eso. El Barça lo intenta una y otra vez, mueve al rival al ritmo del primer toque y se entrega para ganar los espacios. Fútbol de rondo, fútbol de esmoquin, para aquellos a quienes les gustan las delicattesen. El único defecto que tiene este Barça es que Henry, que para mí es el tipo más elegante de toda la liga con un balón en los pies, daba gloria el sábado ver cómo recibía, pisaba, pensaba y actuaba, no está donde debe, hecho demostrado el día del Valencia. A pesar de todas estas virtudes, el Barça no me parece invencible. El día que le presenten un partido trabado, con pocos espacios, con centrocampistas a cara de perro y defensas atentos, sin el "síndrome Ujfalusi"( un tío que nunca comete un error, llega al Camp Nou y comete tres garrafales en 8 minutos), el Barça tendrá serios problemas. Un Liverpool o un Inter de Milán pueden provocarle serios problemas en la circulación del balón y pueden frustrar ese fútbol tan horizontal de Xavi. Defiende mal el contraataque y Abidal es la versión francesa de Winston Bogarde, por ahí le llegarán los problemas al Barça si algún entrenador avispado los sabe ver, esperemos que sea Aguirre.

El Madrid el sábado creó serios problemas al Barça al contraataque, Calderón debe de estarse dando de cabezazos contra la pared por haberse desecho de Robinho, porque el sábado podría haberse dado un festín. Drenthe es malo, muy malo, y aún así creó problemas en las bandas y Palanca lo hizo de notable alto. Cuando un equipo juega casi sin ayudas a las bandas tiene no uno, sino dos agujeros, por muy omnipresente que sea Alves, es mucho más humano de lo que era Roberto Carlos. El problema del Madrid es la falta de alternativas, por una pésima gestión del mercado de fichajes. Se colgaron la medallita de habernos quitado a Van der Vaart, para desaprovecharlo en el banquillo, y se deshicieron del jugador con más proyección que tenían, Robinho. No trajeron nada, y con una plantilla obsoleta y un entrenador antimadridista( Schuster) no se podía ir más lejos. Juande es un mediocre, impregna al Madrid de su mediocridad y traerá en invierno a mediocres lesionados. Huntelaar, es bueno, sí, pero necesita adaptarse y el Madrid no está para prórrogas, necesita puntos y recuperar la ilusión como el beber. Mientras el amigo de los Ultrassur dirija el barco vikingo, seguirá hundiéndose y con ello sólo pierde el fútbol en emoción, y mi padre y mi hermano pelo. Hasta Casillas no parece el mismo, incluso he oído a algún merengue trastornado decir que era el momento de vender a Casillas y traer a Cech, benditos merengues, nunca dejarán de sorprenderme. Yo no quiero estar por encima del Madrid porque el Madrid esté hecho mierda, sino porque seamos mejor que ellos, y a día de hoy ellos son peores que nosotros, pero nosotros no somos la quitaesencia del fútbol.

Agüero vuelve a estar en forma, Forlán es el mejor delanteromediapuntamediocentroextremoderechaeizquierda que hay en toda la liga, Simao Sabrosa por momentos parece llevar un siete a la espalda y llamarse Figo y tenemos al mejor fichaje del mercado de invierno, nuestro capitán, Maxi "La Fiera" Rodríguez, recuperado. Tenemos muchos boletos para volver a ser uno de los gallos de la liga, porque no tenemos más que un rival, nosotros mismos. El mes negro nos ha dejado a 11 puntos del Barça, además está la humillación que sufrimos en el Camp Nou, pero tras la matrícula de honor en estrategia que sacó Aguirre en Anfield, creo que con todos nuestros cromos al 100% podemos echarles de la copa y ponerles serios problemas en la liga. Recordad, el contraataque es el punto flaco del Barça, y curiosamente, es el medio en que mejor nos movemos. No es un subidón por lo bien que marchan las cosas esta semana, sino es pura observación. El domingo contra el Betis las cosas estaban feas, como siempre cuando vamos 1-0 a favor a 15 minutos del final. El Betis apretaba mucho, pero hasta Leo parecía tranquilo. El equipo no parecía débil ni nervioso como en otras ocasiones. Sabíamos que en cualquier contra nuestros ingenieros del gol trazarían el camino a la puerta verdiblanca. Y llegó el 2-0, y Agüero es un genio, y Forlán se desenvuelve como nadie cuando juega de delanteromediapuntamediocentroextremoderechoeizquierdo. Tenemos la calidad para hacer cosas grandes, sólo necesitamos esa confianza y ese estado de forma que nos faltó en el mes negro.

Mi apuesta, el fútbol de Emery, me está decepcionando pero creo que es un proyecto a más largo plazo de lo que creen en Valencia. Es un gran entrenador, no le metan prisa y el Valencia tendrá otra época dorada. Eso sí, si sabe proteger a sus perlas del talonario del Manchester City. El Villarreal flaquea en los momentos más importantes, y tiene errores de concentración, pero juega un gran fútbol, alegre, ordenado y ambicioso. Los de Pellegrini serán candidatos al título cuando se den cuenta de que todos los partidos suman y no se puede bajar la guardia y tratar de recomponerlo después como contra Atlético y Getafe.

Por abajo, el Mallorca...apostar por Cléber Santana para tu centro de campo es comprar un billete de ida a segunda división. Osasuna, tiene mala pata, no se puede fallar tanto de cara a gol, pero también se rinde con facilidad, es un equipo cobarde. El Recre pulula por el campo sin saber qué hacer. Espanyol...tiene plantilla para más, paciencia con Mané, puede resucitarlo. Por media tabla puede pasar de todo, es demasiado pronto como para que se defina quién pelea por no descender y quién peleará por UEFA e Intertoto.

Podría haber invertido el post en contar cosas más interesantes, pero de vez en cuando no viene mal un post de relleno.

lunes, 15 de diciembre de 2008

MI "EFECTO AMUNIKE"

Vitote:"A mí no me cuadra, es como si de repente el aceite se disolviese en agua"

B:"Maaarginalidad, eso lo hace la marginalidad, la marginalidad, marginal"


El pasado jueves, durante el calentamiento de motores para la nochevieja universitaria, mientras J d´etudiant y yo no sé qué andaríamos haciendo, en el salón de la casa en la que estábamos, se fraguó un conato de debate entre estudiantes de medicina y estudiantes de enfermería. Durante el mismo, las estudiantes de enfermería les echaban en cara a las estudiantes de medicina, todo lo que hacían y les obligaban a hacer en prácticas y lo inútiles que éramos los estudiantes de medicina y lo poco que sabemos de todo. A mí que no me gustan las batallas intergremiales y tampoco me gusta morder la mano que puede darme de comer, o pisotear a quien puede en un momento determinado depender de mí, me dió de lado.

Pero esta mañana en la cafetería se ha reanudado el debate, esta vez con interlocutores únicamente de medicina y he formado parte de él. El punto de partida era lo déspotas que eran normalmente las enfermeras con los estudiantes de medicina, e incluso con algún residente. Alegaban experiencias propias y ajenas, en las que las estudiantes de enfermería quedaban como ogros peludos que devoran cachorritos. Yo nunca he tenido un mal contacto con nadie que forme parte del personal de enfermería, ni estudiantes, ni enfermeras jóvenes, ni más experimentadas, nunca he tenido un mal encontronazo. Todo lo contrario, siempre me han facilitado la poca tarea que tuviese que hacer. Mis compañeras alegaban una historia cercana a ellas, una médico residente a la que una estudiante de enfermería no le había dejado coger una vía, y ésta le había respondido que tenía que aprender, que después en urgencias tenía que hacerlo ella sola y que necesitaba práctica, la estudiante le respondió que ella también necesitaba práctica y que se fuese de allí. Además de un minidebate entre ambas acerca de quién debería de llevar el mando. Chorradas. Sinceramente, no me parece nada productivo que a estas alturas ya se empiece a tener ese corporativismo cateto. Creo que tanto la estudiante como la residente actúan mal. Primero la estudiante, no respetando el derecho a aprender de la residente, que es el mismo que tiene ella. Segundo, la residente no tiene que debatir con ella ni "pedirse primer", sino esperar a otra oportunidad, y si vuelve a actuar igual, hablar primero con ella y después con su supervisora y exponerle el problema, defendiendo su derecho a aprender. Pero la solución no es pegarse por la vara de mando, porque no creo que exista una vara de mando, ni sea productivo el "sin enfermera no se opera" ni el "oye bonita a mí me llamas doctor", porque es estúpido y todos sabemos que ganará el que diga el argumento con más peso del mundo "pues mi padre vuela", todo muy maduro.

Aunque la verdad es, que desde que empecé esta carrera, me he dado cuenta de algo que se da muy a menudo cuando los de medicina nos juntamos con algunas personas de otras carreras. Yo lo llamo el "Efecto Amunike"*. Estas personas, sin venir a cuento, comienzan a comparar su carrera con medicina. De repente empiezan a hablar de lo complejos que son sus problemas de química, de sus simuladores de vuelo, de que en prácticas hacen curas y sondan a diario, de que un día entraron a las nueve en la facultad y no salieron hasta las seis de la tarde, de que derecho romano es años luz más gordo que anatomía y de que sus padres vuelan. Realmente, no sé cual es el mecanismo bioquímico o neurofisiológico que dispara esta reacción, y desconozco cual puede ser la finalidad del mismo. ¿Buscan que les demos una palmada en la espalda y les digamos "Sí, claro, por supuesto, nuestra carrera es la más sobrevalorada del mundo, está claro que la química de primero de ambientales es mucho más dificil que neuroanatomía, eres más inteligente que yo y no merezco ni siquiera mirarte a la cara por ello"?. Yo no empecé esta carrera porque fuese más o menos prestigiosa, ni porque buscase reconocimiento, ni siquiera lo hice por trabajar llevando pijama. Empecé esta carrera porque me gustaría ayudar a hacer de esta roca flotante un mundo mejor, y creo que estudiar medicina es un buen método.



(Aunque Amunike también haga del mundo un lugar mejor...)

Es cierto, nos habéis pillado, nuestras prácticas son una mierda, volvemos orgullosos de haber esperado en un pasillo haciendo acopio de paciencia, de haber escrito en la lista de espera, de haber dado un mísero nudo o de llevar el pulsioxímetro. Las prácticas de enfermería son mucho más activas, ejercitan más las habilidades del estudiante y los estudiantes de enfermería son mucho más hábiles que nosotros en lo que se refiere a trato con el paciente y a técnicas médicas. Sus prácticas son mucho más cercanas al trabajo real de un enfermero/a que las nuestras. Porque nuestras prácticas no son para que ejerzamos la medicina, porque M E D I C I N A es una palabra muy gorda, es el sinónimo de tomar decisiones que van a afectar a la vida de una persona y, seamos realistas, a ninguno le gustaría que nos tratase un niño de 21 años que va a jugar a los médicos al hospital. Nuestras prácticas no deben de estar destinadas a que sepamos coger vías o intubar y jactarnos de ello. Nuestras prácticas deben de estar destinadas a ejercitar nuestros sentidos y nuestra capacidad de observación y discernimiento. Digo deben, porque no es así, porque las prácticas realmente son un requisito y no una parte fundamental de la carrera. Y cada día estoy más convencido de que gran parte de culpa es nuestra, de los propios estudiantes. Estamos demasiado acostumbrados a que nos den todo digerido, y a que sean los docentes quienes planten su experiencia y conocimientos en nuestros cráneos y después estos broten espontáneamente. Además está la imperfección del sistema. Deberíamos pasar más tiempo en los centros de salud y medicina interna. Si pasásemos más tiempo al lado de internistas y médicos de familia, aprenderíamos más sobre clínica y diagnóstico, tratamiento y relación médico-paciente, curiosamente, los tres grandes pilares de la medicina...sin necesidad de tener que pinchar a nadie. Ojo, que no digo yo que no guste dar puntos, poner nitrógeno líquido o pinchar una rodilla inflamada, sino que lo que creo es que los estudiantes de medicina debemos conocer primero el por qué, el cómo vendrá con la práctica o la experiencia. Deberíamos aprovechar nuestros cuadernos de prácticas para poner de manifiesto las imperfecciones del sistema. Por eso nunca llevo a firmar mis cuadernos a mis correspondientes tutores. El DrV me dijo en 4º, que así se sabrá qué tutores hacen caso a sus estudiantes y cuales no, ya que si tu tutor lo va a supervisar, no dirás nada por puro miedo y el sistema seguirá funcionando mal. Aunque de todas formas esté firmado o no, caerá en saco roto. Entiendo por qué el DrV cae tan mal en el hospital, "Un chiste malo ¿en qué se parecen un smart y un estudiante de medicina?, en que los dos se aparcan en cualquier lugar".

Aquí no debe haber rivales, sino compañeros, y un sólo enemigo, la enfermedad...y los gerentes también para qué nos vamos a engañar. No debemos esperar a que el mundo cambie, sino cambiarlo nosotros mismos.


Foto del patio interior de nuestra facultad adoptiva, Farmacia, tras el nevadón de esta mañana.

Aviso a navegantes, esta semana hablaré de fútbol.

*Efecto Amunike- Amunike era un futbolista nigeriano del Barça que era tan malo, que hacía que cualquiera que estuviese a su alrededor, pareciese un balón de oro.

domingo, 14 de diciembre de 2008

MI CARRITO

Paseanta:"Ooooh míra qué mono es, ¿es tuyo?"

Vitote:"No, soy su tío"


Paseanta:"Pues no se te parece en nada"

Vitote:"Sí, pero sólo en el carácter"


Paseanta:"¿Tú también eres tan tranquilito?"

Vitote:"No, yo cuando era como él, tampoco soportaba el estar meado"


Estaba desconectado, en otro planeta. ¿Saben? odio los centros comerciales, los odio a muerte, quizás sólo me gusten sus adornos de Navidad, pero eso es porque me encantan los adornos de Navidad. No me gustan esas aglomeraciones de gente hipnotizada por escaparates, crías de diecitantos con montañas de bolsas de tiendas de ropa, tiendas de videojuegos sin sección de segunda mano y su total ausencia de tiendas de cómics. Quizás los odie desde que ví "El Amanecer de los Muertos" de George A. Romero, con todos esos zombies recorriendo el centro comercial de turno metiéndole miedo a aquel Vitote de 7 añitos. Recomiendo "Mallrats" una crítica jocosa al estilo de vida centrocomercialesco, otra grande del gran Kevin Smith. No me gusta pasear por ellos ni siquiera entrar en esas frías tiendas de franquicia.Aunque he de reconocer lo prácticos que son en ciertos momentos de la vida, véase, estas fechas tan señaladas llenas de bolsillos vacíos. Es decir, reconozco su relativa utilidad, pero trato de evitarlos. Como las diarreas en verano.

Ayer podría haber ido al centro comercial más grande del mundo y no me habría importado. Es más, podría haber estado desde la hora de la apertura hasta la hora del cierre. Podría incluso repetir voluntariamente en cualquier otro momento. "¿Estás enfermo Vitote?","¿Tanto estás cambiando últimamente?","¿Qué será lo próximo?¿Cambiar Guiness por Amstel?", no, rotundamente no. Ayer estuve paseando por el centro comercial toda la mañana y parte de la tarde con mi sobrino Quico. Él metido en ese traje de astronauta que le salvaguarda del frío haciéndole parecer Maggie Simpson cuando nieva y yo con una sonrisa de oreja a oreja tirando de carro. Los carros de hoy en día son como naves espaciales, llenas de módulos desprendibles con diversas funciones, que dejan totalmente obsoleto a aquel plasticucho de niño burbuja que padecimos en mi generación...ah, y la sombrilla con el soporte modelo "goma de la ducha". Llevan hasta dirección asistida, se pueden girar con una sola mano y con esas ruedazas te sientes como en la carrera de "Los Autos Locos" con Pierre Nodoyuna y su fiel Patán. Sí, se me cae la baba con mi sobrinico.


Es increíble cómo esta cosita tan pequeña me cambiado la forma de ver la vida. Ayer era sábado, lo que significa rugby y fiesta hasta arrasar por la noche. Es más, con mi trayectoria de las últimas tres semanas, anoche era imperdonable no salir, con la amplia oferta "cultural" que la noche salmantina me ofrecía. Pero no salí, me quedé en casa con mi hermano, mi sobrino y el resto. Y esta mañana en lugar de tener mi ración de prensa dominical, le he cambiado los pañales y he hecho un rato el tonto para él. Se ríe, espontáneamente lo sé, pero se ríe, y a todos se nos cae la baba cada vez que emite un "gaaa" o sonríe. Con él en casa todo cambia, la casa se llena de alegría y de cosas suyas, no hay una sola habitación en casa que no tenga algo de Quico. Cuando se han marchado, la casa ha quedado desangelada, fría y vacía. Hemos quedado tan necesitados de infancia que los tres nos hemos tragado "Madagascar". Mañana volverá a ser lunes, y esta es la semana de las cenas, quizás mañana vuelva a ver todo como hace tres días y mi prioridad sea el Carpe Diem en que se ha convertido mi vida este año pero en cuanto vuelva, sé que volverá a sacar de mí al "Tito Vitote", ese que se queda en casita el sábado por la noche y que va a los centros comerciales a tirar de carro, ese tío al que Vitote normalmente señalaría con el dedo y diría "pringao". Tenerle en casa en Navidad va a ser el mejor regalo del mundo, va a ser la mejor Navidad de mi vida.

lunes, 8 de diciembre de 2008

MI DESJÁNDICA

El Domin:"Pilla"

Pantalla del móvil de El Domin:"El fulano que está detrás de mí es calcado a Poty"

Vitote:"Le pago lo que sea si se marca unos tangos con la del polar"


Anoche la ciudad estaba diseñada para los locales. Vacía de los estudiantes que suelen darle vida, sin apenas extranjeros/as enfrascados en su carrera por hacer muescas en sus cinturones, carente de "Cowboys de Medianoche" recién venidos de la Peñaranda de turno a llenarse el buche de wisky con coca cola y ofrecerle guantazos al portero de turno. Con ese paisaje, a priori, desolador El Domin y yo nos lanzamos a los designios de la noche, como en las grandes ocasiones. Visitamos bares de esos que te gustan porque el camarero se sabe tu nombre y las copas se sirven en vaso ancho sin sospechas acerca de su legitimidad. Ese tipo de sitios llenos de personajes únicos, donde se mezclan el pijo y el heavy, unidos por un precio asequible. Esos bares son pequeños mapas de la realidad humana. Encuentras a la pareja de treintaymuchos, tomando una copa en un rincón, mirándose a los ojos sin decirse nada. A la cuadrilla de currantes que se juntan para poner a caldo al jefe, de entre los cuales siempre hay alguno que pasa rápidamente al nivel de "cantos regionales". Está el pedante gafapastista presumiendo delante de sus amigos de las cosas que suelen presumir los gafapastistas, dándoselas de entendido, ese que dan ganas de darte la vuelta y soltarle la poderosa y justa frase de Alize "Hueles mal". Me gusta ir, pedirme un bourbon con hielo y sentarme en una esquina a ver pasar todo como si fuese una película, pero me gusta mucho más formar parte de ella.

Por ello también nos encontramos mi compadre y yo, analizando la jugada, y planteando el panorama de futuro a corto plazo. Repasando errores, o aciertos, según se mire. En medio de este tipo de conversaciones suelen nacer conceptos nuevos como el "Desjándica". El "desjándica" es todo lo contrario al "Hándicap". Es decir, una cualidad o un cúmulo de ellas, que te confieren ventaja ante una situación concreta. No es sencillo conocer cual es el "desjándica" de uno, ya que muchas veces, tu "desjándica" puede ser considerado un hándicap según con quien te relaciones. Conocer cual es tu "desjándica" y saber explotarlo es como tener superpoderes, aunque también tenga su contrapartida.

El puente se me ha hecho algo extraño y relativamente largo, ya que me lo he pasado en casa solo, hablando con las paredes y aprovechando la mínima oportunidad para salir, respirar y ver gente en movimiento. Tengo ganas de que llegue mañana, porque mañana sí, mañana será el día de mi retorno al verde, será en León frente al Universidad, partido importante, hay que ganar sí o sí si queremos seguir adelante, y sinceramente, no tengo ganas de que el de mañana sea mi último partido. Así que voy con el "desjándica" de la sobremotivación, esperemos que el hándicap de la falta de ritmo de juego no me juegue una mala pasada.

jueves, 4 de diciembre de 2008

MI I-CHING

Vitote:"Perdone, ¿cuánto cuesta el tomo de "Watchmen" del escaparate?"

Comiquista:"¿Tomo de que?"

Vitote:"Watchmen, el de Alan Moore"

Comiquista:"Ahh, que quiere comprar, no, yo soy el primo del jefe que me ha dicho que vigile un momento"

Vitote:"Veo que eres un gran vigilante"

Comiquista:"Sí, colega"


Al final no lo compré, podría haberle engañado y habérmelo llevado por cuatro duros, pero después me dí cuenta de que se daría cuenta de que ya no existen las pesetas... ¿o tampoco?. Leí "Watchmen" por primera vez con 17 años y para mí se convirtió en una guía, en el "I-Ching" de los defectos humanos. Cada personaje presenta un trastorno de la personalidad, más allá de eso de ponerse máscara y combatir el crimen. Por tanto, no te sientes identificado con las virtudes o valores de los "héroes" como con otros cómics, te sientes atraído por desentrañar sus miserias, sus vilezas, sus carencias y su vacío interior, a fin de explicarte por qué cada uno de ellos lucha contra el crimen, indagar y descubrir qué hay detrás de la máscara, ¿una persona ejemplar con ideales?¿o un psicópata que ha elegido por casualidad el lado de "los buenos"?. A la gente se le aprecia por sus virtudes, pero se la quiere por sus defectos.

Nunca terminas de querer a alguien, no te termina de gustar alguien, hasta que no sabes convivir, o apreciar mínimamente sus defectos. Y ya no me refiero a manías como la dichosa tapa del wáter, o dormir con la luz encendida, o pelar la mandarina hasta la pulpa. Me refiero a asignaturas troncales de la personalidad. En ocasiones nos vemos cegados por el turbio y fino manto del alcohol, otras la enajenación es eso que algunos llaman "amor", y otras es la necesidad o la sensación de soledad. En esas ocasiones, nos dejamos llevar por los encantos de alguien concreto, quedamos embriagados de su este o de su aquel. No atendemos a razones y nos dejamos llevar por una espiral( no, esa espiral no, otra, más insana incluso) de ilusiones y castillos en el aire. Somos débiles cuando caemos en la espiral, nos convertimos en torpes lemúridos con un colocón de gusanos venenosos. Incapaces de saltar de un árbol a otro y con las pupilas dilatadas como dos pozos negros. Y ahí es donde vamos a parar, a un pozo negro, a un zulo en el que solo vemos lo que nuestra/o captora/o, nos quiere mostrar. Yo he vivido en alguno que otro de esos zulos, agustito, comiendo lo poco que me daban y dando las gracias cobardemente, con un síndrome de Estocolmo de libro.



De repente llega un día en que sin saber por qué, los defectos salen a flote. Siempre han estado ahí, ella/o nunca ha cambiado/a, siempre ha sido la misma persona, sigue teniendo sus mismas virtudes, esas que tanto te atraían, pero ahora de repente ¡zasca!, te das cuenta de que no cocina tan bien, de que no es tan elocuente como dice ser, de que puede resultar pedante, o que puede parecer de lo más cateto. Habla demasiado, o demasiado poco, tiene un espacio impenetrable a su alrededor o es una persona demasiado abierta. Entonces es cuando Silk Spectre ya no es una ágil y fuerte heroína, sino una pija caprichosa. Y Búho Nocturno II es un incapaz que no ha crecido y sólo quiere jugar con sus juguetitos, encerrado en su sótano. El Dr Manhattan deja de ser "La Bomba H humana", para ser un pobre diablo que se siente vacío y no le encuentra explicación a la vida. Entonces, los héroes y las heroínas muestran su verdadera cara, la de los gestos repulsivos y la de las cicatrices. Otros, bajo la máscara ocultan un miedo feroz a la realidad. De repente sólo ves defectos, de repente parece como si se hubiese abierto la veda. Ella/o ya no es tan inteligente, o tan agradable, o tan cultivada/o. Ahora te parece lenta/o, un peñazo de tía, repetitivamente cansina, más que cultivada, abonada. La puerta está abierta y los defectos van entrando en la sala. Algunos son sobrellevables, algunos se pueden soportar o incluso puedes acabar amoldándote a ellos. Otros, empiezan a alejarte de esa persona, empieza a ser repulsiva bajo su impoluta máscara como Rorscharch.

Y ya no puedes beber los vientos por ella, y ya la princesa es algo más burda de lo que a ella le gustaría ser. Los mitos se derrumban y el Madrid ficha jugadores lesionados, son realidades de la vida con las que hay que aprender a convivir. Tus errores se empiezan a convertir en aciertos, y lo que era pura injusticia kármica por algo que hiciste en tu otra vida, cuando eras oso pardo( ¿he hablado alguna vez de mi adicción al salmón?), se torna puritita justicia divina, protección de tu ángel de la guarda, ese que vela por tí hasta en el cuarto de baño. Ese al que hace un mes amenazaste con pegarle una paliza por lo mal que estaba haciendo su trabajo. Somos veletas, todos, sin excepción.

Poco a poco vas recuperando tus viejas rutinas y esperando estar más fino pillando los faroles en la próxima partida, o incluso decides jugar un tiempo partidas pequeñas, nada de torneos. Vas perdiendo preocupaciones y grilletes y te vas convirtiendo en eso que nunca debiste dejar de ser, tu propio héroe.

NOTA: Este no es el postteoría, es una excusa para ponerme pesao con "Watchmen" y colaros un video de Muse.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

MIS INCOMPETENTES

AJ:"No estaba tan desilusionado desde el día que me enteré de que los XXXXX no existen"

Vitote:"¿Los XXXXX no existen?"

AJ:"No"

Vitote:"¡Vaya mierda de día!"


Surrealista, lo de hoy ha sido surrealista. No, señoras y señores, no hay crónica de partido, hay crónica del NO partido. Increíble. Es vergonzoso que la Universidad de Salamanca trate así a sus jugadores de rugby, ya que el resto de deportes son respetados a más no poder. Con nosotros parece existir fijación, si sale algo mal, que les salga a los de rugby, a ver si se cansan ya y podemos especular con su campo cediéndoselo a la UDS, a los figurines del fútbol de la universidad, hacer una piscina climatizada, o venderlo para hacer pisos. ¿Qué más da la larga tradición del deporte más universitario que existe?, si sólo son un puñado de chavales, ¿qué van a hacernos?. Solamente tenían que encargarse de una cosa, algo tan sencillo como pedir un árbitro a la federación, solamente una llamada telefónica, a un árbitro que pudiese firmar un acta.

Desconocen el gran esfuerzo que tenemos que hacer para estar ahí, todo lo que sacrificamos por entrenar bajo lluvia, viento e incluso nieve. Todos los deportes son muy sacrificados, requieren entrega total y estar pendientes de todo, pero el rugby, por su dureza y exigencia, es uno de los más sacrificados. Cada martes, jueves y viernes, 30 señores( y una señorita), saltan al campo de Salas Bajas llueva nieve o truene, pelean y aprenden por el simple hecho de sacar el equipo adelante, un equipo que lleva el nombre de una universidad que sólo da palmaditas en la espalda. Lo cierto es que los responsables que suelen venir con nosotros a viajes y partidos, nos tratan bien, el problema está cuando se requiere algo de tipo administrativo o simplemente recoger el material deportivo que POR ESTATUTOS, nos corresponde. Parece que te estén haciendo el papel de tu vida o dando el último chándal de los niños refugiados de Somalia. Es muy triste que una simple llamada, me haya privado de la tarde que llevo ansiando desde que en agosto empecé a correr. He llegado a estar vestido, a calentar tropecientasmil veces, a esperar el saque de centro como un niño el día de Reyes, para después volver a la ducha con un saco de desilusión y montañas de odio hacia la gente de la USAL. ¿Y quieren organizar una Universiada?, por favor, si no encontrarían una lechuga en la "Feria de la Hortaliza", éstos sí que se sacaron el DNI a la tercera porque suspendieron el práctico.

Claro que hoy estrenábamos equipación, no vestíamos esos polos de algodón tamaño jersey de abuela con la tricotosa, esos que sólo para placarte tenían que dejar la mano porque antes o después engancharían algo de tela. Unas camisetas negro zahíno y unos pantalones rojo fuego. Señores de la USAL, los jugadores de rugby no somos superhombres y no todos llevamos la XXXXL, y si creen eso, paguen dietas de superhombres. Es más, pregunten simplemente qué puestos son los de la gente más grande del equipo porque así, los primeras no tendrán por qué dejar sus testículos en casa para poder caminar con los pantalones y los trescuartos irían más cómodos con un disfraz de fantasma, de esos de una sábana y dos agujeros. Pero la intención es buena, pensé que me iría del equipo y no estrenaría camiseta. Aunque sigo pensando que de aquí a dos temporadas nos cortan el grifo y hacen de nuestro campo otro centro comercial.

Sólo queríamos un árbitro, una firma, un señor que nos dijese eso no se hace, para que aquello no fuese una pachanga.

NOTA: Estoy preparando otro posteoría de esos míos, para compensaros esta mierda.

martes, 2 de diciembre de 2008

MI PEQUEÑA BATALLA

Míster:"Traed todos el DNI"

Vitote:"Sí, incluso Nm que se lo sacó a la segunda...le tiraron en el práctico"


Siendo simplistas, un partido de rugby se compone de 30 individuos y un balón ovalado. Pero todos sabemos que es más que eso. Un partido de rugby es una gran batalla, compuesta por 30 pequeñas batallas, la mayoría, contra uno mismo. Cada uno tiene un escollo que superar, una astillita que sacarse, algo de qué resarcirse. El jugador de rugby, y más en estos niveles, siempre quiere ir más allá, y cuando da un paso atrás, quiere recuperarse dando dos hacia delante. Aunque la victoria en todas esas pequeñas batallas no sirve de nada, si no existe un fin común claro, si no hay equipo, no hay victoria. El equipo es fundamental, engranar perfectamente como si de un reloj se tratase. Hus, mi primer míster, decía que "el equipo tiene que ser como una bandada de patos". Cada pato, tiene que aletear por sí mismo, por su supervivencia individual, pero a pesar de ello, tiene que hacerlo encajado dentro de su bandada, para protegerse y proteger, para no errar en su trayectoria, para llegar a su destino.

Mañana tengo la oportunidad. Tengo la sensación de que tengo que demostrar que soy un pato más. Este año se me está haciendo muy extraño todo ésto de entrenar y no jugar y eso me corroe a veces por dentro. Como suelen decir los futbolistas suplentes, "yo lo que quiero es jugar, es cuando realmente me siento futbolista". No basta con entrenar, no basta con bajar a los partidos y a los terceros tiempos, uno está completo cuando se viste de grana y salta al campo a partirse la cara con otros 14 lunáticos. Tengo que demostrar que yo podría jugar en ese equipo que tan bien lo está haciendo, que no soy únicamente el tipo que cuenta chistes, sube a la gente en coche y baja contracturas. Que soy un jugador de rugby, que sé placar y sé pelear, que soy el primero en llegar al ruck más lejano y que siempre trato de hacer todo al 100% de mis capacidades. Mañana quizás no vuelva a portar el 2 a la espalda, pero cuando salga a jugar quiero que todo el equipo rival se pregunte "¿quién es ese enano cabrón?".

La verdad es que me siento crecido y motivado, que no estoy en la típica víspera de mañana a ver que pasa, a ver si juego, a ver si... No, hoy tengo ganas de placaje, quiero balón y poner "tresmiles" como nadie. Tengo ganas de talonar y de pelear cada ruck, tengo ganas de llegar a la cama por la noche con un ibuprofeno y descubriendo partes de mi cuerpo cuya existencia desconocía hasta que comenzaron a doler. Porque señoras y señores, eso es ser un jugador de rugby, y yo me siento incompleto sin poder saborear el barro cada sábado. Mañana el ADUS jugará un partido más, para mí no lo será, mañana yo juego mi gran oportunidad, mi pequeña gran batalla.

domingo, 30 de noviembre de 2008

MI SOSA

J de Student:"¿Qué tal acabaste el jueves?

Vitote:"Me acojo a mi derecho a no declarar"


La semana ha sido una espiral cuesta abajo, una escalera de caracol por la que he descendido a base de brechas en la frente a cada escalón. Tengo los huesos y el hígado hechos polvo, todo para volver al punto de inicio. Necesitaba olvidar, borrar, un reset, un buen formateo que dejase mi disco duro impoluto. Necesitaba cambiar de canal, no ser yo, porque no tenía ninguna gana de ser Vitote. Quería ser un tipo de esos que se deslizan por la vida sin miedo a las consecuencias, quería olvidar los planteamientos del problema y crear un camino alternativo. Quería vivir como si no existiese mañana.

Es agradable compartir la misma perspectiva de una relación, aceptar lo vacía que es ésta y darse cuenta de lo beneficioso de su fecha de caducidad. Dos balas que sólo comparten un punto de su trayectoria, que no pretenden volver a cruzarse, que intuyen que su destino final está en otro lugar, pero que no tienen problemas en cruzarse en medio de este tiroteo. Ella, de paso en la ciudad que le ha dado los mejores años de su vida, nostálgica y sola. Él, tratando de escapar de su presente rumbo al futuro. Ella no quiere sentirse sola esa noche. Él quiere sacar clavos con chinchetas. A ella no le gustan los tipos con barba. A él no le gustan las chicas sosas. Los dos saben que todo se reducirá a un punto de su trayectoria, a ninguno de los dos le importa.

Cuando empiezas a caer al vacío es agradable la brisa rozando tu cara, es apasionante la sensación de velocidad, es imborrable el recuerdo del nudo en el estómago. Cada segundo de caída te hace ir 9,8 m/s más deprisa y sólo quieres atravesar Match tras Match. Pero a mitad de caída, todo se vuelve ansiedad y prisas por buscar el paracaídas, todo se vuelve arrepentimiento.

Ella sólo abrió la puerta, sólo me mostró la escalera de bajada, yo fui quien decidió dar el paso hacia delante, y tropezar, y rodar y rodar, y beber lo imbebible y perder lo imperdible y levantarme esta mañana con ganas de escapar de esta vorágine, y tropezar de nuevo. La solución a los problemas nunca es huir de ellos, es afrontarlos con firmeza, por muy difícil que parezca. No se debe de caminar en círculos ni dar pasos hacia atrás, solamente caminar hacia delante. Me dí cuenta de que no merecía la pena seguir allí. Que por muy agradable que fuese la sensación de compañía mientras el aguanieve hace de esta ciudad un infierno, aquel no era mi lugar. Que estaba caminando en círculos, que aquello no me iba a ayudar a olvidar. Mientras volvía, ni una sola alma se atrevía con la ciudad. Mientras volvía me dí cuenta, de que no quiero tirar la toalla, de que no quiero tener fecha de caducidad.

lunes, 24 de noviembre de 2008

MI PENALTY EN EL ÚLTIMO MINUTO

DraS:"Nadie sabe realmente cual es la vacuna que lo va a petar"

Vitote:"¿Petar?"

RD:"Sí, yo también lo he oído"


Ayer, mientras repasaba el bochornoso partido de mi Atleti querido me hice la siguiente pregunta "¿Se parecen los aficionados a sus clubs como los perros a sus amos?", la respuesta es sí, al menos en mi caso. Se lo explicaré doctor. Me parezco demasiado al Atleti de mis amores, ese que o me mata o me da la vida, no es porque tenga la cara rojiblanca, pero sí soy algo indio, al menos me confundieron con un hindú una vez en Gibraltar("¿p e r d o n e, s a b e u s t e d e s p a ñ o l?", "s í, s o y d e S a l a m a n c a").

Tengo un gran pasado de grandes gestas y victorias, ese que me encanta repasar entre cervezas con los colegas. Tengo la mejor afición del mundo, esa que te quiere tanto que no para de pedirte más, porque saben que tienes potencial para más, que puedes volver a ser un grande, o que incluso, nunca has dejado de serlo. Porque a veces ganar es también perder y perder es a veces caer para volver a recuperar el son( Loquillo dixit). Familiar, cercano, se me puede ir a ver con traje de corbata o con bocata de tortilla francesa, porque no suelo hacer distinciones. A veces un poco hooligan, otras un poco Maniche y el Aguirre de turno me tiene que llamar la atención, a veces soy demasiado Maniche y me doy asco al día siguientes y a veces...el camarero de la facultad me llama Maniche. La gente suele envidiar a mis grandes jugadores diciendo "ese no es p´al Atleti, se os va a ir cuanto que alguien pague la cláusula", y en el último caso, no sé a quién de los dos le ha dolido más la marcha aunque a ella digooo a Torres, le va mucho mejor. Se me da bien jugar al contraataque y soy rocoso cuando el día lo requiere, sé poner eso que Juanma López llamaba "la cara de perro". Pasé un añito en el infierno, preguntándome cómo y por qué me había pasado a mí aquello, y sinceramente, desde aquello no he vuelto a ser el mismo. Ahora Agüero se le antoja a todo el mundo, y como no siga sin aprovechar las ocasiones, va a acabar en otro club( si no está ya negociado, porque no me fío de Cerezo), donde probablemente acabe echándose a perder...a quién trato de engañar, los grandes jugadores, siempre serán grandes jugadores.

Siempre las temporadas funcionan igual, empiezo fuerte, ganando algún partido que otro, incluso poniéndome líder, incluso goleando en competiciones internacionales. Pero cuando llega la verdadera oportunidad, cuando me puedo poner líder y devolver la alegría al Manzanares, me vengo abajo y no aprovecho los partidos. A veces el mimetismo me asombra, la forma en la que nuestros biorritmos se integran y lo odiosas que son las coincidencias. Partido contra el Liverpool, Aguirre plantea una red de seguridad en el centro del campo que le hace dominar el encuentro, trabarlo y llevarlo por donde quiere, Maxi mete el primer gol y una vez ahí, a Aguirre decide echar las líneas atrás y trata de amarrar el encuentro, de no perder lo conseguido, en definitiva, se caga encima, ¿miedo al éxito?. La cosa funciona, parece que el pitido se acerca y que nos llevamos los 3 puntos de Anfield, pero no es así, un árbitro caprichoso, ve penalty donde no lo hay y señala el punto fatídico, al pobre Pernía, que siempre la suele cagar pero ese día había jugado de miedo. Gerrard, que no es como Torres o como Joaquín( que según RD es el típico jugador al que la camiseta del Atleti le quda bien), y no falla las oportunidades. Quizás será porque no piensa dónde tirarlo, si con efecto, a lo Panenka, o como decía D´Alessandro, al palo largo. No piensa cómo lo celebrará, ni tiene miedo a fallarlo, simplemente lo tira y lo tira...y marca. Y los Atléticos nos hundimos, nos cabreamos, buscamos excusas, primero terrenales, después kármicas y por último reconocemos que la culpa es nuestra y sólo nuestra. Porque no sabemos aprovechar las oportunidades, porque esperamos que todo llegue con el escudo, la historia y el pitido final, porque el Aguirre de turno es un cagón con todas las letras, de la c a la n.

En estos tiempos ya no gana el que mejor juega, o el que juega limpio, gana el que aprovecha las oportunidades, y nosotros metemos 1 de cada 10 tiros a puerta. Quizás sea el momento de vender mi Calderón, lo sé, representa unos principios, un estilo de vida, una tradición, el fútbol extremo, el contraataque. Representa a Kiko, Ben Barek, Zapatones, Ratón Ayala, Simeone. Representa noches memorables y tardes de ilusión, representa grandes remontadas y nunca rendirse. Puede que ya no necesitemos los sentimentalismos. Puede que debamos ser más objetivistas o ayndrandistas, y en el fútbol el dinero es sinónimo de éxitos. Con dinero podemos traer a grandes futbolistas extranjeros, a caros mercenarios que sigan nuestras órdenes y nos devuelvan los títulos, podríamos. Podríamos vender a Agüero y a Camacho y dejarnos de sentimentalismos baratos con 80 millones en el bolsillo se pueden comprar mercenarios, árbitros e incluso a Platini. Acabaría perdiendo la esencia, acabaría siendo el Real Madrid, dándome igual ganar o no, aburrido y harto de todo.


Aunque ahora también me da igual ganar o perder, será que necesito renovar objetivos, planificar más partido a partido y no pensando en el partido de Champions del miércoles, poniendo toda la carne en el asador. Porque si algo se ha demostado este año es que cuando juegan los mejores, no hay quien nos pueda parar.


Por si alguien no se ha dado cuenta, éste no es un post de fútbol.

sábado, 22 de noviembre de 2008

MI MODO COOPERATIVO

DraS:"Allí la poligamia es lo suyo"

RD:"Es lo que se estila"



Los viernes son el día que más odio de la semana, ya está, ya lo he dicho. Me levanto tarde por haber salido el jueves, aunque sea para un tranqui que no se complica me quedo muerto hasta las 12, como no tengo que pisar hasta la una. A veces me levanto con cargo de conciencia porque uno es así, y siempre acaba donde no debe, poca personalidad lo llamo yo, aunque otros lo llamarían...dejémoslo ahí. Por la tarde voy a entrenar con frío y niebla, como siempre, pero los viernes duele más este año. El viernes es el día en que se practica la táctica y la estrategia del día siguiente, es decir, estar parados en un punto transformando nuestros pies en frigodedos y el "Míster" gritando y llamándonos idiotas, estúpidos y otras lindezas más graves que n0 pongo porque me marcaríais el blog como inapropiado. Este año no duele sólo el frío o la poca paciencia del entrenador, duele llegar a la vuelta de arenga, cuando AJ da la consigna para el partido, cuando nos anima y nos mete en la cabeza la concentración necesaria, duele llegar al círculo del final, todos abrazados, mirándonos a la cara con esa mezcla de ilusión, rabia y frío, y sentir que al día siguiente tú no estarás en ese autobús, porque el sueño para tí ha terminado. Y me duele porque este año iba a ser mi año, porque estaba físicamente como nunca( ahora los libros y el sedentarismo postprácticas me están hundiendo otra vez), porque se iban muchos líderes dentro y fuera del campo y tenía la oportunidad de ocupar ese hueco. Sobretodo duele porque ya no paso los viernes soñando con placajes, con tuches perfectas y con terceros tiempos de "Camarerooooo una de champiñooones". El viernes pasado, mientras me cambiaba cabizbajo, el "Míster" se acercó y me dijo "Víctor, el universitario empieza en diciembre, te quiero en ese equipo"... volví a explotar de ilusión. Volver a sentirse útil, parte de algo tan grande como esa hermandad a la que llamamos "XV de la rana", a que mi camiseta gris, granate y amarilla( sí es un poco fea ya lo sé), no se pase los sábados doblada y limpia...aunque en este caso será probablemente un miércoles. Una buena noticia para unos días un poco torcidos.

Además los viernes pasa otra cosa. Los viernes no se suele salir de fiesta en Salamanca, es el día de los chungos, de los niñatos de instituto y de las chonis. Yo tampoco salgo por pura deformación de 4 años de víspera de partido, en casita reflexionando. Por ello los viernes por la noche suele ser "la noche de los videojuegos", instaurada como tal desde que mi hermano estaba en casa, y ya no es lo mismo que cuando él estaba. Cuando mi hermano vivía aquí las noches de los viernes( salvo si salía o estábamos en el pueblo), las pasábamos jugando a nuestra vieja "Master System" o más tarde al ordenador. No se me olvidará aquella noche, cuando yo tenía 7 añitos, y mi hermano y yo acabábamos de comprar nuestra consola con la paga y una ayudita de mi abuela, habíamos alquilado dos clasicazos como eran "Golden Axe" y "Buble Boble"( el de los dragoncitos que metían a los monstruos en burbujas y después las explotaban, no el puzzle), recuerdo que allí estábamos los dos jugando a dos mandos y mi abuela mandándonos a dormir. Nos acostamos a las tres de la madrugada, nunca me había echado tan tarde. Después vinieron "Astérix" o "Jurassic Park", juegos que nos pasábamos entre los dos, a vida cada uno, cuando en los juegos había vidas. Cuando compramos el PC, nos pasamos juntitos aquel eterno "Doom II", creamos grandes equipos de fútbol en "FIFA'98"( todos los simuladores de fútbol posteriores son mierda, ¿o no Domin?) , con aquel Robbie Fowler del Liverpool con el que casqué 45 goles en una temporada, o cuando planificábamos cada movimiento de nuestros "Commandos", para que la alarma no saltase. La última vez que compartí juego con mi hermano fue con "Doom III", con el que nos cagábamos las patas abajo del cangue que daban aquellos demonios que salían de donde menos te lo esperabas. No lo llegamos a terminar, porque sin él no era lo mismo. No ha vuelto a ser lo mismo jugar a los videojuegos, y casi nada. Llevo tres días escuchando a todo trapo "Smashing Pumpkins", "The Offspring" y "Héroes del Silencio", porque me recuerda a cuando él estaba aquí y todo era distinto. Cuando hacíamos aquellas pizzas o cuando veíamos "Spin City" y "Expediente X" haciendo los mismos comentarios, con agujetas de reirnos. Cuando salía de fiesta y revolucionaba la casa poniendo música a todo trapo y yo me preguntaba si llenaba la bañera con colonia y después se metía dentro. Nada es lo mismo.

Pero anoche imaginaba cómo sería todo si él siguiese aquí, seguiríamos pasando las noches de los viernes jugando al modo cooperativo de "Halo 3" o "Gears of War" , y sonarían "Heroes del Silencio" de fondo, y yo me metería con él y él conmigo, y se metería en mi habitación a tocarlo todo, a abrir los cajones y a preguntar "¿qué haces?","leer","pues vaya coñazo". Nos atragantaríamos con las uvas de nochevieja y alquilaríamos pelis para pasar toda la tarde tirados en el sofá. Ahora es padre de familia, con obligaciones y responsabilidades, y yo acabaré la carrera, si dios quiere, algún día y me largaré lejos de mi querida/odiada Salamanca a otro lugar.
Pero siempre que me ataque la nostalgia pediré una pizza, cogeré 2L de coca cola, pondré a los "Smashing Pumpkins" a todo trapo, y me lanzaré a salvar el mundo en algún videojuego...aún así, no será lo mismo.



PD:Gracias DocJB, por el premio, no lo había leído aún. Si no hay nadie al otro lado esto no merecería la pena, y si además a quien está al otro lado le gusta...hay que seguir.

lunes, 17 de noviembre de 2008

MI LIBIDO HA MUERTO

Secretaria:"¿Habéis venido como amiguitos?"

Vitote:"La verdad es que nos da bastante igual"

Secretaria:"Pues eso vosotros dos de amiguitos"

Vitote:"Que como usted crea conveniente"

Secretaria:"Pues eso de amiguitos"


Bienvenidos al increíble y apasionante mundo de las prácticas recuperadas. En 4º no pudimos hacer prácticas de Ginecología, y gracias a que protestamos y tratamos de organizar unas "pseudopartoprácticas" que no llegaron a todos( ejem ejem) gracias al apasionante sistema de ir cogiendo a uno de alante y a uno de atrás de la lista, con lo que los del medio nos quedamos a verlas venir. Ahora, los chicos de 4º tienen prácticas de Ginecología justas y accesibles...en el país de las baldosas amarillas claro está. Y en compensación, los que no hemos tenido prácticas de Gine otros años, las tenemos en este cajón de sastre llamado 6º de medicina.

Las esperaba ansioso, con ilusión, esperando redescubrir esa asignatura que tanto odié el día que la tuve que estudiar. Creía, iluso de mí, que en el momento en que viese un parto, se me despertase la "Obstetramanía" y ampliase el abanico de especialidades que me gustan. Pero están empeñados en que odie la Gine, y lo voy a acabar haciendo. Primero, la secretaria se ríe de AC y de mí mandándonos a la planta quedando consultas disponibles. Segundo, el tipo con el que nos toca en la planta nos critica porque según él llegamos tarde a pesar de llevar una hora esperándole. Tercero, el único tipo que viene a rescatarnos, es el DrAutodefinidos, un tipo que es incapaz de moverse a más de 10 metros/hora y que tendría serios problemas para evitar que un perezoso le robase el bocadillo. Ese señor lleva no una, sino dos revistas de crucigramas en el bolsillo de su bata, cada una con su fémina semidesnuda en la portada bebiendo cócteles en cocos. Y ahora viene lo mejor, él se encarga de los embarazos de alto riesgo, seguro que luego sorprende y es un crack, me lo imagino dando los diagnósticos:

DrAutodefinidos:"5 Vertical 3 letras, mujer que se desangra rápidamente tras el periodo expulsivo"

Paciente:"Lo tengo en la punta de la lengua"

DrAutodefinidos:"Sí, usted tiene una CID y se está desangrando"


Y el DrP, con quien estoy, es una persona maravillosa( "Oh cielos es un sarcasmo que se me sale del gráfico"Profesor Frink). Es poseedor de superpoderes, es capaz de ver el estado de una herida quirúrgica sin levantar el apósito, lleva una chapa en la que pone "HOUSE no existe", aunque él trate contínuamente de imitarle, pero no en lo de crack de la medicina, sino en lo de ser insufrible. Pero no del mismo modo que Gregorio, sino siendo un peñazo de tío, que no para de quejarse de todo sin fundamento alguno. Pero ha recibido su merecido en forma de "pedo justiciero". El pollo en cuestión, estaba explorando a una señora intervenida de un cáncer de vulva. La pobre señora, con el dolor no pudo retener sus gases y les dió rienda suelta en la cara del Dr. Puro Karma intestinal.

Qué desagradable es el mundo de los abscesos y las bartolinitis, y me queda en él una semana matando poco a poco mi libido ya de por sí paciente de UCI. Si ya lo dice el refrán "Los ginecólogos y los camareros son los más desgraciados, porque trabajan donde los demás se divierten".

domingo, 16 de noviembre de 2008

MI DOLOR CERVICAL

Vitote:"Es como cuando tienes un trío"

J de Student:"¿Por?"

Vitote:"Porque es una mano lo suficientemente buena como para arriesgarse, o tirarse un farol, pero también puedes perder, y cuando toca descartarse no sabes si buscar las dobles parejas o quedarte con lo que tienes, porque, la verdad, un trío es poco"

J de Student:"A tí el póker te ha afectao"

Vitote:"Mucho"


La cosa comenzó el martes por la mañana, mientras dormía tras una larga noche, pero se ha seguido repitiendo el resto de la semana. Es un sueño, un sueño que se repite cada noche y del que me levanto agitado y dolorido.

La cosa comienza conmigo en una sala grande, oscura, al fondo ella, de espaldas, me acerco paso a paso, ella no se da la vuelta, me acerco más casi puedo tocarla, pero se desvanece y me llama desde otra esquina "Víctor, Víctor, ¡estoy aquí! acércate", su voz suena lejana y distorsionada, no soy capaz de reconocerla. Me acerco ansioso, puedo distinguir su figura en la oscuridad, pero podría ser cualquiera. "Aunque lo creas, yo no soy como ellas, acércate". De repente desaparece, y en su lugar aparecen caras que puedo reconocer. Todas ellas me han pisoteado alguna vez, las reconozco, la rubia, la morena, la pelirroja de bote... No significan ya nada, y algunas de ellas ni lo llegaron a significar. Y ahora se acercan a mí, todas, me miran a los ojos, me acorralan y me miran amenazantes. De repente, noto un pinchazo en el cuello que me hace caer al suelo paralizado, me retuerzo en el suelo de dolor, me echo las manos a la nuca y ahí lo encuentro, un puñal ensangrentado. Me lo arranco y el dolor remite, rebusco en mi bolsillo, encuentro un par de ibuprofenos, me los trago como si lo ocurrido fuese lo más normal del mundo de repente empieza a sonar...



Me levanto estoy temblando, mi corazón, taquicárdico, mi respiración, taquipneica, mi frente, sudorosa...ella al fondo de la sala, con un chorro de luz sobre su silueta, de espaldas, no puedo reconocerla. Baila, se contonea, camino hacia ella pero empieza a haber más gente llenando la sala, la música me empuja hacia delante pero la marabunta me retiene, me frena y me retiene, me siento asfixiado, incapaz de seguir adelante, empujo fuerte, como si fuese la melée más importante de mi vida, empujo y desplazo. "Vamos Víctor, tú puedes llegar, no voy a esperarte eternamente". Miro hacia arriba y quien me empuja son ellas, todas ellas me retienen, no me dejan avanzar, pero tampoco me miran, están como indiferentes, como si no me conociesen, pero se resisten a dejarme pasar. Finalmente caigo al suelo, rendido, todo está borroso, estoy agotado, un borrón se acerca, me pone la mano en la frente "Víctor"(¿es ella?, imposible) "Puedes hacerlo mejor, pero no voy a esperarte para siempre", se inclina para besarme, me siento paralizado, no puedo mover mis brazos para alcanzarla, se acerca lentamente y cuando nuestros labios van a contactar...me despierto.

No hace falta ser Freud para interpretarlo, y no, no estoy obsesionado por el sueño...sino por el hecho de que toda la semana me he levantado con dolor de cuello. ¿Somatización?¿una mala almohada?. La respuesta la desconozco, pero hay algo que sí sé, mi almohada es de lana y muy cómoda, al menos mientras estoy despierto.

domingo, 9 de noviembre de 2008

MI LARGA CELEBRACIÓN

J de Student:"Yo no lo veo"

Vitote:"A mí lo de las políticas aperturistas nunca me ha gustado"

J de Student:"A mí tampoco"

Vitote:"Eso de andar invitando a cualquiera a la cumbre del G-20, me parece fuera de lugar"

J de Student:"Si quieren a una del G-40, si acaso. Y si no ¡ que funden su propio G-20 leches!"


El viernes a eso de la una del mediodía cumplí 23 años. "El número de Jordan" dice mi hermano, aunque yo siempre he sido más de Magic, prefiero cumplir 23 que 34, al menos por ahora. Empieza a ser un número importante, cuando dices 23 la gente ya te empieza a mirar como un adultito y no como un proyecto de persona, y eso es demasiada responsabilidad. Pero echando la vista atrás, creo que algo he madurado. Creo que las patadas en la boca que me ha ido dando la vida me han ido poniendo en mi lugar. No siempre se puede ganar pero nunca debes dejar de intentarlo, esa es la norma. A pesar de que a veces la victoria pueda parecer complicada, o una misión suicida como volar por los aires "Los cañones de Navarone". A pesar de que los medios no sean los adecuados y no exista un plan concreto, que todo se vaya haciendo por pura improvisación día a día.

Los tiempos han cambiado, y yo creo que a mejor. Hace seis años mi cumpleaños se limitó a que me felicitaran por teléfono y a una comida con mi familia( lo que siempre es lo mejor de cumplir años). Este año comenzó la noche del jueves, con unas clásicas cervezas en mi bar favorito, con J de Student y su amigo G. Mi intención era hacer el clásico "HatTrick", consistente en salir tres días seguidos, cosa que hacía mucho tiempo que no se producía. Quería demostrarme a mí mismo que aún tengo aguante. Pero me demostró que ya somos algo viejunos, y el sueño viene antes de las cinco, y nos apalancamos con más facilidad, que preferimos conversación agradable y buena compañía, a salir "a darlo todo". También el jueves comprobé que ya no somos capaces de beber "cualquiercosa con cocacola", que nos hemos hecho sibaritas y tenemos que beber "Arehucas" o "Havana 7", que no soportamos aquellos chupitos de colores que antes ingeríamos sin miedo a la resaca. Eso sí, podemos beber chupitos de tequila, siempre y cuando sea "José Cuervo". Unos sibaritas. Porque a la mañana siguiente de haber repetido aquello que antes hacíamos con tanta rutina, el clásico "chupito de guinda" en el clásico "guindas", bendije al horario de 6º por permitirme recuperar el sentido en mi camita arropadico. Antes podía ir a clase a las 8 y sobrevivir con "la cocacola de la resaca", sin ningún problema. ¿La edad nos ha hecho blandos o ha sido que nuestros órganos se han vuelto unos sibaritas y nos castigan por darles mandanga de la mala?.

Me desperté con un mensaje con la foto de un angelito de un mes y 3 días diciendo "Felicidades tío, te quiero mucho" y otro de mi padre que he de reconocer que me arrancó una lágrima, y que guardaré para siempre para recordarme quien soy cuando pierda el norte. La gente que había sobrevivido a la pereza y habían ido a esa única hora de preventiva, me felicitaron. Incluso B, R y AC, que no habían ido a clase, me esperaron a la puerta para felicitarme y darme sus regalos. No me esperaba regalos, y la verdad es que me hizo mucha ilusión. AC y R, me regalaron el libro que nos recomendó el DrN a AC y a mí en prácticas "El hombre que confundió a su mujer con un sombrero". Lo mejor, la dedicatoria, me hace ilusión que crean que algún día vaya a escribir un libro, ahora me tendré que obligar. Y B, me hizo un regalo muy especial, con dedicatoria y todo, para que me acuerde de ella allá por los meses de verano cuando yo esté aquí harto de calor y de estudiar el MIR, y ella en Oviedo, con menos calor pero igual de harta. Tener un pedacito de alguien que está lejos reconforta en los momentos de nostalgia.

El viernes era el día más complicado para conseguir efectivos. Con "El Domin" fuera de Salamanca, y la mayoría de mis amigos en casa reservándose cual estrella en partido de Copa del Rey, necesitaba de alguien con quien salir. Al final conseguí reunir un grupo de número considerable con el señuelo "unas cerves, así, de tranqui", como buen sabedor de los efectos que tiene "salir de tranqui", siempre sabes que se te va a torcer y vas a acabar luchando por respirar. Media hora antes de la hora acordada empezaron a caer efectivos, pero B resistió y nos fuimos a celebrar con nuestros amigos imaginarios. Lo pasamos bien, pero no se torció, quizás estábamos cansados, quizás hacía frío en la calle y en el bar con la cervecita y el calorcito se estaba muy agusto apalancadillos arreglando nuestros respectivos mundos. "Hay que intentarlo Vitote, si no te arriesgas, nunca sabrás realmente lo que podría haber pasado", tiene toda la razón del mundo, siempre la he considerado una mujer sabia. A las dos estaba en casita a buen recaudo, fué un poco ridículo llegar a casa el día de mi cumpleaños antes que mis padres, pero me autoengañé con que me estaba reservando para el sábado.

El sábado era la celebración, se conjugaba el hecho de que había sido mi cumpleaños y que J de Student y T querían celebrar una cena francesa, para demostrarnos que en su año de Erasmus se habían embebido de cultura francesa. Y ya que uno tiene sus motivos para odiar y amar a "L´Hexagone", acepté. Cuando recibí la llamada, esa que todos queremos evitar, esa que no queremos recibir porque sabemos que van a abrir la caja de Pandora, esa que llevamos escondida y no enseñamos a nadie, le hizo gracia "Al final te vas a acabar viniendo y afrancesando","No, ni de coña", "A mí me darías la vida","Prefiero guardármela para alguien que corra mayor riesgo vital". La raclette triunfó, es una cena entretenida, con eso de que la vas haciendo a la vez que la vas comiendo. Los franceses no tienen ni idea de hacer nada, salvo socializar, eso lo hacen como nadie, y la raclette y la fondue son dos grandes ejemplos de la habilidad de los franceses para diseñar actos sociales. Buen vino, que ya no somos unos críos y el "Cumbres de Gredos" nos da algo de alergia, pero eso sí, se acabó como antaño. Después llegaron más regalos, y la verdad, no hacía falta que me regalaran nada, porque pasar la noche con ellos para mí siempre es el mejor regalo, sobretodo ahora que cada vez quedan menos. P y "el su C", me regalaron un pin con un médico en miniatura, con una dedicatoria "Para un futuro gran médico", reconfortante. El otro regalo, fué toda una sorpresa inesperada. El lunes pasado, cuando nos tocó vender en el puesto, no paraba de jugar con las fichas del juego de póker que compramos para el campeonato, incluso estuve a un tris de comprármelo a pachas con RD. Me puse muy pesado, muy muy pesado con las fichitas y los ruiditos que hacían. ¿Y ayer que me regalaron? un maletín de póker, ¡ahora podré juguetear con las fichas todo el día!. Ahora estoy obligado a aprender y a enseñarles para montar alguna que otra "timba".

A eso de las 2 de la madrugada salimos de casa de T, tras un momento desagradable que nos demostró que a pesar de que nosotros seamos ya adultos, y nos consideremos como tales, nuestra condición social aún es de "esos chiquitos", y jode que te traten como a un novato haciendo un botellón en un piso. El resto de la noche funcionó bastante bien, fue una noche completa, pasó "casi" de todo, pero pedir más por mi cumpleaños sería avaricia. Nos encontramos hasta con nuestra profesora de prácticas de preventiva.

Vitote:"Has visto, mi profesora de preventiva ¿a quién debería de darle vergüenza, a nosotros por estar en un bar viejuno o a ella por estar de copas en el mismo sitio que sus alumnos?"

Wednesday:"Mira, no es mi profesora y me está dando vergüenza a mí, con eso lo digo todo"


A eso de las 5 se acabó una larga y completa noche, una larga celebración...que no termina hasta que el jueves que viene lo celebre con "El Domin" como es tradición Seré más viejo, pero cada día me siento con más ganas de comerme el mundo.

jueves, 6 de noviembre de 2008

MI SESIÓN FOTOGRÁFICA

Vitote:"Yo en las fotos no suelo quedar bien"

Fotógrafo:"Pues tienes un buen perfil bueno"

Vitote:"Sí pero para encontrarlo hay que llamar a los de Sin Rastro"



Ya pasé por ese suplicio de "mira aquí, ahora gira, inclínate un poco, ¿no querrás salir con chepa?, alegre, así, vas a ser el más serio". Señoras y señores no sé sacar la sonrisa forzada. Me paso el día riéndome y cuando me piden que sonría, me parece totalmente antinatural. Mira que mi santo padre podría haber hecho el cucamonas para que me saliese natural, pero yo sé que cuando te atizan fotoshop y te echan esos kilos de cera en la cara mis carrillos saldrían como dos muslos de pollo bien asadicos. Así que ya sabía que tenía que salir serio, como mucho media sonrisa, erguido como buen bípedo y perfil derecho. La antropometría maternal es lo que determinaba como más correcto. Aunque sea el más serio de la orla no seré el de la cara de culo de pollo.

La cosa comenzó con ese proceso engorroso y esa duda eterna..."¿con barba o sin barba?", me costó decidirme un momento. "Con barba parezco viejuno, y cuando sea viejuno tendré una foto de orla de viejuno", pensaba, "pero la barba forma parte de mí y de mi imagen, sería como quitarle la máscara de Guy Fawkes a V". Al final me decidí por el barba sí, pero recortada, porque si me afeitaba se me iba a quedar la cara rara, y entre que no sé sonreir y que tendría la cara como con síndrome de Cushing, además del frío que quita la barba. Eché de menos mi antiguo pelo a lo afro, porque volverá a estar de moda antes o después y porque habría molado mucho tener a una orla de moda dentro de 20 años. Hice de tripas corazón y me eché gomina en el pelo, me tiré cinco minutos de reloj hasta que lo dejé decente, parecía Ted Mosby delante del espejo colocándome rizo a rizo. Qué idiota, cuánta frivolidad. Aunque ser frívolo de vez en cuando no es malo, lo malo es ser frívolo siempre, o siempre trascendental.

¡Y todo es pura mentira! te ponen una pseudocamisachaleco con una corbata que se abrocha por detrás, y encima un babero amarillo platani...digoo amarillo medicina, para conseguir el efecto óptico. Me recordaba a ese capítulo de Scrubs en el que JD consigue vestirse elegante a base de ropa cutre para ir a una cita...pero después atropella a una zarigüella y todo se tuerce. Todo es pura farsa para que quedemos decentes y eruditos. Aunque mientras esperaba a que la guapísima chica que se la estaba haciendo antes que yo estuve ojeando orlas de otros años y encontré a algún que otro conocido por sorpresa( a Ltti del equipo de rugby y a Ch residente de trauma), también observé las poses de la gente. Algunas chicas salen como si estuviesen en el Telecupón, parece que estén posando al lado del coche que se sortea en el centro comercial de turno. Algunos pretenden que su seña "tecnocharritense"( concepto conocido en otros lugares como "Yoni/ Yeni" o "poligoneros") quede marcada a fuego en su orla, y se engominan sus crestas y chorretes, se les distingue el "pelomeao" hasta en la de blanco y negro...y luego yo soy freak por leer "La patrulla X".

Después, las posturas ortopédicas que te pide el señor de la telekinesia. Sí, tiene telekinesia porque gira tu cara a distancia como un Sylar cualquiera. O más bien...bueno, que algunos no habéis visto la 3ª temporada y después me pegáis. Te clava la mirada y coloca su mano delante de su cara, la inclina y tú automáticamente inclinas tu cara. Que si levanta la cara, que si girala un poquito, que si disloca tus vértebras o pon posición de escoliótico sin corsé de Milwakee. Me hizo sonreír de tres formas distintas y en todas me sentía como cuando Chandler se va a hacer la foto para el periódico. Sobretodo en la de sonreir enseñando dientes, porque parecía que no tenía labios y que moriría abrasado vivo por no poder sujetar un cigarro con los labios. En otro parecía que planeaba matar a Batman más que acabar la carrera de medicina. Y por último, como un vendedor a domicilio con esa media sonrisa y con la ceja levantada, no se sabía si me graduaba en medicina o en la "Facultad de Gigolós". Tiene que ser difícil sacarle el perfil bueno a todo el mundo. En fín, soy la próxima víctima de las puyas mañaneras en la cafetería, como ya han sido los anteriores fotografiados.

Sí, ya lo sé, mañana es el día.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

MI PIROPO/MI CANDIDATO


Chica del bus:"Hola, ¿está ocupado?"

Vitote: "No, pero están numerados, mira a ver si es el tuyo porque si no alguien te tocará las narices"

Chica del bus:"¡Vaya!"


Vitote:"Hay gente que busca cualquier excusa pra discutir"

Chica del bus:"No, no, me asombraba...¿te han dicho alguna vez que te pareces a George Clooney con barba?"


Vitote:"No, pero seguramente a tí tampoco te han dicho que te gradúes la vista"


Señora borde antipática:"Oye niña, quita de mi sitio"


Vitote:"¿No le importa sentarse en otro sitio?si todos son igual de incómodos"


Señora borde antipática:"Niño, tengo 58 años, tú no vas a decirme qué es lo que tengo que hacer"


La señora olía a sopa de pollo, y la chica con claros problemas de visión se bajó en algún lugar entre Salamanca y Ciudad Rodrigo tras pasarse el viaje sentada al lado de un tipo de esos que no paran de hablar por el móvil. En fín. El fín de semana lo pasé con mi sobrinico, el cual cada día está más grande y más gracioso. Sobretodo desde que balbucea y sonríe. Además, sigue disfrutando de las canciones que le canta su padrino. Y cada vez se vuelve más selecto, además del himno del Atleti( me ahorraré hablar del atropello Platiniesco, la vida da que era contra mi ventrículo derecho), le gustan las canciones que me sé de Sinatra, sobretodo "Moonriver", se queda sopinstant con ella.

Y para ser original hoy, voy a hablar de la victoria electoral de Barack Obama. Sí, voy a ir contracorriente, no, no quería que ganase McCain. Más que nada porque un anciano no me parece la persona idonea para dirigir un país que necesita una profunda revisión de muchos de sus valores. Y Obama, créanme, no es un cambio radical. Es un pasito adelante, como si juegasen al escondite inglés contra el campeón del mundo de escondite inglés, que te da miedo dar un paso. No me refiero a la cuestión racial, ahí es una gran zancada que la población afroamericana merecía y necesitaba. A pesar de que su discurso esté lleno de palabras grandes, las propuestas son pequeñas. Siempre he dicho que en EEUU los hombres pequeños utilizan palabras muy grandes como libertad, democracia, esperanza, como si las acabasen de registrar en autores, pero luego nunca cumplen las expectativas. Ni siquiera Kennedy, quizás Roosvelt o Lincoln( el suyo fué el mandato más duro, fué el mejor presidente, y era republicano...). Palabras demasiado grandes. Obama pretende representar esa revolución de la que hablaba Malcom X, pero al contrario que la que propugnaba la canción, ha sido televisada. Televisada y prefabricada por montones de especialistas y lobbys empresariales.

Señoras y señores, en el país de Oz alguien tiene que pagar las baldosas amarillas, y esos son los verdaderos dueños del cotarro, los que atarán a Obama cuando quiera moverse y marcarán su línea de gobierno. Solamente les emplazo al gran órdago que Barack le pretende tirar a las aseguradoras, el que más de cerca me pilla profesionalmente hablando, la universalización del sistema sanitario. "¡Comunismo!" gritarán desde la bancada de los "¿pocos?" neocon que quedan en el partido demócrata, "Si Adam Smith levantara la cabeza y viera lo que le quieres hacer al liberalismo". Porque en el país de las libertades, debe de haber libertad para comerciar con todo...hasta con la salud. Las aseguradoras le mirarán a los ojos y le dirán "Barack, yo te regalé la noche más bonita de tu vida", cual periodista con fotos comprometidas de un diputado. "¿Irak?" esperemos que los señores que fabrican la MP5( esa ametralladorita que puedes llevar debajo del hombro, práctica para ir a comprar el pan), Heckler & Koch o las constructoras que pretenden "reconstruir el país" le permitan retirar las tropas de la zona. "Pero Vitote¿ y si estallase la guerra civil?", sería un problema de Naciones Unidas y del pueblo Irakí, no de un montón de Halliburton´s con ganas de hacer caja con vidas ajenas. "¿Pena de muerte?", sorpresa sorpresa, "Mister Yes We can" está a favor de la pena de muerte y en contra del aborto( cosa que su segundo de abordo Biden, católico como Kennedy, está a favor de una ley de regulación). Creo que la idea es "dejad crecer a vuestros embriones, que cuando nazcan ya nos encargamos nosotros de freírles", pura hipocresía. Lo sé, soy un demagogo, pero quiero que el concepto quede claro y la demagogia es útil en este caso concreto.

En cuanto a política energética, no conozco sus intenciones, pero algo he oído acerca de que pretende invertir en renovables, y eso sí que es admirable. Aunque la situación de las grandes empresas no está actualmente para elásticas de Ronaldinho, está más bien para goles de Salinas( aunque sea con el sobaco, pero que entren). Podría seguir así horas, pero concluiré, Obama representa un giro del neoconservadurismo acérrimo que ha guiado al mundo por una senda tortuosa los últimos 8 años, pero no un giro hacia la izquierda que los europeos conocemos, sino hacia el progresismo en ciertos aspectos( salud y medio ambiente), manteniendo esa esencia conservadora tan norteamericana( seguridad o economía). Así que no esperen del señor Obama que hable con Dios para que llueva chocolate con churros( lo cual quemaría un montón) ni que el día de mañana un señor de Arkansas adquiera un lanzagranadas por el mismo precio que una XBox360, porque es práctico y necesario para su seguridad. Las barras y las estrellas seguirán teniendo ese sabor agridulce. Con "La revolución de Atlas" en una mano y la Biblia en la otra. Con John Grisham y con Bukowsky. Con su Nueva York y su Los Ángeles, con su Berkeley y su Harvard. Con su Washington lleno de edificios con grandes frases y con su Louisiana llena de señores que en Europa a duras penas conseguirían el graduado escolar dirigiendo empresas( el sueño americano, hasta un analfabeto puede ser millonario). Pero también con sus suburbios Beirutescos, sus señoras en sillas de ruedas por no poder pagarse una prótesis de cadera ni los fármacos contra la osteoporosis, con su analfabetismo acerca del mundo más allá del río Bravo. Con Sufjan Stevens...y Brtitney Spears. Con su espíritu tenaz y valiente, y su visión desenfocada de la realidad.



PD:Sigo diciendo que aunque blanco, Ralph Nader( candidato independiente y sí, se parece a Alan Alda) es lo que EEUU necesitaba.

PD2: Sigo creyendo que Europa es el verdadero bastión de la democracia, simplemente por la diversidad en sus parlamentos, por sus sistemas que, aunque tiendan al bipartidismo, permiten otras voces.