MI MOVIOLA

Análisis y reanálisis, mis cábalas y las de otro, doble pivote, Maniche es un borracho, la semana que viene el Barça...esas cosas que se hacen los domingos. Yo he pasado el fin de semana mirando por la ventana viendo llover, practicando nudos a una mano y a dos y haciendo cábalas. Lo mío no va por el doble pivote, ni por decidir Simao o Luis García, lo mío va por pasar del alzacanijos a lavarme las manos en quirófano, por deshacerme del alumno interno que hace de tapón entre yo y la primera línea. Pasan por saber si el sábado que viene seré titular o volveré al banquillo, a ver a alguien no mejor que yo en mi puesto. Por analizar mi situación parejil, psicoanalizarme y verme dentro de quince años viviendo solo con un perro. Pasan por saber cuando voy a tener los exámenes redesplazados para saber cuando vamos a ir a ver a J. Pero todo eso aún no ha ocurrido. Prefiero repasar los fueras de juego, las faltas y los goles de la semana pasada porque sinceramente, a mí el futuro a día de hoy me da vértigo, porque lleva mucho tiempo defraudándome Casandra con sus predicciones incumplidas.

El alumno interno, esa imagen que me persigue todos los años en algún momento en prácticas. Aparece una semana y tapona el progreso de los no internos, y me recuerda lo idiota que fuí el año pasado cuando perdí el plazo para apuntarme. Y me recuerda que hay gente que aunque tenga las mismas habilidades que un perezoso, con la bata y con un poquito de responsabilidad, se convierten en puro ego en bote. Bote que se llena a cada paso, que no merma ante los errores y que engorda en los aciertos. Soy de esa gente que prejuzga a la gente y suele acertar, cuando se equivoca la sorpresa suele ser muy desagradable o demasiado agradable, es mi gran defecto. Además este año no está J(d´étudiant) para frenar mi bocaza cuando se pone a largar. Odio los extremos. Espero haberme equivocado en este caso porque susodicho antes no me caía mal. Quizás sea estúpida envidia malsana por robarme mi posición u odio por sus comentarios pomposos y su relativa incapacidad para comunicarse con los pacientes, el tiempo nos pondrá en nuestro sitio. Por eso la semana pasada traté de borrar ese rechazo y ese defecto mío de prejuzgar a la gente, sólo lo conseguí focalizándolo hacia idiotas confirmados, de tal forma que "idiota" fué la palabra del final de la semana. No voy a seguir escribiendo estoy algo enfadado con el mundo y no he empezado a hablar de Birmania. Este lugar no es para este tipo de desahogos, así que voy a ver si el sueño me resetea para la siguiente semana, cuidense todos. Os dejo a Rafa Pons, que él entiende qué coño me pasa:



NOTA RUGBERA: Salamanca Rugby ha palmado contra los de Ourense y no ascienden a Nacional, vuelve a haber derby esta temporada...

MI TUTOR

DrV"Le vamos a hacer la prueba esa de soplar"
Paciente"¿La van a hacer con Ribera del Duero?"
DrV"No, aquí con Rioja, somos del Norte"

Creo que tengo la responsabilidad de presentaros a mi tutor, todo un personaje, se rumorea que la mayoría del hospital le odia, que es un brasas y un superestricto, un sarcástico, un obseso de la limpieza y de las cosas bien hechas...Es un crack, en serio, es de los pocos que se acercan a los estudiantes como profesores o maestros(jedi), con esa cercanía coleguesca que te da la comodidad necesaria, pero manteniendo las distancias. Nos da "responsabilidades", puesto que no se puede hablar de responsabilidad a estos niveles. Nos empuja a implicarnos y nos trata como lo que somos, como futuros médicos y no como unos lelos que están aquí para demostrarme lo estúpidos que son e hinchar mi ego.

A mí me cambió la vida, en serio, parece algo metafísico, como el plexo solar para Mc( "algún día todos encontraremos nuestro plexo solar"Mc), o que algunos achaquen a mi predilección por las suturas y los bisturíes, pero es algo palpable, como una hepatomegalia. Antes de hacer prácticas en cirugía torácica el año pasado, después de haber rotado por varios sitios, creía que las prácticas no tenían un sentido real, que sus objetivos de suavizar el choque con la vida real de un médico y enseñarnos esas habilidades básicas para no ser como un pulpo en una cacharrería, más bien como un un mandril(que por lo menos sabe agarrar cosas);eran una dulce utopía de plan europeo. Sólo paseábamos detrás de un médico que no siempre nos explicaba cosas y que rara vez te dejaba solo con un paciente o te enseñaba a explorarle. El DrV nos dió la oportunidad a Pt y a mí de una terapia de choque con los pacientes y...con el quirófano donde el simple hecho de lavarte para sujetar dos hilos ya era mucho más que lo que hacía el resto de compañeros en otros servicios. Ese trato hacía que salieses como colocado del hospital y a las dos o las tres del mediodía, pirándote clases para aprender sobre el terreno.

Empecé a ver a los pacientes de otra manera, como personas que necesitan una atención y un trato como tales, no como un caso en un folio de un cuaderno burocrático ideado por algún heredero del marqués de Sade; a conversar con ellos y sobretodo a transmitir confianza, o al menos intentarlo. Tiene razón el DrV "¿a que ahora te sientes más médico?¿a que estudias de otra manera?", la respuesta es sí, ya no estudio para aprobar algo etéreo sino para aprender algo palpable, y me jode sacar un 5 porque quiere decir que no he sido lo suficientemente bueno, que no he aprendido todo lo que tenía que aprender, que he perdido esa oportunidad de oro.

Creo que seamos lo que seamos, nos dediquemos a lo que nos dediquemos, todos deberíamos tener a alguien así, que te revolucione la mente y te coloque en el camino correcto. Ese que ni siquiera veías cuando eras un muchacho de tercero perdido entre tanto bloque de apuntes. "A ver si cambian la ley y ponen 10 años de cárcel a los que dictan apuntes en clase";"Cuando era estudiante, los apuntes no me dejaban ver el sol";"¿Por qué la gente no estudia con libros?¿tan difícil es bajarlos de las estanterías?"DrV. Sin duda alguna su visión de la medicina es diferente al resto de la Universidad y de la mayoría del hospital, y espero seguir siendo un gran beneficiado de ello.

MI RETORNO DEL JEDI

"¡He aprobado ética!", es lo primero que me ha dicho alguien conocido esta mañana, era P, me alegré un montón por ella porque ética es la típica asignatura "Thiago Motta", sólo está para tocar los cojones y si te descuidas te mete un gol. Empezamos con neuro, la clase está casi desierta, ocupamos sólo una fila AC, R, RD, M, S, P y yo, miento, falta un sitio libre, que queda para Pt en el segundo cuatrimestre. Y la primera en la frente, las presentaciones cada vez son menos presentaciones y más clase, cuando nos quisimos dar cuenta el "profesor novato" ya nos había colado que había escrito partes del Farreras y a tal velocidad que nuestro virrete dió vueltas nos explicó las migrañas...todos quieren ser como el DrSM.

Después, la hora de la incertidumbre y el juego de "los tablones locos", es ese en el que tratas de descubrir si tienes prácticas y te indignas porque repites servicio( a lo Djokovic, que gordo me cae ese tío). Sí, señoras y señores, Vitote vuelve a cirugía torácica, al único sitio en el que te dejan meter mano al asunto, la sensación de tener tus manos dentro de un tórax humano y sentir como late el corazón y cómo se colapsan los pulmones, algo imborrable en mi vida, volverá. La sensación de no querer salir del hospital y cuando sales sales flotando, como un fumadón pero mucho más sano e intenso, ¿por qué se droga la gente pudiendo suturar cosas?.

AC, mi "nuevo" viejo socio de prácticas se puso como un niño chico y se acojonó por no llevar bata, creía que el DrV le iba a comer crudo y yo además le metía cizaña, al final vió que era algo bastante estúpido, para pasar consulta...De todas formas, vale que allí me siento como en casa, que disfruto como un niño chico pero... me hubiese gustado cambiar, por conocer más servicios, que me veo mendigando prácticas en verano en trauma o en cualquier otro de mis candidatos. El DrV no me dejó cambiarme con la frase "tú te quedas aquí conmigo","no me importa quedarme", "es todo un alivio", le faltó añadir ."pequeño padawan, yo te revelaré los misterios de la fuerza"cual Obi Wan V. De repente, mi idílico retorno, ese en que me imaginaba empuñando de nuevo unas pinzas o una cámara de toracoscopia, empezaron a llegar chavales de 4º más perdidos que Carpanta en un buffet libre( tengo que dejar de hacer comparaciones con Carpanta, hoy van cinco). Pero el DrV escapó del overbooking docente mandándome con el DrJ(no, el de los mates no, no Julius Erving, aunque en uno de los momentos de sopor me imaginé que podía hacer mates igual de buenos y que me haría llamar DrK). El DrJ me recibió con un "¿hombre Víctor tú por aquí otra vez?". Creo que se alegró, pocas veces un médico ( y menos un cirujano) se acuerda de tu nombre y te saluda con alegría relativa( aunque relativo a lo habitual...). Espero que no se masifiquen más las prácticas para volver a tener esos pequeños momentos que pasé el año pasado, porque la cirugía engancha.

De vuelta a clase tuve Geriatría, la asignatura promete ser fácil y con unas prácticas cojonudas que espero que me toquen, con muchas proposiciones decentes de prácticas extra en verano en Madrid, Cardiff o Londres o más humildes como voluntariado en residencias o colaborar en investigaciones. En el intermedio, mini-charla(hoy todo mini) con una Séneca venida desde Badajoz, la muchacha no se si por perdida o por llevar las uñas tan rojas como la camiseta de Osasuna, pero el caso es que ni pillaba mis gracietas ni hacia por pillarlas. Por último, de postre, ORL(otorrinolaringología), con una clase sobre la traqueotomía, con un mini-teatrillo y todo. La promesa de un jueves con concierto de The Sunday Drivers( Mj, de gratis si si, de gratis) , la visita de una amiga de P etc, le dará salsa a la primera semana, seguiré informando.

MI INVENTARIO

Sólo quedan unas horas, una cadena de minutos uno tras otro empeñados en separarme del comienzo de curso. La cartera espera en el armario ser rellenada con el material necesario. La pluma con sus cartuchos de tinta negra, el fluorescente para hacer bulto, aquella linterna que me regalaron en prácticas, mi nuevo mp3 cargado hasta los topes de música, la bata y el estetoscopio( por si acaso me toca prácticas), el cuaderno de firmas, la libreta, la otra libreta, mi carpeta nueva y un taco de folios. Materiales necesarios.

Falta meter todo eso que tengo que llevar en la cabeza. La ilusión por empezar el penúltimo curso, el temor que le tengo a vérmelas con mi viejo archienemigo
el DrT, la incertidumbre de dónde tendré prácticas, de cuándo, de con quién...maldito Heisemberg.

La verdad es que este año, no me he hecho propuestas del nuevo curso, no sé que objetivos marcarme, la verdad es que la incertidumbre gobierna mi vida como si fuese el gato de Schrodinger, nadie sabe si está vivo o está muerto pero nadie por ahora se atreve a abrir la caja negra para comprobarlo. No es algo que me eche atrás, para nada, me motiva, me gusta no saber que va a pasar mañana. ¿Y si esta noche me toca la quiniela?poco probable, pero no imposible¿y si mañana descubro algo o a alguien que cambia por completo mi vida?poco probable, pero no imposible. Algunos dicen que los locos se hacen poetas o físicos, para escribir sus obras en servilletas de bares y paredes de wáter, no les falta razón pero...¿eso dónde nos deja a los aspirantes a médicos?algún día lo descubriré, y lo escribiré en una servilleta, o en el wáter de la facultad, quizás sea mañana. Estoy ansioso, esperando a que empiece mi vida real...

MI EQUINOCIO

Ya empieza, las hojas empiezan a amarillear, llevamos ya una hora de otoño, ya empiezo a sentirme bien. Me encanta la lluvia sobre la cara en los primeros entrenamientos, la señora castañera en su puesto de la avenida, el calor de los guantes las mañanas de noviembre, las setas, volver a ver las caras de mis compañeros, San Lucas, el principio de la liga( de esa del balón redondo no, de la mía), los colores del monte cuando vuelvo a mi tierra en Todos los Santos, los buñuelos, las tardes de "las tres b"(brasero, baraja y "b"ino), la ACB, la NBA, la KGydée...Tantas cosas que me gustan de esta estación, quizás será porque nací en ella, un día cualquiera de noviembre nacía un dagal de pelo rizado, ocasional déficit atencional y sacos de ideas absurdas por bolsillos( como estudiar medicina, ¿en qué coño estaba pensando?mecagonlavocación).

O quizás sea porque las hojas me recuerdan a patio de colegio, a partido en la plazuela con las rodillas embarradas, a mi hermano bajando la persiana mientras pasa su viernes conmigo jugando a la videoconsola, a primeros amoríos, a crecer demasiado deprisa.

Aunque también apesta a dolor, a las hojas que se me caen porque, aunque ustedes no lo sepan, todos los de mi tierra somos robles, y los robles son de hoja caduca. En otoño nos deshacemos de los males menores y mayores. En otoño se despiden de mí mis hojas, que me recubrían y me alimentaban de una u otra forma, en uno u otro tiempo. Pero simplemente es nuestra forma de cargarnos de agua y ahorrar energía para el duro invierno, para que no se congelen nuestros brotes y muramos. Pero aún así, duele deshacerse de una parte tan importante de tí, aunque sea de manera forzosa y programada cual apoptosis celular( valga la redundancia). Aunque las hojas, las más altas o las más bajas, son necesarias para mi sustento, vuelven a salir, lo importante es que mi tronco y mis ramas sigan en su sitio, y mis raíces en tierra, húmedas y abonadas, en parte, por esas hojas perdidas...
Foto: "Dehesa de Arriba" Robleda

MI PRETEMPORADA

Me siento pesado y con menos movilidad que un tentempié. Ésta pretemporada está siendo extraña, vale que todavía al no haber empezado el curso falta medio equipo, pero no hay físicos, ni corremos hasta desear no tener pulmones ni hacemos esas sesiones de "sentadillacósmica" y el posterior "correquetepillo" esos que te dejaban las piernas destrozadas para dos días, justo hasta volver a enfrentarte con el verde de Salas Bajas. Y creo que por todo eso y por pasarme los días de la cama al resto de puntos cardinales y del resto de puntos cardinales a la cama, he cogido peso, pero no he cogido peso de eso de "vaya cómo pesa esta caja de leche", sino de eso de "vaya cómo pesa esta caja de rodamientos de excavadora". Moverse rápido es un sueño lejano, queda para los libros de historia y autobiografías autorizadas. Por eso la promesa de palizas físicas hasta expulsar el contenido de nuestras respectivas cavidades celómicas me reconforta y me aterra a partes iguales. Esta tarde he descubierto que he subido en galones en el equipo, desde que no está F( mi mentor rugbístico) parece que me consolido como talonador y como veterano, además he descubierto que empiezo( cornetas, trompetas y tamboriles en un redoble para celebrar...) a leer el juego, los espacios a ocupar, jugadas y todo lo demás(tras 3 años el muchachillo lo entendió), como pille al del paréntesis le atizo, no es eso leñe, es que hoy me salía todo natural, sin pensar, como cuando mi abuelo juega al tute, simplemente lo hace.

Me gustan las incorporaciones al cuerpo técnico, Fnf que ya estaba pero ahora vendrá como fijo( y creo que delegado) y LT, adquisición como entrenador de la delantera, voy a tener un maestro que ha jugado en división de honor, un grande del rugby, un lujo para esta pandilla de amiguetes que no sabe que hacer los sábados más que partirse la crisma. El otro día él y RT(su hermano, excompañero, ahora juega en la selección española y en "El Salvador" de Pucela) trajeron un saco de ropa de rugby vieja suya y la repartieron entre los que estábamos. RT me dió unas medias, siempre se reía de que llevaba una amarilla y una negra, "¡coño! así la llevábamos en el equipo de medicina, y a mí me da suerte llevar el amarillo y el negro en las piernas", me dijo "toma Victor que sé que las necesitas". RT es un ejemplo para todos los deportistas profesionales, dejó el rugby semiprofesional( en este pais es así) y entró en un equipo amateur que no había ganado más que un partido el año anterior( nosotros), se integró como uno más, salía de fiesta con nosotros y siempre estaba animando, nos trajo la mejor temporada de este proyecto, porque aún cuando se tuvo que ir a "El Salvador" seguía a nuestro lado.

Tengo esperanzas e ilusiones para este año, pero dependen de muchas cosas, demasiadas, temo no poder seguir adelante con el rugby, porque este equipo es capaz de resucitarte por dentro, por muy muerto que estés.

MI PELOTA NARANJA

Ayer por la tarde, una de esas tardes en las que el mundo se derrumba sobre tí poco a poco, para que te des cuenta, me hallaba yo en mi habitación. Decidía si ahorcar a Javier Aguirre o a Reyes, decisiones complicadas, escuchando algo de música para calmar a las bestias. Últimamente tengo demasiado tiempo y todo se va por el pozo de la miseria, he perdido mi sentido del humor casi del todo, y no me apetece salir de mi madriguera("la ura" como dice mi madre). De repente algo empezó a golpear mi ventana, dudaba que fuesen unos gamberros tirando piedras porque vivo en un tercero, pero nunca subestimes a la "generación Pokemon". Parecía una batukada en mi persiana, pero con un ritmo penoso, más bien la batukada de Luixi Toledo. Me fuí al balcón y el ruido era mayor, como las piedras que tirába a las ventanas de las chicas cuando tenía edad de ello, y lo que se veía era más o menos ésto:


Mi padre, mi madre y yo consternados y acojonados por mi pobre ForFi( ya bautizado como Rogelio o Roger cuando se hace el interesante), el pobre entre el parachoques trasero y esta lluvia de alubias como monedas de 1€, temía por su parabrisas y por su pintura azul. Mi madre temía una de esas riadas que salen por la tele, mi padre y yo teorizábamos sobre cuales serían las calles más peligrosas si la ciudad se inundase y explicaba que por eso le gustaba a él aparcar en la calle que estaba, mi teoría es que porque no había sitio en otra calle. Pero Rogelio es un crack, es un valiente que no siente dolor, con su casette de cuatro teclas extraíbles y sus llantas de "alineación"(dedicado a Mg), resistía las pedradas sobre su lomo. Unos minutejos después era como si el camión de los congelados hubiese volcado.


Lo que faltaba, no iba ni a poder salir un ratino a quitarme el Atleti de la cabeza antes de la finalísima. La finalísima, desde que era un mico soñaba con ser jugador de baloncesto, quería ser como Magic(hay teorías de la conspiración que apuntan al agente de Air Jordan como responsable de la trampa), nadie quería jugar al basket nunca, porque el fútbol es demasiado importante para socializarse a los 9 años como para no jugar. Pero conocí a mi compadre A y a mi compadre R, el uno por altura y el otro por habilidad compartían mi visión del mundo como un gran balón Spalding. La afición de los tres era imparable, R por desgracia nos abandonó, ahora seguro que enseña a tirar de 3 a Fernando Martín en el cielo. Siempre quisimos llegar a jugar en la selección, esa que con Herreros, De Miguel, Alfonso Reyes y Lolo Sainz en el banquillo, nos llevaba en volandas en el Europeo 99, hasta la final. El año pasado, cuando ganamos a Grecia y la medalla se colgaba del cuello de los Calderón, Gasol y compañía, mi primer pensamiento fué para R, cómo él habría llorado y nos habría llamado por teléfono y se habría tirado a las calles de su Donosti querida a bañarse en todas las fuentes y en La Concha y... Anteayer sé que R estaba en el campo, por la garra del equipo, él les soplaba en el cogote para que ganasen, lo sé. Pero ayer no hubo suerte, porque eso es lo único que no hubo, suerte, todos jugaron bien, con menos ideas de lo habitual, pero bien en general. Aún así, son los mejores, porque cumplen los sueños de los demás jugando como amigos, como lo éramos A, R y yo tantas y tantas tardes de verano con una pelota naranja en las manos. Gracias por hacernos volar alto.No olvidaremos...

MI MÓVIL Y SU FUNERAL

"Españoles, mi móvil ha muerto". Sí, es como la muerte de un dictador, soy de ese gran club de odiadores de los móviles. ¿Realmente es necesario estar localizable siempre?¿no era má bonito llevar los bolsillos llenos( bueno o no tanto) de números de teléfono?el "te llamé a casa pero no lo cogías", el "camarero, ¿me dejas un boli y un papel por favor?dime tu número", el "esque en el pueblo no tengo teléfono". Y esa ausencia de anuncios de politonos en la tele, y la gente andando por la calle sin ir cacareando por una cajetilla de tabaco con antena. Odio al móvil y casi todo lo que le rodea. Sus utilidades prácticas no, nos ha traído la tranquilidad de poder recibir asistencia en carretera o de poder avisar de un incendio, nadie odia los avances a mejor( bueno, habría que preguntarle al tito Fede, sí, ese que odia la ley de dependencia). Ha matado ese desarrollo intelectual de los muchachos a los 13 para conseguir descubrir la anatomía femenina, ahora mandan un mensaje con la palabra "ANATOMÍA FEMENINA" al "31416" y ya lo tienen, ya no se espía el vestuario femenino ni se paga a un "mayor" para que te compre Playboys. Así tenemos una generación de ninfómanos castrados intelectualmente y todo por culpa de ese aparatito.

Luego está la ansiedad, el "no me llama, no me llama, a ver si no tengo cobertura o batería o...", el móvil sonando a las tres de la mañana con alegrías o desgracias, el ver el nombre en la pantalla y decidir cogerlo o ponerte nervioso porque "joder, me ha llamado, ¡toma!, me ha llamado, lo cojo o no, para hacerme el interesante", los sms y "El código J" sobre lo que se debe poner o no en un mensaje, los toques y "El código J" sobre qué significan o no los toques...tantas y tantas comeduras de tarro. Pero sin duda lo que más odio es que se estropeen y quedarte sin él, no, no es una ironía, es la puñetera coincidencia, la puñetera eterna coincidencia. Puede que en todo el verano no te haya llamado ni "el Tenazas", pero basta que se te joda el móvil para que de repente todo el mundo quiera ponerse en contacto contigo, misión imposible. Ésta mañana iba a haber ido a la tienda para que me renovaran la tortura y pudiese seguir localizable cual preso guantanamero. Para que me diesen un aparato de esos que saben hacer de todo menos durar más de un año, pero decidí volver a arroparme y mantenerme ilocalizable unas horas más. P si lees ésto, para quedar esta noche volvamos a las tradicionales señales de humo, tam tam o silbo gomero, o llámame a casa para que pueda enredarme las manos en el cable del teléfono.

MI MAESTRO, MI ANSIOLÍTICO Y MI DOLOR DE CUELLO

Es comprensible que la gente odie la fiesta de los toros, por lo primitivo de la suerte de espadas, por las camisas de marca y los egos que se exhiben en la plaza, por el parking lleno de Mercedes-Benz( pero no de esos de estraperlo de Alemania). Yo tengo mis razones para odiar la fiesta de los toros, por ideología, por incompatibilidad de caracteres, por...Pero si hay una cosa que llenaba mi infancia era las tardes con mi abuelo y las ovejas( parece raro, ahora explico), mi abuelo era pastor y trabajaba para un señorito que le metía en una caseta de adobe a vivir mientras él se compraba un todoterreno nuevo. Mi abuelo me contaba muchas historias, se pasaba la tarde relatando historias de cuando emigró a Francia para ganar cuatro perras y casi morir aplastado, historias de perros fascinantes que dejaban a Lassie y a Jerry Lee( ¿no recordais a Superagente K9?) a la altura del betún. Pero también me contaba historias de toros, de cómo el toreo es un arte y un don que tienen muy pocos, de cómo Manolete cuadraba al toro y no movía los pies, de cómo Antoñete encontraba pelos del morlaco en su taleguilla y sobre cómo la fiesta de los toros había muerto. Hasta que un día en Galapagar nació un chavalillo que tenía "esa magia que hace del toreo algo especial". Yo nunca he comprendido mucho la fiesta de los toros, nunca he disfrutado con la muerte de un animal a manos de un tío con un trapo rojo, porque eso es lo que parecen la mayoría de los toreros. Además me encantan los toros, son animales bravos y tozudos, incomprendidos y criados para caer sobre el albero, pero a pesar de ello pelean hasta el último milímetro con sus pitones rozando las piernas del torero. Un animal tan noble no merece ser apuñalado así, por algún botarate que no sabe ni coger una muleta. Pero cuando José Tomás sale al ruedo, el toro se siente comprendido, porque Tomás sale a lo mismo que el toro, sale a morir sobre el albero.Templa el capote y la muleta, no cabe un alfiler entre pitón y triángulo de Scarpa, pasan siglos en cada muletazo. Así una simple corrida de toros se convierte en una batalla, en un cara a cara en igualdad de condiciones. No le verás huir, no le verás pedirle al picador más vara para "anestesiar" al animal, le verás arrimarse rozando la muerte. En el momento de matar se mirarán a los ojos y estarán hermanados, serán un mismo ser, el uno no se entendería sin el otro, quieres que ese momento se pare en el infinito, que no llegue la estocada porque entonces todo habrá acabado a estoque o a pitón. Uno de los dos morirá. Y las lágrimas que vi ayer en esos ojos que me han acunado tantas veces, su mandíbula crispada con la cornada y el nudo en la garganta, bien merecen dejar atrás las ideologías porque una cosa son los toros y otra muy distinta... es José Tomás.

Desde hace dos días planeo ir a la tienda de discos, pero me retengo. Miro el eMule con ansiedad, resistiéndome a la tentación del pirateo. Y esque Ismael Serrano ha sacado un disco nuevo y yo no tengo un duro. Me acompaña desde que me salió el primer grano y una amiga me regaló "Atrapados en azul". Ha sido parte de mi banda sonora de los últimos siete u ocho años. Me he despedido y después he llorado "el camino de regreso". He recordado con "recuerdo" y admito tener bastantes "Pájaros en la cabeza". Aunque "Ya nada es lo que era", ya no planeo "La huida", porque se que no llegará. Me pregunto "Qué andarás haciendo ahora" y me respondo "No estarás sola". Pertenezco "Al bando vencido" y no sé "Que va a ser de mí", sólo sé que hecho de menos el "Vértigo" que me daban esas pupilas que se fueron a otros brazos. Además, "Últimamente ando algo perdido, me han vencido viejos fantasmas, nuevas rutinas"



Ésta mañana he ido al taller a llevar a mi padre que tenía que recoger su coche y como llevaba días sin conducir, y ya echaba de menos el aire en la frente(conduzco con la ventanilla bajada coño que mi ForFi no es despiporrable). Todo iba como la seda, "The Strokes" en el radiocasette y nada en la cabeza. PAro en un semáforo, bajo el volumen y de repente zas, recibo un golpe desde la parte de atrás, como cuando te empujaban en las escaleras del cole una y otra vez. Me bajo encendido( mi próximo mote "el cerilla"). Un señor bajito con cadenas de oro se bajó de su Mercedes S500, y muy amablemente me dijo "ay chavalillo, perdona, perdona, perdona", claro esa amabilidad hace que "el cerilla" se convierta en un cachorrito de perro de aguas( si tuvieseis mi pelo entenderíais por qué los llaman perros de aguas). Total que el señor me rellenó el parte del seguro, me dió su teléfono y el de su sobrina, no, el karma no me debe tantos favores, esque su sobrina era la de la compañía de seguros. Pero de camino a casa he empezado a sentir un dolor en el cuello del copón, voy a ver si duermo siesta, pero me parece que esta tarde, de gimnasio, ni hablamos.

MI MANICOMIO

"Te iré a ver un día de estos a ese sitio tan bonito de las paredes acolchadas, sí, ese en el que te dan todas esas pastillitas que te hacen sentir tan bien". No iba desencaminada, estoy como una puñetera chota, sobretodo cuando hablo sin pensar. Cuando algo no me importa soy certero cual Nowitzki desde 6,25 pero cuando llega la hora de la verdad me lío con la pelota entre las piernas, me caigo y doy trompicones. Todos saben que voy a caer y que soy tan despistado que se me olvidó colocar la red. En fin, uno que ya se conoce y comprende tanto sus errores que no les da importancia.

Allí estaba en medio de todos, con mis agujetas como puñales de ácido láctico clavándose en mis piernas a cada movimiento, sin capacidad para maniobrar. Todo lo que salía de mi boca eran palabrejas y mis ojos trataban de buscarla mientras huía lejos de mí poco a poco. Volvía a los sitios familiares, a las sonrisas que me suelen sacar alas para cargar mi barrita de poder. Yo sólo tengo la estúpida habilidad de contar historias estúpidas y hacer chistes estúpidos, normal que me mires como a un estúpido y yo a tí con ansia. "Ya estoy curado", repetía una y otra vez para ver si conseguía que se hiciese realidad, y sólo era capaz de cambiar de canal. P me bajaba a la Tierra, pero yo no necesitaba eso, necesitaba...no lo sé, pero no era bajar a la Tierra precisamente. No me hubiese venido nada mal un placaje de Muliaina, de esos que te dejan sin respiración y te hacen apreciar que sigues vivo. Divago y divagaba, sorbía de mi litro y seguía clavando mi bandera en la patria de los idiotas, ahondando en mi crapulencia, ganando las elecciones a "tonto del bote". Hace unos meses, casi un año, comentaba que si le parecía un idiota o le caía mal para poder borrarla de "mi lista de derrotas pendientes"(honor a las noches de verano), las respuestas condescendientes me ayudaron a darme la razón, pero cada vez que le saco una sonrisa para que después me señale con el dedo es como si me sacasen el corazón del pecho y me lo volviesen a colocar en su sitio, peor que el tabaco, me costó menos dejarlo. "Tu ya sabias que yo era un poco borracho...y que tocando era feliz", a veces a los mp3 no les falta razón, "buenas noches H hasta pronto", "J te veré antes de irte", "Vitote no tienes remedio" trataba de decirme mientras tropezaba hacia casa.

MI TROCITO DE EDÉN

Anoche...una noche más de "Erasmus","Imprenta" y demás. Me merecía algo de descanso, para asentar las ideas, hoy madrugar no era mi primera opción, pero me ha despertado un estruendo de motosierras y martillos neumáticos. Me he levantado de la cama con el mal humor que me pone el ruido de motosierras, suerte que no había nadie en casa con quien descargar, he mirado por la ventana y me he enfurecido más, me he puesto verde "Hulk" y he gritado un "noooooooo" de película americana. Debajo de mi casa hay un parque sin árboles, sí a mí también me sorprende, y hay un pequeño solar tapiado, un pequeño reducto de árboles dentro del asfalto. A mí me gustaba asomarme por la ventana en exámenes y ver cómo los aliantos crecían a pesar de que todos los años los cortaban. Se resistían a desaparecer, como el último trozo del edén respetado y protegido por vete tú a saber que carajo de fuerza cósmica. Pero al final las recalificaciones y el peso del ladrillo han acabado en una mañana con mi sueño imperturbable y con mi trocito de edén, ¿quien va a apaciguarme y a darme esperanzas cuando mi mundo se me caiga encima?. Quizás algún día rebroten de sus raíces y levanten el suelo del futuro edificio, quedando dentro de éste, como el olivo de Ulises.

Cambiando de tema, hoy empieza el mundial 2007 de rugby, para los que no conocen este deporte les recomiendo que vean algún partido, en especial de los All Blacks. El rugby es un deporte tachado de bronco,"de animales" y para "gente agresiva", pero es el único deporte que conozco en el que no se engaña a los árbitros, se respeta al rival y cuando se acaba el partido te das la mano con quien te has partido la cara, "no es nada personal, es rugby". En el campo no eres Vitote, o J, o Mc, sino que eres 15 hermanos con el mismo objetivo, todos nos partimos la cara por todos. Este deporte se define por su tradición, lucha y equipo, mucho equipo.

Con relación a la polémica suscitada por mi anterior entrada, que recibió algún comentario subidito de tono, no voy a pronunciarme más, sólo quiero repetir que no pretendía ofender a nadie y que quien se sienta ofendido o tenga algún problema con este blog simplemente que se dirija a mí personalmente y dando la cara, así es como deben hacerse las cosas.

MI BIFURCACIÓN

Yo tenía casi claro que quería hacer el año que viene medicina de urgencias como optativa, me parecía interesante y edificante peeero anoche M y Pt me metieron la duda en el cuerpo "¿con lo difícil que es 5º y tú te vas a coger una optativa chunga con examen chungo?","no coges biomecánica o una cosa así que es hacer un trabajo y ya está". Mi respuesta era no, que ahorrar energías no va conmigo, que me gustan los retos, que por algo en el insti me llamaban "John Mclane"( también tenían que ver mis incipientes y precoces entradas). Pero ésta mañana me entraron las dudas y aún no he rellenado mi sobre de matrícula, ahí está riéndose de mí sobre la impresora. En los últimos años he ido comprobando que la universidad realmente no nos forma, que es puramente resultadista, un tipo que no tenga ni idea de nada puede avanzar casillas por esta carrera, mientras que el que se dedique a alimentar su conocimiento y su experiencia puede ir tropezando por el camino. Los baches nos ponen a prueba y nos hacen más fuertes pero otros no atraviesan esos baches y a simple vista parecen igual de fuertes. ¿Pero lo son sólo a simple vista y sobre el papel? probablemente, pero queda muchísimo tiempo para ver quién ha aprovechado el tiempo mejor. Y ahí lanzo mi última pregunta ¿debo escoger el camino fácil o introducirme en las farragosas aguas de la medicina de urgencias?. Se aceptan consejos de hoy a mañana a las 10...

MI COMPLEJO DE CARACOL

Salamanca de reojo no es lo mismo, las noches sin D y sin A no son lo mismo...pero tampoco todo es tan malo leñe. Hoy me levanté a la fuerza, dos bocinazos de mi madre me hicieron saltar a tal velocidad de la litera que casi me parto mi maltrecha rodilla. Camisetas en una torre, pantalones asediándolas...mi verano en una bolsa. Libros que pretendía leer "A la mierda Rosseau, a la mierda "El contrato social", a la mierda las promesas incumplidas".

Despistaos tenían más gracia cuando pasaba a hacer segundo y no quinto. Quinto, que mal suena eso, suena a recta final. "Dovizioso rompe motor", sé lo que se siente al correr en casa y tener que abandonar ante tu público. Lavar el coche es desestresante, al menos para mí, pero no cuando te roba la siesta. Todo el mundo sabe que yo sin siesta soy un ogro, y más sin siesta y volviendo a casa. La autovía es artificialmente cómoda, me hace bostezar. Calculo las probabilidades de...muy pocas, no merece la pena. El peor momento, descargar el coche y volver a la vida real. Nunca imaginé que mi vida cupiese en mi "ForFi", cuanto acabe de subir todo por las escaleras sacaré los cuernos al sol. Aparco, que potra, justo aquí al lado. "Marca Güizaaa para el Mallorca", meto la cinta para que se calle el carrusel,"hoy es el día que siempre soñé por que el caracol estaba deprimido, hundido, seco, con los ojos caídos...", Ivahn es la segunda vez que me traicionas desde esa mierda del "rumbatón".
Cuando termino de colocarlo todo empata Pernía, demasiado poco, estoy harto de empatar. Me tiro en la cama, mañana habrá tiempo para comerse el mundo, pero antes he de poner en venta mi caparazón, aunque sin él seré una simple babosa.

MI TROZO DE YESO

Hoy me he levantado de la cama y tenía un desconchón de yeso como compañero de cama, he buscado de dónde podría ser pero ni rastro. No había ningún hueco en la pared ni en el techo donde cupiese el trozo de yeso. ¿De dónde habrá salido?. Otra pragunta a resolver. Anoche, anoche me reí hasta que me temblase la mandíbula cosa que, a pesar de doler, me hace aún más gracia. Todo empezó con nuestro nuevo chiste que como diría A "va del palo se cierra el telón":

"Esto es Jaimito bañándose en el río de las Mayas y su madre pregunta
¿dónde está Jaimito?.¿Cómo se llama el director de cine?
STÁ ANDI KUBRI, STANLEY KUBRICK"

Lo sé es muy malo, pero no mucho peor que el de "El sapato aquí, ELSA PATAKY". El chiste abrió la veda del humor, tantas sentencias sentenciosas y tantas imitaciones que casi se me hace un neumotórax. Después, la Guardia Civil, esos personajillos que sirven y protegen, pero en este caso lo hacen desde el bar, que Dios nos proteja. Me puse a hablar con Mt mientras hacía juegos de cartas con los que trataba de adivinar el futuro de cuatro personas entre las cuales estaba yo, ni las cartas son optimistas con mi futuro, pero tranquilos yo sí. Además, que dijeron que T era el más inteligente de los cuatro...Magna Cum Microsoldatum.

Mt se alejó y yo me quedé colgado, un diablo en mi hombro empezó a increparme "¿no estabas harto de las tías que parece que necesitan que las rescates?Mírala a ella, parece que ha venido a rescatarte", no me faltaba razón, "Pon otra JM", a esta invitó la casa,"Es una tía independiente fuerte y con una mirada...mira como te mira, pareces idiota". Y de repente, cuando me iba a lanzar de cabeza, ¡zas! el puñetero angelito aparece sobre mi hombro "Vitote, ¿crees que quieres a esa chica para algo más que para una noche?, ¿realmente crees que mañana te despertarás a su lado y no querrás salir corriendo?¿ella se merece eso?", maldito contrapunto. Total, indecisión, como siempre.

"Son las cuatro, me voy a casa","¿Que pasa que las zapatillas se te transformarán en albarcas y las barbas en serpientes?","No, que llevo demasiadas dervedas y no quiero hacer nada de lo que pueda arrepentirme", "Vaya por Dios,¿te arrepentirías?" , "No se pero no quiero descubrirlo un día como hoy"(Nota, ella se marchaba esta mañana), "Te llamaré cuando esté enfermita","Tú sólo me quieres cuando estás enfermita","No es verdad", "Si" , "Entonces debo de pasarme el día enfermita" , "Llámame cuando vuelvas a Salamanca", "Llámame tú" , "Me lo pensaré" . Y así acabó la noche,ah bueno no, que Mt le estuvo haciendo cosquillas a D en el brazo y D casi rompe la tragaperras de la sensación. Llegué a casa y me metí en la cama, hoy no había arrepentimiento, ni dudas, ni mierda detrás de las orejas, ni ninguna cara ocupando mi mente. Quizás el trozo de yeso sean todos mis comecocos materializados, cuando baje a casa, directo a la basura.

Nota: Cuando salí del bar todavía seguía allí la GC. Interpretación libre.